» Diễn đàn » Đọc truyện » Tiểu Thuyết
8 Triệu NDT, Tôi Không Cho Nhà Chồng Một Xu
 |  admin(Admin) Hôm nay, 15:53 |
nhắm mắt lại, nén cảm xúc xuống.
“An An, con xuống nhà chơi một lát được không? Mẹ nói với ba vài câu.”
An An do dự một chút, đặt cọ vẽ xuống, ôm thỏ bông đi ra ngoài. Tôi nghe tiếng bước chân con bé vọng lên từ cầu thang, chậm rãi và xa dần.
Cửa đóng lại, trong nhà chỉ còn tôi và Trần Kiến Quốc.
Tôi lấy một tập hồ sơ từ trong túi xách ra, đặt lên bàn trà.
Trần Kiến Quốc cúi xuống nhìn, sắc mặt nhợt nhạt ngay lập tức.
Thỏa thuận ly hôn.
Bốn chữ in đậm, to tướng trên tờ giấy A4.
“Em… em đã chuẩn bị sẵn từ trước rồi sao?”
“Vài ngày trước em chuẩn bị xong rồi.” Tôi đáp, “Anh xem đi, điều kiện em ghi rõ cả rồi.”
Anh ta cầm bản thỏa thuận lên, tay run rẩy lật hai trang, giọng nghẹn lại: “An An do em nuôi? Tài sản chia riêng? Mỗi tháng anh chu cấp 2.000 NDT?”
“Từ lúc An An sinh ra đến nay, anh đã thay tã cho con được mấy lần? Đút cơm cho con được mấy lần? Đưa con đi tiêm vắc-xin được mấy lần? Con học mẫu giáo ba năm, anh đón được mấy lần? Dựa vào đâu mà anh đòi nuôi?”
“Bởi vì con ở với em sẽ có cuộc sống tốt hơn ở với anh.” Lúc nói câu này, giọng tôi rất bình tĩnh, “Trần Kiến Quốc, anh tự nghĩ xem, nếu An An ở với anh, anh sẽ để con ở đâu? Gửi nhà mẹ anh? Mẹ anh có chăm được con không? Hay là gửi nhà em trai anh?”
Trần Kiến Quốc ném mạnh bản thỏa thuận ly hôn xuống bàn, đứng phắt dậy: “Anh không ký!”
“Anh không ký cũng được.” Tôi rút bản thỏa thuận về, “Vậy thì chúng ta cứ cù nhầy thế này. Nhưng cái nhà kia, em sẽ không bao giờ về. Tiền của anh, em không cần một xu. Tiền cấp dưỡng của An An, anh không đưa cũng được, em tự nuôi nổi.”
“Em đang ép anh đấy!”
“Em không hề ép anh. Em đang cho anh sự lựa chọn.”
“Lựa chọn gì?”
“Hoặc là anh giải quyết ổn thỏa đám rắc rối của nhà anh, làm một người chồng người cha đúng nghĩa. Hoặc là anh ký tên, chúng ta đường ai nấy đi êm đẹp.”
Trần Kiến Quốc đứng giữa phòng khách, chống hai tay ngang hông, đi qua đi lại vài vòng, đột nhiên ngồi xổm xuống, ôm đầu.
“Anh không làm được… Anh thực sự không làm được…”
Tôi nhìn dáng vẻ ngồi thụp xuống của anh ta, trong lòng không có chút xót xa nào, chỉ còn lại cảm giác bất lực chai sạn.
Người đàn ông này giống như một đứa trẻ không bao giờ lớn.
Mẹ anh ta gọi một tiếng là anh ta chạy. Em anh ta đòi là anh ta cho. Chị anh ta nói là anh ta nghe.
Trong thế giới của anh ta, xếp vị trí số một là mẹ, số hai là em trai, số ba là chị gái, số bốn là thể diện của anh ta.
Còn tôi và An An, chắc xếp thứ năm, thứ sáu, hoặc là xa hơn nữa.
“Trần Kiến Quốc, em hỏi anh một câu.”
Anh ta ngẩng đầu lên, nước mắt tèm lem.
“Anh có yêu con gái mình không?”
“Đương nhiên là yêu!”
“Yêu nó ở điểm nào?”
“Nó là con gái anh, đương nhiên anh phải yêu nó!”
“Vậy anh đã làm được gì cho con?”
Anh ta há miệng, nhưng không nói được lời nào.
“Anh thậm chí còn không biết nó thích ăn gì. Nó không thích ăn cà rốt, nhưng lần nào đến nhà mẹ anh, món mẹ anh nấu cũng đầy cà rốt. Anh bắt nó ăn, nó không ăn thì anh mắng nó ‘kén cá chọn canh’. Anh có biết nó từng lén nói với em ‘Mẹ ơi, cơm nhà bà nội nấu không ngon’ không?”
Nước mắt Trần Kiến Quốc càng rơi nhiều hơn.
“Còn em trai anh nữa.” Tôi nói tiếp, “An An bảy tuổi rồi, em anh đã mua cho nó được món đồ chơi nào chưa? Lì xì cho nó được lần nào chưa? Tặng nó món quà sinh nhật nào chưa? Không có. Nó còn không biết An An bao nhiêu tuổi. Vậy mà lúc mẹ anh chia tiền, em anh đòi 6 triệu để mua nhà, anh không nói một lời.”
Chương 22
“Bởi vì đó là em trai anh——”
“An An cũng là con gái anh cơ mà!”
Cảm xúc của tôi cuối cùng cũng không kìm nén được nữa, giọng nói v.út cao.
Tiếng cười đùa của An An vọng lên từ dưới nhà, con bé đang chơi với mấy đứa trẻ.
Trần Kiến Quốc đứng lên, lau mặt, giọng khàn khàn: “Lệ Quyên, để anh suy nghĩ thêm.”
“Được, anh cứ từ từ mà nghĩ.” Tôi kéo cửa ra, “Em đi đón An An đây, anh cứ tự nhiên.”
Anh ta đi ra cửa, bỗng quay người lại: “Lệ Quyên, em có thể trả lời anh một câu cuối cùng được không?”
“Nói đi.”
“Em rốt cuộc có từng yêu anh không?”
Tôi nhìn khuôn mặt anh ta — anh ta nghiêm túc đấy.
Tám năm kết hôn, đây là lần đầu tiên anh ta hỏi câu này.
“Đã từng.” Tôi nói, “Nhưng từ cái đêm anh im lặng, tình yêu đó không còn nữa.”
“Đêm nào?”
“Cái đêm họp chia tiền ấy. Em hỏi anh ‘Hay là cho em út 5 triệu thôi cũng được’, anh bảo ‘Được’.”
“Anh… anh không bảo được, anh chỉ nói là ‘hay là’…”
“Trần Kiến Quốc, ‘hay là’ chính là một cách nói khác của ‘được’ đấy.”
Anh ta sững sờ.
Tôi đóng cửa lại, đi xuống lầu.
An An đang nhảy dây với cô bé nhà bên dưới sảnh chung cư, má đỏ hây hây, cười hở cả chiếc răng sún.
“Mẹ ơi!” Con bé thấy tôi liền tung tăng chạy đến, “Con với bé Lệ nhảy được năm mươi cái rồi!”
“Giỏi quá.” Tôi ngồi xổm xuống lau mồ hôi cho con bé, “An An, tối nay mẹ đưa con ra ngoài ở khách sạn có được không?”
“Tại sao lại ở khách sạn ạ?”
“Vì hôm nay ba sẽ ở nhà mình, nên mẹ con mình nhường chỗ cho ba.”
An An nghĩ ngợi một lát, rồi gật đầu: “Dạ được. Vậy mình ở khách sạn nào ạ?”
“Khách sạn nào cũng được.”
“Có bồn tắm không ạ?”
“Có.”
“Vậy con muốn đi!” Con bé vui vẻ nhảy cẫng lên.
Tôi dắt tay con bé rời đi.
Không chào hỏi Trần Kiến Quốc lấy một câu.
Tám giờ tối, tôi đang làm thủ tục nhận phòng ở quầy lễ tân khách sạn.
An An ngồi trên ghế bên cạnh, lật giở cuốn sách giới thiệu khách sạn, nhìn thấy ảnh hồ bơi liền hào hứng reo lên: “Mẹ ơi, ở đây có hồ bơi kìa!”
“Mai mẹ đưa con đi.”
Điện thoại rung lên, là tin nhắn thoại của Trần Kiến Quốc.
“Lệ Quyên, hai mẹ con đi đâu rồi? Ở nhà không có ai.”
Tôi nhắn lại hai chữ: “Khách sạn.”
“Khách sạn nào?”
“Anh không cần biết.”
“Sao em lại ra khách sạn? Về nhà không được à?”
“Chẳng phải anh đang ở nhà sao? Nhà đó nhường cho anh.”
Gửi xong, tôi tắt máy.
Nhân viên lễ tân làm xong thủ tục, đưa chìa khóa phòng cho tôi.
An An đã buồn ngủ rũ rượi, gục đầu lên vai tôi, mí mắt sụp xuống.
“An An, lên phòng thôi con.”
“Dạ…” Con bé uể oải đáp lời, vòng tay ôm cổ tôi.
Tôi bế con, bước dọc hành lang, quẹt thẻ vào phòng.
Phòng không lớn lắm, nhưng rộng hơn cái nhà 41 mét vuông kia. Có hai chiếc giường đôi, ga trải giường trắng muốt, ngoài cửa sổ kính trong suốt từ trần đến sàn là cảnh đêm thành phố.
An An nằm xuống giường, lăn hai vòng, cười toe toét: “Mẹ ơi, giường ở đây mềm quá.”
“Ngủ đi con.”
“Mẹ không ngủ ạ?”
“Mẹ ngồi thêm một lát.”
An An nhắm mắt lại, chưa đầy hai phút đã chìm vào giấc ngủ.
Tôi ngồi trên chiếc ghế tựa bên cửa sổ, ngắm dòng xe cộ hối hả qua lại ngoài kia.
Thành phố này thật rộng lớn, lớn đến mức đôi khi tôi cảm thấy ngột ngạt khó thở.
Nhưng cũng thật nhỏ bé, nhỏ bé đến mức tôi chỉ cần một căn phòng, một chiếc giường, một người ở bên cạnh là đủ để tôi tiếp tục sống.
Điện thoại sáng lên, Trần Kiến Quốc lại nhắn tin.
“Lệ Quyên, anh nói với mẹ rồi, bà bảo nếu em chịu về, bà có thể cho em một căn nhà.”
Tôi không trả lời.
Anh ta lại nhắn: “Em út cũng nói rồi, nó không cần 6 triệu nữa, 5 triệu là đủ rồi.”
Tôi bật cười thành tiếng.
Chương 23
Anh ta lại nhắn: “Lệ Quyên, em về đi, vợ chồng mình sống yên ổn với nhau.”
Tôi úp điện thoại xuống
“An An, con xuống nhà chơi một lát được không? Mẹ nói với ba vài câu.”
An An do dự một chút, đặt cọ vẽ xuống, ôm thỏ bông đi ra ngoài. Tôi nghe tiếng bước chân con bé vọng lên từ cầu thang, chậm rãi và xa dần.
Cửa đóng lại, trong nhà chỉ còn tôi và Trần Kiến Quốc.
Tôi lấy một tập hồ sơ từ trong túi xách ra, đặt lên bàn trà.
Trần Kiến Quốc cúi xuống nhìn, sắc mặt nhợt nhạt ngay lập tức.
Thỏa thuận ly hôn.
Bốn chữ in đậm, to tướng trên tờ giấy A4.
“Em… em đã chuẩn bị sẵn từ trước rồi sao?”
“Vài ngày trước em chuẩn bị xong rồi.” Tôi đáp, “Anh xem đi, điều kiện em ghi rõ cả rồi.”
Anh ta cầm bản thỏa thuận lên, tay run rẩy lật hai trang, giọng nghẹn lại: “An An do em nuôi? Tài sản chia riêng? Mỗi tháng anh chu cấp 2.000 NDT?”
“Từ lúc An An sinh ra đến nay, anh đã thay tã cho con được mấy lần? Đút cơm cho con được mấy lần? Đưa con đi tiêm vắc-xin được mấy lần? Con học mẫu giáo ba năm, anh đón được mấy lần? Dựa vào đâu mà anh đòi nuôi?”
“Bởi vì con ở với em sẽ có cuộc sống tốt hơn ở với anh.” Lúc nói câu này, giọng tôi rất bình tĩnh, “Trần Kiến Quốc, anh tự nghĩ xem, nếu An An ở với anh, anh sẽ để con ở đâu? Gửi nhà mẹ anh? Mẹ anh có chăm được con không? Hay là gửi nhà em trai anh?”
Trần Kiến Quốc ném mạnh bản thỏa thuận ly hôn xuống bàn, đứng phắt dậy: “Anh không ký!”
“Anh không ký cũng được.” Tôi rút bản thỏa thuận về, “Vậy thì chúng ta cứ cù nhầy thế này. Nhưng cái nhà kia, em sẽ không bao giờ về. Tiền của anh, em không cần một xu. Tiền cấp dưỡng của An An, anh không đưa cũng được, em tự nuôi nổi.”
“Em đang ép anh đấy!”
“Em không hề ép anh. Em đang cho anh sự lựa chọn.”
“Lựa chọn gì?”
“Hoặc là anh giải quyết ổn thỏa đám rắc rối của nhà anh, làm một người chồng người cha đúng nghĩa. Hoặc là anh ký tên, chúng ta đường ai nấy đi êm đẹp.”
Trần Kiến Quốc đứng giữa phòng khách, chống hai tay ngang hông, đi qua đi lại vài vòng, đột nhiên ngồi xổm xuống, ôm đầu.
“Anh không làm được… Anh thực sự không làm được…”
Tôi nhìn dáng vẻ ngồi thụp xuống của anh ta, trong lòng không có chút xót xa nào, chỉ còn lại cảm giác bất lực chai sạn.
Người đàn ông này giống như một đứa trẻ không bao giờ lớn.
Mẹ anh ta gọi một tiếng là anh ta chạy. Em anh ta đòi là anh ta cho. Chị anh ta nói là anh ta nghe.
Trong thế giới của anh ta, xếp vị trí số một là mẹ, số hai là em trai, số ba là chị gái, số bốn là thể diện của anh ta.
Còn tôi và An An, chắc xếp thứ năm, thứ sáu, hoặc là xa hơn nữa.
“Trần Kiến Quốc, em hỏi anh một câu.”
Anh ta ngẩng đầu lên, nước mắt tèm lem.
“Anh có yêu con gái mình không?”
“Đương nhiên là yêu!”
“Yêu nó ở điểm nào?”
“Nó là con gái anh, đương nhiên anh phải yêu nó!”
“Vậy anh đã làm được gì cho con?”
Anh ta há miệng, nhưng không nói được lời nào.
“Anh thậm chí còn không biết nó thích ăn gì. Nó không thích ăn cà rốt, nhưng lần nào đến nhà mẹ anh, món mẹ anh nấu cũng đầy cà rốt. Anh bắt nó ăn, nó không ăn thì anh mắng nó ‘kén cá chọn canh’. Anh có biết nó từng lén nói với em ‘Mẹ ơi, cơm nhà bà nội nấu không ngon’ không?”
Nước mắt Trần Kiến Quốc càng rơi nhiều hơn.
“Còn em trai anh nữa.” Tôi nói tiếp, “An An bảy tuổi rồi, em anh đã mua cho nó được món đồ chơi nào chưa? Lì xì cho nó được lần nào chưa? Tặng nó món quà sinh nhật nào chưa? Không có. Nó còn không biết An An bao nhiêu tuổi. Vậy mà lúc mẹ anh chia tiền, em anh đòi 6 triệu để mua nhà, anh không nói một lời.”
Chương 22
“Bởi vì đó là em trai anh——”
“An An cũng là con gái anh cơ mà!”
Cảm xúc của tôi cuối cùng cũng không kìm nén được nữa, giọng nói v.út cao.
Tiếng cười đùa của An An vọng lên từ dưới nhà, con bé đang chơi với mấy đứa trẻ.
Trần Kiến Quốc đứng lên, lau mặt, giọng khàn khàn: “Lệ Quyên, để anh suy nghĩ thêm.”
“Được, anh cứ từ từ mà nghĩ.” Tôi kéo cửa ra, “Em đi đón An An đây, anh cứ tự nhiên.”
Anh ta đi ra cửa, bỗng quay người lại: “Lệ Quyên, em có thể trả lời anh một câu cuối cùng được không?”
“Nói đi.”
“Em rốt cuộc có từng yêu anh không?”
Tôi nhìn khuôn mặt anh ta — anh ta nghiêm túc đấy.
Tám năm kết hôn, đây là lần đầu tiên anh ta hỏi câu này.
“Đã từng.” Tôi nói, “Nhưng từ cái đêm anh im lặng, tình yêu đó không còn nữa.”
“Đêm nào?”
“Cái đêm họp chia tiền ấy. Em hỏi anh ‘Hay là cho em út 5 triệu thôi cũng được’, anh bảo ‘Được’.”
“Anh… anh không bảo được, anh chỉ nói là ‘hay là’…”
“Trần Kiến Quốc, ‘hay là’ chính là một cách nói khác của ‘được’ đấy.”
Anh ta sững sờ.
Tôi đóng cửa lại, đi xuống lầu.
An An đang nhảy dây với cô bé nhà bên dưới sảnh chung cư, má đỏ hây hây, cười hở cả chiếc răng sún.
“Mẹ ơi!” Con bé thấy tôi liền tung tăng chạy đến, “Con với bé Lệ nhảy được năm mươi cái rồi!”
“Giỏi quá.” Tôi ngồi xổm xuống lau mồ hôi cho con bé, “An An, tối nay mẹ đưa con ra ngoài ở khách sạn có được không?”
“Tại sao lại ở khách sạn ạ?”
“Vì hôm nay ba sẽ ở nhà mình, nên mẹ con mình nhường chỗ cho ba.”
An An nghĩ ngợi một lát, rồi gật đầu: “Dạ được. Vậy mình ở khách sạn nào ạ?”
“Khách sạn nào cũng được.”
“Có bồn tắm không ạ?”
“Có.”
“Vậy con muốn đi!” Con bé vui vẻ nhảy cẫng lên.
Tôi dắt tay con bé rời đi.
Không chào hỏi Trần Kiến Quốc lấy một câu.
Tám giờ tối, tôi đang làm thủ tục nhận phòng ở quầy lễ tân khách sạn.
An An ngồi trên ghế bên cạnh, lật giở cuốn sách giới thiệu khách sạn, nhìn thấy ảnh hồ bơi liền hào hứng reo lên: “Mẹ ơi, ở đây có hồ bơi kìa!”
“Mai mẹ đưa con đi.”
Điện thoại rung lên, là tin nhắn thoại của Trần Kiến Quốc.
“Lệ Quyên, hai mẹ con đi đâu rồi? Ở nhà không có ai.”
Tôi nhắn lại hai chữ: “Khách sạn.”
“Khách sạn nào?”
“Anh không cần biết.”
“Sao em lại ra khách sạn? Về nhà không được à?”
“Chẳng phải anh đang ở nhà sao? Nhà đó nhường cho anh.”
Gửi xong, tôi tắt máy.
Nhân viên lễ tân làm xong thủ tục, đưa chìa khóa phòng cho tôi.
An An đã buồn ngủ rũ rượi, gục đầu lên vai tôi, mí mắt sụp xuống.
“An An, lên phòng thôi con.”
“Dạ…” Con bé uể oải đáp lời, vòng tay ôm cổ tôi.
Tôi bế con, bước dọc hành lang, quẹt thẻ vào phòng.
Phòng không lớn lắm, nhưng rộng hơn cái nhà 41 mét vuông kia. Có hai chiếc giường đôi, ga trải giường trắng muốt, ngoài cửa sổ kính trong suốt từ trần đến sàn là cảnh đêm thành phố.
An An nằm xuống giường, lăn hai vòng, cười toe toét: “Mẹ ơi, giường ở đây mềm quá.”
“Ngủ đi con.”
“Mẹ không ngủ ạ?”
“Mẹ ngồi thêm một lát.”
An An nhắm mắt lại, chưa đầy hai phút đã chìm vào giấc ngủ.
Tôi ngồi trên chiếc ghế tựa bên cửa sổ, ngắm dòng xe cộ hối hả qua lại ngoài kia.
Thành phố này thật rộng lớn, lớn đến mức đôi khi tôi cảm thấy ngột ngạt khó thở.
Nhưng cũng thật nhỏ bé, nhỏ bé đến mức tôi chỉ cần một căn phòng, một chiếc giường, một người ở bên cạnh là đủ để tôi tiếp tục sống.
Điện thoại sáng lên, Trần Kiến Quốc lại nhắn tin.
“Lệ Quyên, anh nói với mẹ rồi, bà bảo nếu em chịu về, bà có thể cho em một căn nhà.”
Tôi không trả lời.
Anh ta lại nhắn: “Em út cũng nói rồi, nó không cần 6 triệu nữa, 5 triệu là đủ rồi.”
Tôi bật cười thành tiếng.
Chương 23
Anh ta lại nhắn: “Lệ Quyên, em về đi, vợ chồng mình sống yên ổn với nhau.”
Tôi úp điện thoại xuống
