» Diễn đàn » Đọc truyện » Truyện teen
Mê Cung Ký Ức (Vết Sẹo Cánh Thiên Thần Phần 2)
 |  admin(Admin) Hôm nay, 17:56 |
về
thôi. Chúng ta phải ra khỏi đây. Một điều tồi tệ sắp xảy ra.”
Bố
tôi bước thẳng qua vòng tay tôi, bước đến một bức tường đá nhỏ chạy dọc
theo khuôn viên nhà. Ông lom khom di chuyển từng chút một, cặp mắt dán
chặt vào cửa hậu của ngôi nhà. Tôi dựa vào tấm ván ghép, gục đầu xuống
tay và khóc. Tôi không muốn thấy điều này. Tại sao bố tôi lại bảo tôi
chạm vào vết sẹo của Rixon? Tôi không muốn điều này. Ông không biết tôi
đã chịu nhiều đau khổ đến mức nào sao?
”Cơ hội cuối cùng.” Những lời nói ấy phát ra từ bên trong căn nhà, qua cánh cửa hậu để ngỏ.
”Cút xuống địa ngục đi.”
Một tiếng súng nữa vang lên, và tôi quỳ sụp xuống, áp vào tấm ván, mong ký ức này chấm dứt.
”Con bé đâu?” Câu hỏi được cất lên thật lặng lẽ, thật điềm tĩnh, tôi gần như không thể nghe thấy nó qua tiếng khóc ủy mị của tôi.
Liếc sang
bên, tôi thấy bố tôi di chuyển. Ông rón rén băng qua sân, tiến về phía
cửa. Tay ông cầm một khẩu súng, và ông giơ nó lên, nhắm bắn. Tôi chạy về phía ông, nắm lấy tay ông, cố giằng khẩu súng, cố gắng đẩy ông lại phía bóng tối.
Nhưng giống như đang đẩy một bóng ma - tay tôi xuyên qua người ông.
Bố tôi siết cò. Tiếng súng xé tan màn đêm, xé tan sự im lặng. Ông bắn liên tục. Cho dù không hề muốn, tôi quay mặt về phía ngôi nhà, nhìn thấy vóc dáng cao gầy của một thanh niên mà bố tôi đang bắn từ đằng sau. Ngay
bên kia hắn, một người đàn ông khác đang ngồi gục trên sàn, lưng dựa vào sofa. Ông ta đang chảy máu, vẻ mặt nhăn nhó vì đau đớn và sợ hãi.
Trong một thoáng bối rối, tôi nhận ra đó là Hank Millar.
”Chạy đi!” Hank hét lên với bố tôi. “Cứ kệ tôi! Chạy đi và cứu lấy mạng sống của anh!”
Bố tôi không chạy. Ông vẫn giơ súng, bắn liên tục, xả đạn về phía cánh cửa để ngỏ, nơi gã thanh niên đội mũ lưỡi trai màu xanh dương có vẻ trơ ra
trước chúng.
Và rồi, hắn từ từ quay lại nhìn bố tôi.
Chương 23
Rixon túm lấy cổ tay tôi, siết thật chặt.
“Đừng có chõ mũi vào chuyện của người khác.” Hàm cậu ta nghiến lại giận dữ,
lỗ mũi nở rộng. “Cậu có thể làm thế với Patch, nhưng không có ai chạm
vào vết sẹo của mình cả.” Cậu ta cau mày đầy ẩn ý.
Bụng tôi quặn lại chặt đến nỗi tôi gần như gập cả bụng lại. “Mình thấy bố mình chết,” tôi thốt lên sợ hãi.
“Cậu có thấy kẻ giết bố cậu không?” Rixon hỏi, lắc cổ tay tôi để lôi tôi trở lại với thực tại.
“Mình đã nhìn thấy Patch từ đằng sau,” tôi hổn hển nói. “Anh ấy đội cái mũ lưỡi trai mà anh ấy vẫn đội.”
Rixon gật đầu, như thể thừa nhận rằng những gì tôi nhìn thấy không thể thay
đổi được. “Cậu ấy không muốn giấu cậu sự thật, nhưng cậu ấy biết nếu cậu ấy kể với cậu, cậu ấy sẽ mất cậu.
Chuyện đó đã xảy ra trước khi cậu ấy biết cậu.”
“Mình không cần biết chuyện đó xảy ra khi nào,” tôi nói, giọng run rẩy. “Anh ta cần được đưa ra xét xử.”
“Cậu không thể đưa cậu ấy ra xét xử. Cậu ấy là Patch. Nếu cậu tố giác cậu ấy, cậu nghĩ cậu ấy sẽ để cho cảnh sát bắt sao?”
Không, tôi không nghĩ thế. Cảnh sát chẳng là gì với Patch. Chỉ có các tổng
lãnh thiên thần mới có thể ngăn anh lại. “Có một điều mình không hiểu.
Chỉ có ba người trong ký ức đó. Bố mình, Patch và Hank Millar. Ba người
họ đều thấy chuyện gì đã xảy ra. Vậy tại sao mình lại thấy chuyện này
trong ký ức của cậu?”
Rixon không nói gì, nhưng miệng cậu ta mím chặt.
Một ý nghĩ mới đáng sợ nảy ra trong tôi. Sự chắc chắn về kẻ giết bố tôi tan biến. Tôi đã thấy lưng của kẻ sát nhân và cho rằng đó là Patch vì cái
mũ. Nhưng càng nghĩ kỹ, tôi càng thấy kẻ sát nhân quá gầy so với Patch,
vai hắn quá góc cạnh.
Thực tế thì, kẻ sát nhân trông rất giống...
“Cậu đã giết bố tôi,” tôi thì thào. “Không phải Patch. Không phải Bàn Tay
Đen. Là cậu. Cậu đội mũ của Patch.” Sự bàng hoàng của khoảnh khắc này
nhanh chóng bị lấn át bởi sự ghê tởm và nỗi sợ hãi ớn lạnh. “Cậu đã giết bố tôi.”
Bất cứ biểu hiện ân cần hay cảm thông nào trong mắt Rixon đều biến mất. “Chà, thật khó xử.”
“Đêm đó cậu đã đội mũ của Patch. Cậu đã mượn nó, đúng không? Cậu không thể
giết bố tôi mà không khoác lấy một diện mạo khác. Cậu không thể làm thế
trừ phi cậu giả vờ như cậu không liên quan đến tình huống này,”tôi nói,
nhớ đến tất cả những gì tôi đã được học trong tiết học tâm lý của môn
giáo dục thể chất ở năm đầu tiên. “Không. Đợi đã. Không phải thế. Cậu
đóng giả Patch vì cậu ao ước được là anh ấy. Cậu ghen tị với anh ấy.
Đúng không? Cậu muốn trở thành anh ấy hơn...”
Rixon ép gò má tôi, bắt tôi ngừng lại. “Im miệng.”
Tôi lùi lại, hàm tôi đau nhói chỗ bị cậu ta siết. Tôi muốn xô vào người cậu ta, đánh cậu ta bằng tất cả những gì tôi có, nhưng tôi biết tôi cần
phải bình tĩnh. Tôi cần phải tìm hiểu xem mình có thể làm gì. Tôi đang
bắt đầu nghĩ rằng Rixon không đưa tôi vào đường hầm để giúp tôi chạy
thoát. Tệ hơn, tôi đang bắt đầu nghĩ cậu ta không hề có ý định đưa tôi
quay trở lên trên.
“Ghen tị với cậu ta?” Rixon hung bạo nói. “Dĩ
nhiên là tôi ghen tị. Cậu ta không phải là kẻ sắp phải xuống địa ngục.
Bọn tôi đang cùng chung cảnh ngộ, và rồi cậu ta thoát được và lấy lại
đôi cánh.” Mắt cậu ta nhìn tôi đầy căm ghét. “Vì cậu.”
Tôi lắc đầu, không tin điều ấy. “Cậu đã giết bố tôi trước khi cậu biết tôi là ai.”
Cậu ta cười, nhưng nụ cười không có chút vui vẻ nào. “Tôi đã biết là cậu đang ở đâu đó, và tôi vẫn đang tìm cậu.”
“Tại sao?”
Rixon lấy khẩu súng từ dưới áo ra và dùng nó để ra hiệu cho tôi đi sâu hơn vào ngôi nhà vui nhộn. “Đi đi.”
“Chúng ta đang đi đâu?”
Cậu ta không trả lời.
“Cảnh sát đang đến đây.”
“Đám cảnh sát chết tiệt,” Rixon nói. “Tôi sẽ xong việc trước khi họ đến đây.”
Xong việc?
Bình tĩnh, tôi tự nhủ. Kéo dài thời gian. “Cậu sẽ giết tôi vì tôi đã biết sự thật? Vì tôi biết cậu đã giết bố tôi?”
“Harrison Grey không phải bố cậu.”
Tôi mở miệng, nhưng không cãi lại được lời nào. Hình ảnh duy nhất lướt qua
tâm trí tôi là Marcie đang đứng trên sân trước nhà nó, bảo tôi rằng Hank Millar có thể là bố tôi. Tôi cảm thấy nôn nao. Nghĩa là Marcie đang nói sự thật? Mười sáu năm qua tôi đã chẳng biết gì về sự thật của gia đình
tôi? Tôi tự hỏi liệu bố tôi có biết không–người bố thực sự của tôi.
Harrison Grey. Người đã nuôi nấng và yêu thương tôi. Không phải người bố đẻ, người đã bỏ rơi tôi. Không phải Hank Millar, người tôi chẳng quan
tâm chút nào.
“Cha của cậu là một Nephil tên là Barnabas,” Rixon nói. “Gần đây, hắn đổi tên thành Hank Millar.”
Không.
Tôi bước sang một bên, choáng váng với sự thật này. Giấc mơ. Giấc mơ của
Patch. Đó là một ký ức thật sự. Anh đã không nói dối. Barnabas – Hank
Millar – là Nephilim.
Và ông ta là bố tôi.
Thế giới quanh
tôi như sắp sụp đổ, nhưng tôi buộc mình phải tập trung vào khoảnh khắc
này thêm một lúc nữa. Sâu thẳm trong tâm trí tôi, tôi lục lọi ký ức,
điên cuồng nhớ lại xem trước đây tôi đã nghe cái tên Barnabas ở đâu. Tôi không thể nhớ ra, nhưng tôi biết đây không phải lần đầu tôi nghe thấy
nó. Nó là một cái tên lạ không dễ quên. Barnabas, Barnabas, Barnabas....
Tôi khớp lại các sự việc với nhau. Tại sao Rixon lại nói với tôi điều này?
Tại sao cậu ta biết về cha đẻ của tôi? Tại sao cậu ta lại quan tâm? Và
rồi tôi nhớ ra. Một lần, khi tôi chạm vào vết sẹo của Patch và chui
thôi. Chúng ta phải ra khỏi đây. Một điều tồi tệ sắp xảy ra.”
Bố
tôi bước thẳng qua vòng tay tôi, bước đến một bức tường đá nhỏ chạy dọc
theo khuôn viên nhà. Ông lom khom di chuyển từng chút một, cặp mắt dán
chặt vào cửa hậu của ngôi nhà. Tôi dựa vào tấm ván ghép, gục đầu xuống
tay và khóc. Tôi không muốn thấy điều này. Tại sao bố tôi lại bảo tôi
chạm vào vết sẹo của Rixon? Tôi không muốn điều này. Ông không biết tôi
đã chịu nhiều đau khổ đến mức nào sao?
”Cơ hội cuối cùng.” Những lời nói ấy phát ra từ bên trong căn nhà, qua cánh cửa hậu để ngỏ.
”Cút xuống địa ngục đi.”
Một tiếng súng nữa vang lên, và tôi quỳ sụp xuống, áp vào tấm ván, mong ký ức này chấm dứt.
”Con bé đâu?” Câu hỏi được cất lên thật lặng lẽ, thật điềm tĩnh, tôi gần như không thể nghe thấy nó qua tiếng khóc ủy mị của tôi.
Liếc sang
bên, tôi thấy bố tôi di chuyển. Ông rón rén băng qua sân, tiến về phía
cửa. Tay ông cầm một khẩu súng, và ông giơ nó lên, nhắm bắn. Tôi chạy về phía ông, nắm lấy tay ông, cố giằng khẩu súng, cố gắng đẩy ông lại phía bóng tối.
Nhưng giống như đang đẩy một bóng ma - tay tôi xuyên qua người ông.
Bố tôi siết cò. Tiếng súng xé tan màn đêm, xé tan sự im lặng. Ông bắn liên tục. Cho dù không hề muốn, tôi quay mặt về phía ngôi nhà, nhìn thấy vóc dáng cao gầy của một thanh niên mà bố tôi đang bắn từ đằng sau. Ngay
bên kia hắn, một người đàn ông khác đang ngồi gục trên sàn, lưng dựa vào sofa. Ông ta đang chảy máu, vẻ mặt nhăn nhó vì đau đớn và sợ hãi.
Trong một thoáng bối rối, tôi nhận ra đó là Hank Millar.
”Chạy đi!” Hank hét lên với bố tôi. “Cứ kệ tôi! Chạy đi và cứu lấy mạng sống của anh!”
Bố tôi không chạy. Ông vẫn giơ súng, bắn liên tục, xả đạn về phía cánh cửa để ngỏ, nơi gã thanh niên đội mũ lưỡi trai màu xanh dương có vẻ trơ ra
trước chúng.
Và rồi, hắn từ từ quay lại nhìn bố tôi.
Chương 23
Rixon túm lấy cổ tay tôi, siết thật chặt.
“Đừng có chõ mũi vào chuyện của người khác.” Hàm cậu ta nghiến lại giận dữ,
lỗ mũi nở rộng. “Cậu có thể làm thế với Patch, nhưng không có ai chạm
vào vết sẹo của mình cả.” Cậu ta cau mày đầy ẩn ý.
Bụng tôi quặn lại chặt đến nỗi tôi gần như gập cả bụng lại. “Mình thấy bố mình chết,” tôi thốt lên sợ hãi.
“Cậu có thấy kẻ giết bố cậu không?” Rixon hỏi, lắc cổ tay tôi để lôi tôi trở lại với thực tại.
“Mình đã nhìn thấy Patch từ đằng sau,” tôi hổn hển nói. “Anh ấy đội cái mũ lưỡi trai mà anh ấy vẫn đội.”
Rixon gật đầu, như thể thừa nhận rằng những gì tôi nhìn thấy không thể thay
đổi được. “Cậu ấy không muốn giấu cậu sự thật, nhưng cậu ấy biết nếu cậu ấy kể với cậu, cậu ấy sẽ mất cậu.
Chuyện đó đã xảy ra trước khi cậu ấy biết cậu.”
“Mình không cần biết chuyện đó xảy ra khi nào,” tôi nói, giọng run rẩy. “Anh ta cần được đưa ra xét xử.”
“Cậu không thể đưa cậu ấy ra xét xử. Cậu ấy là Patch. Nếu cậu tố giác cậu ấy, cậu nghĩ cậu ấy sẽ để cho cảnh sát bắt sao?”
Không, tôi không nghĩ thế. Cảnh sát chẳng là gì với Patch. Chỉ có các tổng
lãnh thiên thần mới có thể ngăn anh lại. “Có một điều mình không hiểu.
Chỉ có ba người trong ký ức đó. Bố mình, Patch và Hank Millar. Ba người
họ đều thấy chuyện gì đã xảy ra. Vậy tại sao mình lại thấy chuyện này
trong ký ức của cậu?”
Rixon không nói gì, nhưng miệng cậu ta mím chặt.
Một ý nghĩ mới đáng sợ nảy ra trong tôi. Sự chắc chắn về kẻ giết bố tôi tan biến. Tôi đã thấy lưng của kẻ sát nhân và cho rằng đó là Patch vì cái
mũ. Nhưng càng nghĩ kỹ, tôi càng thấy kẻ sát nhân quá gầy so với Patch,
vai hắn quá góc cạnh.
Thực tế thì, kẻ sát nhân trông rất giống...
“Cậu đã giết bố tôi,” tôi thì thào. “Không phải Patch. Không phải Bàn Tay
Đen. Là cậu. Cậu đội mũ của Patch.” Sự bàng hoàng của khoảnh khắc này
nhanh chóng bị lấn át bởi sự ghê tởm và nỗi sợ hãi ớn lạnh. “Cậu đã giết bố tôi.”
Bất cứ biểu hiện ân cần hay cảm thông nào trong mắt Rixon đều biến mất. “Chà, thật khó xử.”
“Đêm đó cậu đã đội mũ của Patch. Cậu đã mượn nó, đúng không? Cậu không thể
giết bố tôi mà không khoác lấy một diện mạo khác. Cậu không thể làm thế
trừ phi cậu giả vờ như cậu không liên quan đến tình huống này,”tôi nói,
nhớ đến tất cả những gì tôi đã được học trong tiết học tâm lý của môn
giáo dục thể chất ở năm đầu tiên. “Không. Đợi đã. Không phải thế. Cậu
đóng giả Patch vì cậu ao ước được là anh ấy. Cậu ghen tị với anh ấy.
Đúng không? Cậu muốn trở thành anh ấy hơn...”
Rixon ép gò má tôi, bắt tôi ngừng lại. “Im miệng.”
Tôi lùi lại, hàm tôi đau nhói chỗ bị cậu ta siết. Tôi muốn xô vào người cậu ta, đánh cậu ta bằng tất cả những gì tôi có, nhưng tôi biết tôi cần
phải bình tĩnh. Tôi cần phải tìm hiểu xem mình có thể làm gì. Tôi đang
bắt đầu nghĩ rằng Rixon không đưa tôi vào đường hầm để giúp tôi chạy
thoát. Tệ hơn, tôi đang bắt đầu nghĩ cậu ta không hề có ý định đưa tôi
quay trở lên trên.
“Ghen tị với cậu ta?” Rixon hung bạo nói. “Dĩ
nhiên là tôi ghen tị. Cậu ta không phải là kẻ sắp phải xuống địa ngục.
Bọn tôi đang cùng chung cảnh ngộ, và rồi cậu ta thoát được và lấy lại
đôi cánh.” Mắt cậu ta nhìn tôi đầy căm ghét. “Vì cậu.”
Tôi lắc đầu, không tin điều ấy. “Cậu đã giết bố tôi trước khi cậu biết tôi là ai.”
Cậu ta cười, nhưng nụ cười không có chút vui vẻ nào. “Tôi đã biết là cậu đang ở đâu đó, và tôi vẫn đang tìm cậu.”
“Tại sao?”
Rixon lấy khẩu súng từ dưới áo ra và dùng nó để ra hiệu cho tôi đi sâu hơn vào ngôi nhà vui nhộn. “Đi đi.”
“Chúng ta đang đi đâu?”
Cậu ta không trả lời.
“Cảnh sát đang đến đây.”
“Đám cảnh sát chết tiệt,” Rixon nói. “Tôi sẽ xong việc trước khi họ đến đây.”
Xong việc?
Bình tĩnh, tôi tự nhủ. Kéo dài thời gian. “Cậu sẽ giết tôi vì tôi đã biết sự thật? Vì tôi biết cậu đã giết bố tôi?”
“Harrison Grey không phải bố cậu.”
Tôi mở miệng, nhưng không cãi lại được lời nào. Hình ảnh duy nhất lướt qua
tâm trí tôi là Marcie đang đứng trên sân trước nhà nó, bảo tôi rằng Hank Millar có thể là bố tôi. Tôi cảm thấy nôn nao. Nghĩa là Marcie đang nói sự thật? Mười sáu năm qua tôi đã chẳng biết gì về sự thật của gia đình
tôi? Tôi tự hỏi liệu bố tôi có biết không–người bố thực sự của tôi.
Harrison Grey. Người đã nuôi nấng và yêu thương tôi. Không phải người bố đẻ, người đã bỏ rơi tôi. Không phải Hank Millar, người tôi chẳng quan
tâm chút nào.
“Cha của cậu là một Nephil tên là Barnabas,” Rixon nói. “Gần đây, hắn đổi tên thành Hank Millar.”
Không.
Tôi bước sang một bên, choáng váng với sự thật này. Giấc mơ. Giấc mơ của
Patch. Đó là một ký ức thật sự. Anh đã không nói dối. Barnabas – Hank
Millar – là Nephilim.
Và ông ta là bố tôi.
Thế giới quanh
tôi như sắp sụp đổ, nhưng tôi buộc mình phải tập trung vào khoảnh khắc
này thêm một lúc nữa. Sâu thẳm trong tâm trí tôi, tôi lục lọi ký ức,
điên cuồng nhớ lại xem trước đây tôi đã nghe cái tên Barnabas ở đâu. Tôi không thể nhớ ra, nhưng tôi biết đây không phải lần đầu tôi nghe thấy
nó. Nó là một cái tên lạ không dễ quên. Barnabas, Barnabas, Barnabas....
Tôi khớp lại các sự việc với nhau. Tại sao Rixon lại nói với tôi điều này?
Tại sao cậu ta biết về cha đẻ của tôi? Tại sao cậu ta lại quan tâm? Và
rồi tôi nhớ ra. Một lần, khi tôi chạm vào vết sẹo của Patch và chui
