» Diễn đàn » Đọc truyện » Tiểu Thuyết
8 Triệu NDT, Tôi Không Cho Nhà Chồng Một Xu
 |  admin(Admin) Hôm nay, 15:53 |
c.h.ử.i rủa của mẹ chồng, tiếng thở dài của ông chú họ.
Và cả tiếng nhịp tim của chính tôi, từng nhịp, từng nhịp, vững vàng nhịp nhàng.
Khi về đến nhà, An An đã ăn tối xong ở nhà dì Vương, đang hí hoáy vẽ tranh ngoài ban công.
“Mẹ về rồi!” Con bé chạy ào ra ôm lấy chân tôi, “Mẹ ơi, mẹ bàn bạc xong chưa?”
“Xong rồi con.”
“Ba ký tên chưa ạ?”
“Vẫn chưa. Nhưng sắp rồi.”
An An ngước lên nhìn tôi: “Mẹ ơi, mẹ buồn không?”
Tôi ngồi xổm xuống, áp hai tay vào má con.
“An An, mẹ không buồn. Mẹ chỉ thấy hơi mệt.”
“Vậy mẹ đi nghỉ đi, để con rót nước cho mẹ.”
An An lon ton chạy đi rót nước, lúc bưng lại thì đổ mất một nửa, chiếc ly giấy ướt sũng.
Tôi cầm lấy, nhấp một ngụm.
Nước ấm.
Vừa vặn.
Chương 12: Ngày đầu tiên sau ly hôn
Thỏa thuận đã ký, thủ tục đã làm, ngày tháng vẫn phải tiếp tục.
Thủ tục ly hôn được giải quyết vào thứ Năm, tôi xin cho An An nghỉ nửa ngày, bản thân cũng xin phép công ty đến muộn. Trước cửa Ủy ban nhân dân có khá đông người đứng xếp hàng, ba cặp đến đăng ký kết hôn, một cặp đến ly hôn — chính là chúng tôi.
Nhân viên làm thủ tục là một phụ nữ ngoài bốn mươi, chị ấy lật giở xấp hồ sơ của chúng tôi, nhìn tôi, rồi lại nhìn Trần Kiến Quốc, khẽ hỏi một câu: “Chắc chắn chứ?”
Tôi gật đầu.
Trần Kiến Quốc gật đầu.
Chị ấy thở dài, đóng dấu.
Con dấu đỏ ch.ót đóng xuống, “Cạch” một tiếng, tựa như tiếng chốt khóa.
Chín năm chung sống, khởi đầu bằng một tờ giấy, kết thúc cũng bằng một tờ giấy.
Chương 33
Bước ra khỏi cổng Ủy ban, nắng lên rực rỡ, ch.ói đến mức không mở nổi mắt.
An An đang đứng đợi ở cửa, tay cầm một cây kem ốc quế mua ở tiệm tạp hóa gần đó, kem đã chảy mất một nửa, lớp kem sữa đang nhỏ giọt theo kẽ tay con bé.
“Mẹ ơi, xong rồi ạ?”
“Xong rồi con.”
“Vậy bây giờ mình đi đâu hả mẹ?”
“Về nhà.”
Trần Kiến Quốc đứng ở bậc thềm bên dưới, tay siết c.h.ặ.t cuốn sổ ly hôn bìa màu xanh lục, siết đến mức hằn lên những nếp nhăn nhúm.
“An An,” Anh ta gọi con bé lại, “Ba… sau này ba còn được gặp con không?”
An An nhìn tôi, tôi khẽ gật đầu.
“Được chứ ba.” An An nói, “Cuối tuần ba đến đón con, con sẽ dắt ba đi xem mấy chú mèo dưới nhà con.”
Trần Kiến Quốc ngồi xổm xuống, ôm c.h.ặ.t lấy An An, bả vai run lên từng chặp, khóc như một đứa trẻ.
An An bị ba ôm riết, cảm thấy hơi gượng gạo, nhưng vẫn đưa tay vỗ nhẹ lưng anh ta: “Ba đừng khóc nữa, mẹ nói khóc nhiều sẽ sưng mắt đấy.”
Trần Kiến Quốc khóc càng thê t.h.ả.m hơn.
Tôi đứng cạnh, im lặng.
Trong tình cảnh này, nói gì cũng không phải.
Đưa khăn giấy, quá giả tạo. Giục anh ta đi, quá tuyệt tình. Cứ đứng chôn chân chờ đợi, quá ngớ ngẩn.
Nên tôi chỉ lặng lẽ đứng nhìn, chờ anh ta tự khóc cho xong.
Khóc xong, anh ta đứng lên, lau mặt, nhìn tôi.
“Lệ Quyên, câu hỏi cuối cùng.”
“Nói đi.”
“Nếu tụi mình bắt đầu lại, em có…”
“Không.” Tôi nói, “Không có chữ nếu nào cả.”
Anh ta cười khổ: “Em là con người, không bao giờ để lại đường lui cho người khác.”
“Tôi từng để rồi.” Tôi nhìn thẳng vào mắt anh ta, “Để lại suốt tám năm ròng rã. Mà anh có dùng được đâu.”
Anh ta quay người bước đi, cái bóng trải dài dưới ánh mặt trời, cuối cùng khuất sau trạm xe buýt.
An An kéo tay tôi: “Mẹ ơi, ba đi rồi.”
“Ừ.”
“Mình đi thôi mẹ.”
“Được.”
Dắt con đi được một quãng, tôi lấy điện thoại ra, mở app du lịch, xem vé máy bay đi Tam Á.
“An An, con muốn đi ngắm biển không?”
“Dạ muốn!” Mắt An An sáng rực lên, “Khi nào mình đi ạ?”
“Thứ Sáu tuần sau, con nghỉ hè rồi thì mình đi.”
“Thật hả mẹ?”
“Thật.”
An An vui sướng nhảy chân sáo hai cái, rồi đột nhiên khựng lại: “Mẹ ơi, đi Tam Á tốn nhiều tiền lắm đúng không ạ?”
“Mẹ có tiền mà.”
“Mẹ bảo tiền để dành cho con hết rồi mà?”
“Mẹ nói khoản tiền kia cơ. Mẹ vẫn còn tiền lương của mẹ.”
An An gật gù ra vẻ đã hiểu: “Mẹ ơi, mẹ vẫn đi làm ạ?”
“Đi chứ. Không đi làm lấy gì nuôi con?”
“Thế lớn lên con đi làm kiếm tiền nuôi mẹ.”
Tôi bật cười, ngồi xổm xuống nựng mũi con: “Được, mẹ đợi con.”
Người qua đường ngoái lại nhìn hai mẹ con tôi, chắc đang nghĩ — hai mẹ con này vừa ly hôn xong, có gì mà cười tươi thế?
Họ không hiểu. Trên đời này có những nỗi đau bị nhốt trong l.ồ.ng, mở l.ồ.ng ra, nỗi đau bay đi, thì người ta không cần phải đau khổ nữa.
Về đến đường Hoa Viên phía Bắc, leo lên tầng sáu, An An đã thở hồng hộc.
“Mẹ ơi, nhà mình chuyển đi được không? Tầng sáu cao quá.”
“Đợi mẹ kiếm đủ tiền, mình mua nhà có thang máy nhé.”
“Bao giờ kiếm đủ ạ?”
“Nhanh thôi.” Tôi nói, “Căn nhà này của nhà mình đã tăng giá rồi.”
“Thật ạ?”
“Thật.” Tôi lấy chìa khóa mở cửa, “Nhà gần trường học, đối diện là Tiểu học Thực nghiệm, một mét vuông tăng lên 5.000 NDT rồi.”
An An không hiểu lắm “tăng giá” là sao, nhưng con bé hiểu được một chuyện — căn nhà của mình càng lúc càng có giá.
“Mẹ ơi! Vậy là mình giàu rồi đúng không?”
“Không phải mình giàu, là nhà của mình có giá.”
“Thế mình đem bán đi được không?”
“Bán đi lấy chỗ đâu ở?”
“Ở nhà to hơn ạ.”
“Đợi nó tăng giá thêm tí nữa, mình sẽ bán.” Tôi nhẩm tính, “41 mét vuông, mỗi mét tăng năm ngàn, là được hai mươi vạn. An An à, con kiếm được hai mươi vạn rồi đấy.”
An An xòe ngón tay nhẩm tính nửa ngày, tính không ra, nhưng vẫn toe toét cười hở cả răng sún.
Chương 34
Tối đến, An An bảo thèm ăn lẩu, thế là tôi dẫn con đi.
Quán “Lẩu chị Lưu” dưới lầu, mặt bằng không lớn nhưng rất đông khách. Chúng tôi ngồi ở chiếc bàn dành cho hai người cạnh cửa sổ, gọi một nồi lẩu uyên ương, An An ăn nước lẩu trong, tôi ăn nước lẩu cay.
“Mẹ ơi, ăn mừng chuyện gì thế ạ?”
“Ăn mừng ly hôn.”
“Ly hôn cũng phải ăn mừng ạ?”
“Có những cuộc ly hôn cần phải ăn mừng.” Tôi gắp một miếng thịt bò mỡ cho An An, “Bởi vì ly hôn rồi, sẽ không cần phải cãi vã nữa.”
An An nhồm nhoàm miếng thịt, giọng ngọng nghịu: “Vậy từ nay trở đi nhà mình không cãi nhau nữa hả mẹ?”
“Con muốn cãi nhau với mẹ à?”
“Không muốn ạ.”
“Vậy là đúng rồi.” Tôi gắp một miếng dạ dày bò, nhúng vào nồi lẩu cay mười lăm giây, “Từ nay cái nhà này chỉ có chuyện vui thôi.”
An An nuốt miếng thịt, đột nhiên hỏi: “Mẹ ơi, mẹ có hối hận vì ly hôn không?”
Tôi ngẫm nghĩ, không trả lời ngay.
Không phải vì không biết trả lời sao, mà vì muốn trả lời thật nghiêm túc.
“An An, con biết ‘hối hận’ là gì không?”
“Con biết, là làm việc không tốt, muốn làm lại từ đầu.”
“Thế mẹ hỏi con — con thấy cuộc sống hiện tại của chúng ta có tốt hơn trước kia không?”
An An suy nghĩ một lúc: “Tốt ạ. Tốt hơn trước kia.”
“Tốt ở điểm nào?”
“Hồi trước mẹ chẳng bao giờ cười, bây giờ ngày nào mẹ cũng cười. Hồi trước ba ở nhà, mẹ cũng ít nói chuyện với ba, ba cứ ngồi trên sô pha, còn mẹ thì cắm mặt trong bếp. Bây giờ ngày nào mẹ cũng cùng con vẽ tranh, đưa con đi ăn lẩu, lại còn bảo dẫn con đi ngắm biển nữa.”
Con bé dừng lại một chút, bồi thêm một câu: “Với lại bây giờ không có ai mắng mẹ nữa.”
Tôi khựng lại: “Ai mắng mẹ?”
“Bà nội. Hồi trước mỗi lần bà nội gọi điện đến, lần nào cũng mắng mẹ. Bây giờ bà nội không mắng nữa.”
“Vì mẹ không còn ở cái nhà đó nữa, bà nội không mắng được.”
An An gật đầu, lại ăn thêm một miếng thịt.
“Nên mẹ không hối hận.” Tôi nói, “Điều duy nhất mẹ hối hận, là không ly
Và cả tiếng nhịp tim của chính tôi, từng nhịp, từng nhịp, vững vàng nhịp nhàng.
Khi về đến nhà, An An đã ăn tối xong ở nhà dì Vương, đang hí hoáy vẽ tranh ngoài ban công.
“Mẹ về rồi!” Con bé chạy ào ra ôm lấy chân tôi, “Mẹ ơi, mẹ bàn bạc xong chưa?”
“Xong rồi con.”
“Ba ký tên chưa ạ?”
“Vẫn chưa. Nhưng sắp rồi.”
An An ngước lên nhìn tôi: “Mẹ ơi, mẹ buồn không?”
Tôi ngồi xổm xuống, áp hai tay vào má con.
“An An, mẹ không buồn. Mẹ chỉ thấy hơi mệt.”
“Vậy mẹ đi nghỉ đi, để con rót nước cho mẹ.”
An An lon ton chạy đi rót nước, lúc bưng lại thì đổ mất một nửa, chiếc ly giấy ướt sũng.
Tôi cầm lấy, nhấp một ngụm.
Nước ấm.
Vừa vặn.
Chương 12: Ngày đầu tiên sau ly hôn
Thỏa thuận đã ký, thủ tục đã làm, ngày tháng vẫn phải tiếp tục.
Thủ tục ly hôn được giải quyết vào thứ Năm, tôi xin cho An An nghỉ nửa ngày, bản thân cũng xin phép công ty đến muộn. Trước cửa Ủy ban nhân dân có khá đông người đứng xếp hàng, ba cặp đến đăng ký kết hôn, một cặp đến ly hôn — chính là chúng tôi.
Nhân viên làm thủ tục là một phụ nữ ngoài bốn mươi, chị ấy lật giở xấp hồ sơ của chúng tôi, nhìn tôi, rồi lại nhìn Trần Kiến Quốc, khẽ hỏi một câu: “Chắc chắn chứ?”
Tôi gật đầu.
Trần Kiến Quốc gật đầu.
Chị ấy thở dài, đóng dấu.
Con dấu đỏ ch.ót đóng xuống, “Cạch” một tiếng, tựa như tiếng chốt khóa.
Chín năm chung sống, khởi đầu bằng một tờ giấy, kết thúc cũng bằng một tờ giấy.
Chương 33
Bước ra khỏi cổng Ủy ban, nắng lên rực rỡ, ch.ói đến mức không mở nổi mắt.
An An đang đứng đợi ở cửa, tay cầm một cây kem ốc quế mua ở tiệm tạp hóa gần đó, kem đã chảy mất một nửa, lớp kem sữa đang nhỏ giọt theo kẽ tay con bé.
“Mẹ ơi, xong rồi ạ?”
“Xong rồi con.”
“Vậy bây giờ mình đi đâu hả mẹ?”
“Về nhà.”
Trần Kiến Quốc đứng ở bậc thềm bên dưới, tay siết c.h.ặ.t cuốn sổ ly hôn bìa màu xanh lục, siết đến mức hằn lên những nếp nhăn nhúm.
“An An,” Anh ta gọi con bé lại, “Ba… sau này ba còn được gặp con không?”
An An nhìn tôi, tôi khẽ gật đầu.
“Được chứ ba.” An An nói, “Cuối tuần ba đến đón con, con sẽ dắt ba đi xem mấy chú mèo dưới nhà con.”
Trần Kiến Quốc ngồi xổm xuống, ôm c.h.ặ.t lấy An An, bả vai run lên từng chặp, khóc như một đứa trẻ.
An An bị ba ôm riết, cảm thấy hơi gượng gạo, nhưng vẫn đưa tay vỗ nhẹ lưng anh ta: “Ba đừng khóc nữa, mẹ nói khóc nhiều sẽ sưng mắt đấy.”
Trần Kiến Quốc khóc càng thê t.h.ả.m hơn.
Tôi đứng cạnh, im lặng.
Trong tình cảnh này, nói gì cũng không phải.
Đưa khăn giấy, quá giả tạo. Giục anh ta đi, quá tuyệt tình. Cứ đứng chôn chân chờ đợi, quá ngớ ngẩn.
Nên tôi chỉ lặng lẽ đứng nhìn, chờ anh ta tự khóc cho xong.
Khóc xong, anh ta đứng lên, lau mặt, nhìn tôi.
“Lệ Quyên, câu hỏi cuối cùng.”
“Nói đi.”
“Nếu tụi mình bắt đầu lại, em có…”
“Không.” Tôi nói, “Không có chữ nếu nào cả.”
Anh ta cười khổ: “Em là con người, không bao giờ để lại đường lui cho người khác.”
“Tôi từng để rồi.” Tôi nhìn thẳng vào mắt anh ta, “Để lại suốt tám năm ròng rã. Mà anh có dùng được đâu.”
Anh ta quay người bước đi, cái bóng trải dài dưới ánh mặt trời, cuối cùng khuất sau trạm xe buýt.
An An kéo tay tôi: “Mẹ ơi, ba đi rồi.”
“Ừ.”
“Mình đi thôi mẹ.”
“Được.”
Dắt con đi được một quãng, tôi lấy điện thoại ra, mở app du lịch, xem vé máy bay đi Tam Á.
“An An, con muốn đi ngắm biển không?”
“Dạ muốn!” Mắt An An sáng rực lên, “Khi nào mình đi ạ?”
“Thứ Sáu tuần sau, con nghỉ hè rồi thì mình đi.”
“Thật hả mẹ?”
“Thật.”
An An vui sướng nhảy chân sáo hai cái, rồi đột nhiên khựng lại: “Mẹ ơi, đi Tam Á tốn nhiều tiền lắm đúng không ạ?”
“Mẹ có tiền mà.”
“Mẹ bảo tiền để dành cho con hết rồi mà?”
“Mẹ nói khoản tiền kia cơ. Mẹ vẫn còn tiền lương của mẹ.”
An An gật gù ra vẻ đã hiểu: “Mẹ ơi, mẹ vẫn đi làm ạ?”
“Đi chứ. Không đi làm lấy gì nuôi con?”
“Thế lớn lên con đi làm kiếm tiền nuôi mẹ.”
Tôi bật cười, ngồi xổm xuống nựng mũi con: “Được, mẹ đợi con.”
Người qua đường ngoái lại nhìn hai mẹ con tôi, chắc đang nghĩ — hai mẹ con này vừa ly hôn xong, có gì mà cười tươi thế?
Họ không hiểu. Trên đời này có những nỗi đau bị nhốt trong l.ồ.ng, mở l.ồ.ng ra, nỗi đau bay đi, thì người ta không cần phải đau khổ nữa.
Về đến đường Hoa Viên phía Bắc, leo lên tầng sáu, An An đã thở hồng hộc.
“Mẹ ơi, nhà mình chuyển đi được không? Tầng sáu cao quá.”
“Đợi mẹ kiếm đủ tiền, mình mua nhà có thang máy nhé.”
“Bao giờ kiếm đủ ạ?”
“Nhanh thôi.” Tôi nói, “Căn nhà này của nhà mình đã tăng giá rồi.”
“Thật ạ?”
“Thật.” Tôi lấy chìa khóa mở cửa, “Nhà gần trường học, đối diện là Tiểu học Thực nghiệm, một mét vuông tăng lên 5.000 NDT rồi.”
An An không hiểu lắm “tăng giá” là sao, nhưng con bé hiểu được một chuyện — căn nhà của mình càng lúc càng có giá.
“Mẹ ơi! Vậy là mình giàu rồi đúng không?”
“Không phải mình giàu, là nhà của mình có giá.”
“Thế mình đem bán đi được không?”
“Bán đi lấy chỗ đâu ở?”
“Ở nhà to hơn ạ.”
“Đợi nó tăng giá thêm tí nữa, mình sẽ bán.” Tôi nhẩm tính, “41 mét vuông, mỗi mét tăng năm ngàn, là được hai mươi vạn. An An à, con kiếm được hai mươi vạn rồi đấy.”
An An xòe ngón tay nhẩm tính nửa ngày, tính không ra, nhưng vẫn toe toét cười hở cả răng sún.
Chương 34
Tối đến, An An bảo thèm ăn lẩu, thế là tôi dẫn con đi.
Quán “Lẩu chị Lưu” dưới lầu, mặt bằng không lớn nhưng rất đông khách. Chúng tôi ngồi ở chiếc bàn dành cho hai người cạnh cửa sổ, gọi một nồi lẩu uyên ương, An An ăn nước lẩu trong, tôi ăn nước lẩu cay.
“Mẹ ơi, ăn mừng chuyện gì thế ạ?”
“Ăn mừng ly hôn.”
“Ly hôn cũng phải ăn mừng ạ?”
“Có những cuộc ly hôn cần phải ăn mừng.” Tôi gắp một miếng thịt bò mỡ cho An An, “Bởi vì ly hôn rồi, sẽ không cần phải cãi vã nữa.”
An An nhồm nhoàm miếng thịt, giọng ngọng nghịu: “Vậy từ nay trở đi nhà mình không cãi nhau nữa hả mẹ?”
“Con muốn cãi nhau với mẹ à?”
“Không muốn ạ.”
“Vậy là đúng rồi.” Tôi gắp một miếng dạ dày bò, nhúng vào nồi lẩu cay mười lăm giây, “Từ nay cái nhà này chỉ có chuyện vui thôi.”
An An nuốt miếng thịt, đột nhiên hỏi: “Mẹ ơi, mẹ có hối hận vì ly hôn không?”
Tôi ngẫm nghĩ, không trả lời ngay.
Không phải vì không biết trả lời sao, mà vì muốn trả lời thật nghiêm túc.
“An An, con biết ‘hối hận’ là gì không?”
“Con biết, là làm việc không tốt, muốn làm lại từ đầu.”
“Thế mẹ hỏi con — con thấy cuộc sống hiện tại của chúng ta có tốt hơn trước kia không?”
An An suy nghĩ một lúc: “Tốt ạ. Tốt hơn trước kia.”
“Tốt ở điểm nào?”
“Hồi trước mẹ chẳng bao giờ cười, bây giờ ngày nào mẹ cũng cười. Hồi trước ba ở nhà, mẹ cũng ít nói chuyện với ba, ba cứ ngồi trên sô pha, còn mẹ thì cắm mặt trong bếp. Bây giờ ngày nào mẹ cũng cùng con vẽ tranh, đưa con đi ăn lẩu, lại còn bảo dẫn con đi ngắm biển nữa.”
Con bé dừng lại một chút, bồi thêm một câu: “Với lại bây giờ không có ai mắng mẹ nữa.”
Tôi khựng lại: “Ai mắng mẹ?”
“Bà nội. Hồi trước mỗi lần bà nội gọi điện đến, lần nào cũng mắng mẹ. Bây giờ bà nội không mắng nữa.”
“Vì mẹ không còn ở cái nhà đó nữa, bà nội không mắng được.”
An An gật đầu, lại ăn thêm một miếng thịt.
“Nên mẹ không hối hận.” Tôi nói, “Điều duy nhất mẹ hối hận, là không ly
