hay áy náy vì mình. Cô bé chưa đủ khả năng để xâu chuỗi logic mọi việc, nhưng hành động đó hoàn toàn xuất phát từ trái tim non nớt của mình.

An Đề nói: “Có gì ghê gớm đâu, hồi nhỏ chị toàn do bảo mẫu chăm, hoặc là gửi ở nhà bà ngoại, bố mẹ chị cũng có bao giờ chơi với chị đâu.”

“Cái này có gọi là đồng bệnh tương liên không ạ?”

Cô giơ ngón trỏ lắc lắc: “No no no, chị có tiền, em có Chu Cánh, người khác ghen tị còn không kịp, nói đáng thương, phải là người khác.”

Cô nghĩ đến bà Dương.

Không ai biết, mấy chục năm qua, bà đã phải chịu đựng những gì.

Dưới chân những ngọn núi xanh bạt ngàn tưởng như vô tận ấy, vẫn luôn có biết bao phận người thầm lặng như bà Dương.

Cuộc sống của họ đơn giản đến mức dường như chỉ xoay quanh những nhu cầu căn bản nhất: ăn, mặc, và ở. Ngày này nối tiếp ngày khác, bạn đồng hành của họ cũng chỉ là chim trời, hoa dại, cá trong chậu, là gió mát trăng thanh, là nắng hè tuyết đông.

Một cuộc sống thật giản đơn, mộc mạc, nhưng cũng là một nỗi cô đơn trống rỗng đến vô biên.

Nhưng, đó vẫn là sinh mệnh. Nó vẫn tuân theo quy luật của riêng mình, không ngừng sinh ra, tiếp diễn, rồi lụi tàn.

Còn những người sống trong “rừng rậm bê tông cốt thép”, lại thường mệt mỏi tự vấn về ý nghĩa của cuộc đời. Một khi đã trăn trở, họ dễ rơi vào sự dằn vặt không dứt, và “ý nghĩa” bỗng trở thành một thứ gì đó cao siêu, phải mải miết đi tìm hay đánh đổi mới có được.

Kỳ thực, “không có ý nghĩa” đôi khi lại chính là ý nghĩa lớn lao nhất. Sống, làm việc, yêu hay không yêu, vốn dĩ chỉ đơn thuần là như thế.

Chỉ Thực chớp chớp mắt, yên lặng nhìn cô, bỗng nhiên nói: “Chị An Đề, em thấy chị có gì đó khác khác.”

“Thế à? Khác chỗ nào?”

Cô bé nghĩ mãi, mới nặn ra một câu: “Không biết. Chỉ là cảm thấy không giống.”

Có lẽ, góc nhìn của trẻ con khác với người lớn, cô bé có thể nhạy bén cảm nhận được những thay đổi nhỏ, dù không thể nói chính xác đó là gì.

An Đề dựa vào lưng ghế, đầu óc trống rỗng.

Cô đến Nghi Giang, đến thôn Chu Gia mới hơn một tuần mà ngỡ như đã qua cả một kiếp.

Có lẽ khi con người phải thích ứng với môi trường mới, trải qua những chuyện vượt ngoài nhận thức, thời gian cũng bắt đầu trôi đi theo một cách khác.

Có lẽ đã có sự thay đổi, nhưng không biết được, đó là tốt hay xấu.

Cô từng là người rất sợ hãi sự thay đổi. Thay đổi đồng nghĩa với việc phải thiết lập lại mọi thứ từ trong ra ngoài.

Giống như việc thích ứng với một thế giới không còn bà ngoại và mẹ, cô đã phải tốn rất nhiều sức lực. Cảm giác đó, thậm chí giống như bị đập nát xương cốt rồi lắp lại từ đầu.

Cơ thể An Đề đã mệt rã rời, dựa vào tư thế lười biếng này để thả lỏng, nhưng tinh thần lại càng lúc càng tỉnh táo.

Cô nghĩ đến rất nhiều người, An Chính Đình, Lưu Lộ Phi, Hạ Nhạn Minh, Chu Chỉ Thực, và cả Chu Cánh.

Cưỡi ngựa xem hoa mà hồi tưởng lại mọi chuyện trong thời gian này, nhưng chỉ là nghĩ đến, chứ không “suy nghĩ”.

Cô quen với việc đối diện sự việc, nhưng tránh suy nghĩ sâu xa.

Tuy nông cạn và lười biếng, nhưng nó có thể giúp cô né tránh được rất nhiều phiền phức và hao tổn không cần thiết.

Có lẽ dáng vẻ xuất thần này của cô quá hiếm thấy, khiến Chu Cánh phải chú ý.

Anh cúp điện thoại, lấy một chai nước khoáng từ tủ lạnh ra, chạm nhẹ vào tay cô.

Cái lạnh đột ngột khiến cô bừng tỉnh.

Anh vặn nắp chai đưa cho cô, lúc này cô mới nhận ra, về nhà lâu như vậy mà một ngụm nước cũng chưa uống.

Cô thuận miệng nói “Cảm ơn”.

“Hôm nay em xuống thôn rà soát mệt lắm à?”

“Ừm.” Cô uống một hơi, rồi lăn chai nước lên cánh tay, than vãn: “Cứ cái đà này, ở đây thêm vài tháng nữa, mặt tôi, da tôi, có tốn bao nhiêu tiền cũng không dưỡng lại nổi.”

Chu Cánh nói: “Chắc em cũng không ở lại đây lâu nữa đâu.”

“Hửm?”

“Khả năng thích ứng của em rất mạnh.”

Lúc cô mới đến, anh cứ nghĩ, với tính tình tiểu thư đó, ít nhất cũng phải quậy nửa tháng mới dẹp được ý định về nhà.

An Đề đáp: “Cần chú nói à, phương diện nào của tôi mà chẳng ‘mạnh’.”

Cho nên, đâu phải cô thực sự chuyển về nông thôn sống. Chỉ cần tích lũy đủ kiến thức và trải nghiệm, An Chính Đình sẽ đón cô về nhà.

Muộn nhất là hết mùa hè này.

Giao điểm giữa họ, cũng chỉ có một hai tháng ngắn ngủi này mà thôi.


Chương 21: Hai người là một cặp trời sinh
Trời mùa hè tối muộn, ăn cơm tối xong, gần 8 giờ mà trời vẫn còn hửng sáng.

Chỉ Thực đang ngoan ngoãn nằm bò bên bàn làm bài tập. Chữ cô bé viết rất nắn nót, nhưng chậm rì, không biết là cố ý câu giờ hay là bản tính đã vậy. Bà Từ Lệ Phân ngồi bên cạnh, tay đeo chiếc đê bạc, dùng kim thô khâu đế giày, tiện thể trông chừng cô bé học.

An Đề vừa quạt quạt hương bồ một cách uể oải, vừa lười nhác hỏi: “Bà nội, bà còn biết tự làm giày ạ?”

“Chứ sao,” Bà Từ Lệ Phân đáp, “Lúc nhỏ Chu Cánh phá giày lắm, không biết suốt ngày chạy nhảy ở đâu mà một năm làm rách vài đôi. Nhà làm gì có tiền mua, toàn là bà từng đường kim mũi chỉ khâu vá cho nó.”

“Hồi đó chú ấy nghịch lắm ạ?”

“Nghịch thì không, không giống anh trai nó.” Bà Từ Lệ Phân khựng lại, rồi nói lảng đi, “Nhưng con trai đứa nào mà chẳng thích chạy nhảy khắp núi đồi.”

An Đề vắt chéo chân, dáng vẻ ung dung tự tại. So với người đàn ông nào đó vẫn còn đang làm việc nhà, cô trông còn ra dáng “chủ nhà” hơn.

Chuyện về nửa đầu cuộc đời của Chu Cánh, bà Từ Lệ Phân có kể ba ngày ba đêm cũng không hết. Một khi đã mở lời, bà lại thao thao bất tuyệt.

Chỉ Thực cũng bị thu hút, buông bút xuống, nghiêng đầu lắng nghe.

Trời sinh anh đã là vật liệu để đi học, đầu óc lanh lợi, trí nhớ tốt, một bài văn cổ mấy trăm chữ đọc một lần là thuộc. Bài tập nghỉ hè chỉ làm mấy ngày là xong, thời gian còn lại anh sẽ giúp nhà làm việc. Anh lại ham đọc sách, mượn sách, tạp chí, báo của thầy cô bạn bè, vừa làm việc anh vừa tranh thủ đọc.

Thời đó, vì nhà không có điều kiện, rất nhiều người chỉ học hết cấp hai, cấp ba rồi bỏ học ra ngoài làm công. Nhưng gia đình họ nhất trí rằng nhà phải có một người vào đại học, nên cả nhà dồn sức cho anh đi học ở trường cấp ba của huyện.

Hồi đó đường sá chưa có, muốn đi huyện phải đi bộ mấy cây số đường đất, ra đến đường cái mới có xe. Một ngày chỉ có vài chuyến, đủ người là chạy, chẳng có giờ giấc cố định.

Thế nên, mỗi lần về trường, Chu Cánh thường phải đi từ lúc trời chưa sáng, có khi còn phải vác theo chăn chiếu, quần áo.

Lúc mới lên cấp ba, anh cũng chỉ cao sàn sàn như An Đề, không chừng còn lùn hơn, đen nhẻm, gầy như con khỉ, thế mà không đầy hai năm đã vọt lên mét tám.

An Đề tò mò: “Hồi đi học có nữ sinh nào theo đuổi chú ấy không ạ?”

“Nhiều là đằng khác. Bà thấy thư trong cặp nó suốt, toàn của con gái viết.”

Chỉ Thực đột nhiên “Á” lên một tiếng, rồi vội bịt miệng lại, sợ Chu Cánh nghe thấy. Cô bé hạ giọng: “Sao chú Chu Cánh lại nhận thư tình lung tung thế ạ?”

“Bà cũng mắng nó thế đấy. Nó bảo nó cũng không biết ai nhét vào lúc nào. Còn có người để lại số QQ bảo nó add. Nhà mình lúc đó làm gì có tiền mua máy tính, Nghi Giang cũng chẳng có quán net, không chừng nó add rồi ấy chứ, duyên phận đến rồi cũng nên.”

An Đề bật cười.

Đúng là cách theo đuổi đậm chất hoài cổ.

Tính ra, lúc đó cô mới học mẫu giáo, còn anh đã có