» Diễn đàn » Đọc truyện » Tiểu Thuyết
8 Triệu NDT, Tôi Không Cho Nhà Chồng Một Xu
 |  admin(Admin) Hôm nay, 15:53 |
gọi.
“Dạ…” Con bé mơ màng mở mắt.
“Mẹ hỏi con, chúng ta chuyển đến một ngôi nhà ngập tràn ánh nắng có được không? Cửa sổ có thể nhìn thấy sân trường, con có thể vẽ tranh trên ban công mỗi ngày.”
“Thật ạ?” Mắt con bé sáng lên.
“Thật.”
“Vậy nhà mình chuyển đi, ba có đi theo không ạ?”
Tôi nghĩ ngợi một lát: “Ba… tạm thời không đi.”
“Tại sao ạ?”
“Vì ba phải ở lại cùng bà nội.”
Con gái như hiểu như không gật đầu, rồi lại nhắm mắt ngủ tiếp.
Tôi trở về phòng, cho chìa khóa nhà cũ và bản sao thỏa thuận bồi thường vào một chiếc phong bì, nhét thêm một tờ giấy ghi chú:
“Mẹ, địa chỉ nhà mới ghi sau phong bì. Nếu mẹ nhớ cháu gái, có thể đến thăm. Nhưng việc đầu tiên khi bước vào cửa là — gõ cửa.”
Tôi dán kín phong bì, dán mã vận đơn, ghi địa chỉ nhà mẹ chồng.
Sau đó, tôi nhét bản sao sổ đỏ xuống dưới gối của Trần Kiến Quốc.
Ngày mai, mọi thứ sẽ khác.
Cơn mưa ngoài cửa sổ cuối cùng cũng trút xuống, đập lộp bộp vào cửa kính.
Tôi đứng trước cửa sổ, nhìn nước mưa chảy dọc theo mặt kính, trông như những giọt nước mắt.
Nhưng không có giọt nào là của tôi.
Nước mắt của tôi đã chảy cạn trong suốt tám năm qua rồi.
Chương 4
Thứ còn lại, là m.á.u.
Chương 3: Mua trả thẳng một mái nhà của riêng mình
Bảy giờ sáng, con gái An An đã ăn mặc chỉnh tề, buộc tóc hai chỏm, đứng ở cửa đợi tôi.
“Mẹ ơi, nhanh lên, sắp muộn rồi!”
Tôi xách túi bước ra, liếc nhìn cánh cửa phòng ngủ chính. Trần Kiến Quốc vẫn đang ngủ, tiếng ngáy lọt qua khe cửa nghe như tiếng bễ lò rèn han gỉ.
Tối qua anh ta gọi điện xong là lăn ra ngủ, thậm chí còn không thèm hỏi tôi đã nói gì với mẹ chồng.
Trần Kiến Quốc là thế đấy.
Anh ta không bao giờ hỏi nhiều, vì anh ta không bao giờ dám đối diện với câu trả lời.
“Đi thôi, hôm nay mẹ đưa con đến một nơi.”
“Đi đâu ạ?” Mắt An An sáng lên, “Đi ăn KFC ạ?”
“Còn tuyệt hơn cả KFC.”
Chúng tôi đi xe buýt, qua hai trạm thì dừng lại trước một khu tập thể cũ kỹ.
An An ngẩng đầu nhìn: “Mẹ ơi, chỗ này cao quá.”
“Tầng sáu, không có thang máy.” Tôi ngồi xổm xuống buộc c.h.ặ.t dây giày cho con bé, “Dám leo không?”
“Dám ạ!”
An An mới leo được ba tầng đã th* d*c, nhưng con bé không than mệt, chỉ c.ắ.n môi bước tiếp lên. Điểm này rất giống tôi — con bé thừa hưởng tính quật cường không chịu thua của tôi, chứ không di truyền cái thói hèn nhát của Trần Kiến Quốc.
Tiểu Trương đã đợi sẵn ở cửa, tay cầm chìa khóa và bản hợp đồng mua nhà.
“Chị ơi, tối qua chị nhắn tin bảo hôm nay muốn sang tên luôn, em đã chuẩn bị xong hết rồi.”
“Ừ.”
Tôi rút chìa khóa mở cửa, ánh nắng lại một lần nữa ùa ra.
An An sững sờ đứng ở cửa, mở to mắt nhìn ô cửa sổ sát đất, nhìn đám trẻ đang chạy nhảy trên sân trường ngoài kia, nhìn ánh nắng nhuộm vàng rực cả căn phòng khách.
“Mẹ ơi… Đây là nhà của chúng ta ạ?”
“Có thích không?”
An An không trả lời, con bé chạy thẳng vào trong, áp mặt lên cửa sổ nhìn xuống dưới, hai má đỏ bừng.
“Mẹ ơi! Con nhìn thấy trường học này! Các anh chị đang chạy bộ kìa!”
“Sau này con cũng được chạy bộ ở đó.”
“Thật ạ?” An An quay lại, đôi mắt ngập tràn ánh sáng, “Chúng ta sẽ chuyển đến đây ở ạ?”
Tôi gật đầu.
“Vậy ba có đến không?”
Tôi ngẫm nghĩ một lát, chỉ nói: “Mẹ ở đâu, thì nhà của con ở đó.”
An An như hiểu như không “dạ” một tiếng, rồi lại chạy ra ngắm ban công.
Tôi đứng giữa phòng khách, nhìn quanh một lượt.
41 mét vuông, một phòng ngủ một phòng khách, hướng Nam, tầng sáu không thang máy.
Không thể so với những căn hộ cao cấp trang hoàng lộng lẫy, nhưng ánh nắng chiếu từ sáng đến tối, đối diện là trường Tiểu học Thực nghiệm, dưới lầu là chợ và trạm xe buýt.
Quan trọng nhất là — trên sổ đỏ sẽ chỉ ghi tên của một người.
Không phải của Trần Kiến Quốc, không phải của mẹ chồng, thậm chí cũng không phải của tôi.
Là của An An.
“Tiểu Trương, làm thủ tục đi.”
Tiểu Trương đưa hợp đồng qua, lại hạ giọng: “Chị ơi, chị thực sự nghĩ kỹ rồi chứ? Mua đứt không vay mượn, chị không bàn bạc với anh nhà sao?”
“Chị bàn rồi.” Tôi lật đến trang cuối, ký tên mình xuống, “Chị tự bàn bạc với bản thân xong rồi.”
Giây phút quẹt thẻ xong, tôi nghe thấy tiếng chuông báo tin nhắn — số dư 8 triệu NDT đã biến thành 4,2 triệu NDT.
Tiểu Trương đứng bên cạnh hít một ngụm khí lạnh: “Chị ơi, chị bạo tay thật đấy.”
Không phải là bạo tay, là đường lùi quá hẹp.
Tôi chỉ có một cơ hội này thôi.
Ký hợp đồng xong, tôi đưa An An đến phòng công chứng. Tôi đem 4,2 triệu NDT còn lại làm công chứng, chỉ định người thụ hưởng là An An.
Nhân viên công chứng là một phụ nữ trạc bốn mươi tuổi, chị ấy xem qua hồ sơ rồi ngước lên nhìn tôi: “Chị chắc chắn chứ? Khoản tiền này một khi đã công chứng, trước khi đứa trẻ đủ mười tám tuổi thì chỉ được dùng cho các chi phí thiết yếu như giáo d.ụ.c, y tế của cháu, bản thân chị không được tùy tiện sử dụng đâu.”
“Tôi chắc chắn.”
Chị ấy im lặng hai giây rồi đóng dấu: “Tôi cũng làm mẹ, tôi hiểu.”
Chương 5
Từ phòng công chứng bước ra đã là buổi trưa, An An đói bụng, đang gặm bánh bao bên đường.
Tôi lấy điện thoại ra, mở ứng dụng giao hàng, đặt một đơn.
Người nhận: Vương Tú Lan (Tên mẹ chồng) Địa chỉ: Số 28 phố cổ phía Nam Món hàng: Một chiếc chìa khóa, một bản sao thỏa thuận bồi thường, một tờ giấy ghi chú
Trên tờ giấy tôi viết rất ngắn gọn: “Mẹ, tiền bồi thường đã dùng hết, con mua nhà gần trường cho An An rồi. Chìa khóa nhà cũ con trả lại mẹ, sau này tụi con không ở đó nữa. Địa chỉ nhà mới: Phòng 601, tòa 6 đường Hoa Viên phía Bắc. Nếu mẹ nhớ cháu thì có thể đến thăm. Nhưng việc đầu tiên khi vào cửa là — gõ cửa.”
Tôi chằm chằm nhìn dòng chữ đó rất lâu, cuối cùng cũng bấm nút “Gửi đi”.
Mười phút sau nhân viên giao hàng tới lấy kiện hàng, một chàng trai trẻ da đen sạm, nhận lấy phong bì rồi tiện miệng hỏi: “Chị gửi gì vậy?”
“Chìa khóa nhà.”
“Chuyển nhà à?”
“Ừ.”
“Chuyển đi đâu?”
“Đến một nơi mới.”
Cậu thanh niên mỉm cười, leo lên xe điện rời đi.
Tôi đứng tại chỗ, nhìn bóng lưng cậu ta khuất sau ngã tư, bỗng thấy toàn thân nhẹ bẫng.
Sức nặng của tám năm qua, dường như đã được nhét hết vào chiếc phong bì đó.
Tối đó Trần Kiến Quốc về sớm hơn bình thường.
Vừa bước vào cửa anh ta đã sững sờ — giữa phòng khách xếp sẵn ba chiếc vali, một túi vải nilon to, cùng ba lô và tập giấy vẽ của An An.
“Cái này… để làm gì?” Anh ta đứng chôn chân ở cửa như khúc gỗ.
Tôi đang hâm sữa trong bếp, không ngẩng đầu lên: “Thu dọn đồ đạc.”
“Thu dọn đồ đạc làm gì?”
“Chuyển nhà.”
“Chuyển nhà?” Giọng Trần Kiến Quốc v.út cao, “Chuyển nhà gì? Chuyển đi đâu?”
Tôi tắt bếp, bưng ly sữa bước ra, nhìn thẳng vào mắt anh ta.
“Anh còn nhớ em nói tiền bồi thường em tiêu hết rồi không?”
“Nhớ chứ, chẳng phải em nói đùa với mẹ sao?”
“Em không nói đùa.”
Tôi đặt ly sữa xuống bàn ăn, moi từ trong túi áo ra cuốn sổ đỏ, mở ra, đặt trước mặt anh ta.
“3,8 triệu NDT, trả thẳng một lần, đường Hoa Viên phía Bắc, 41 mét vuông, đối diện trường Tiểu học Thực nghiệm.”
Trần Kiến Quốc cúi xuống nhìn sổ đỏ, biểu cảm trên mặt biến hóa cực kỳ đặc sắc — đầu tiên là hoang mang, sau đó là sững sờ, tiếp đến là không thể tin nổi, và cuối cùng dừng lại ở sự tức giận tột độ.
“Em… em điên
“Dạ…” Con bé mơ màng mở mắt.
“Mẹ hỏi con, chúng ta chuyển đến một ngôi nhà ngập tràn ánh nắng có được không? Cửa sổ có thể nhìn thấy sân trường, con có thể vẽ tranh trên ban công mỗi ngày.”
“Thật ạ?” Mắt con bé sáng lên.
“Thật.”
“Vậy nhà mình chuyển đi, ba có đi theo không ạ?”
Tôi nghĩ ngợi một lát: “Ba… tạm thời không đi.”
“Tại sao ạ?”
“Vì ba phải ở lại cùng bà nội.”
Con gái như hiểu như không gật đầu, rồi lại nhắm mắt ngủ tiếp.
Tôi trở về phòng, cho chìa khóa nhà cũ và bản sao thỏa thuận bồi thường vào một chiếc phong bì, nhét thêm một tờ giấy ghi chú:
“Mẹ, địa chỉ nhà mới ghi sau phong bì. Nếu mẹ nhớ cháu gái, có thể đến thăm. Nhưng việc đầu tiên khi bước vào cửa là — gõ cửa.”
Tôi dán kín phong bì, dán mã vận đơn, ghi địa chỉ nhà mẹ chồng.
Sau đó, tôi nhét bản sao sổ đỏ xuống dưới gối của Trần Kiến Quốc.
Ngày mai, mọi thứ sẽ khác.
Cơn mưa ngoài cửa sổ cuối cùng cũng trút xuống, đập lộp bộp vào cửa kính.
Tôi đứng trước cửa sổ, nhìn nước mưa chảy dọc theo mặt kính, trông như những giọt nước mắt.
Nhưng không có giọt nào là của tôi.
Nước mắt của tôi đã chảy cạn trong suốt tám năm qua rồi.
Chương 4
Thứ còn lại, là m.á.u.
Chương 3: Mua trả thẳng một mái nhà của riêng mình
Bảy giờ sáng, con gái An An đã ăn mặc chỉnh tề, buộc tóc hai chỏm, đứng ở cửa đợi tôi.
“Mẹ ơi, nhanh lên, sắp muộn rồi!”
Tôi xách túi bước ra, liếc nhìn cánh cửa phòng ngủ chính. Trần Kiến Quốc vẫn đang ngủ, tiếng ngáy lọt qua khe cửa nghe như tiếng bễ lò rèn han gỉ.
Tối qua anh ta gọi điện xong là lăn ra ngủ, thậm chí còn không thèm hỏi tôi đã nói gì với mẹ chồng.
Trần Kiến Quốc là thế đấy.
Anh ta không bao giờ hỏi nhiều, vì anh ta không bao giờ dám đối diện với câu trả lời.
“Đi thôi, hôm nay mẹ đưa con đến một nơi.”
“Đi đâu ạ?” Mắt An An sáng lên, “Đi ăn KFC ạ?”
“Còn tuyệt hơn cả KFC.”
Chúng tôi đi xe buýt, qua hai trạm thì dừng lại trước một khu tập thể cũ kỹ.
An An ngẩng đầu nhìn: “Mẹ ơi, chỗ này cao quá.”
“Tầng sáu, không có thang máy.” Tôi ngồi xổm xuống buộc c.h.ặ.t dây giày cho con bé, “Dám leo không?”
“Dám ạ!”
An An mới leo được ba tầng đã th* d*c, nhưng con bé không than mệt, chỉ c.ắ.n môi bước tiếp lên. Điểm này rất giống tôi — con bé thừa hưởng tính quật cường không chịu thua của tôi, chứ không di truyền cái thói hèn nhát của Trần Kiến Quốc.
Tiểu Trương đã đợi sẵn ở cửa, tay cầm chìa khóa và bản hợp đồng mua nhà.
“Chị ơi, tối qua chị nhắn tin bảo hôm nay muốn sang tên luôn, em đã chuẩn bị xong hết rồi.”
“Ừ.”
Tôi rút chìa khóa mở cửa, ánh nắng lại một lần nữa ùa ra.
An An sững sờ đứng ở cửa, mở to mắt nhìn ô cửa sổ sát đất, nhìn đám trẻ đang chạy nhảy trên sân trường ngoài kia, nhìn ánh nắng nhuộm vàng rực cả căn phòng khách.
“Mẹ ơi… Đây là nhà của chúng ta ạ?”
“Có thích không?”
An An không trả lời, con bé chạy thẳng vào trong, áp mặt lên cửa sổ nhìn xuống dưới, hai má đỏ bừng.
“Mẹ ơi! Con nhìn thấy trường học này! Các anh chị đang chạy bộ kìa!”
“Sau này con cũng được chạy bộ ở đó.”
“Thật ạ?” An An quay lại, đôi mắt ngập tràn ánh sáng, “Chúng ta sẽ chuyển đến đây ở ạ?”
Tôi gật đầu.
“Vậy ba có đến không?”
Tôi ngẫm nghĩ một lát, chỉ nói: “Mẹ ở đâu, thì nhà của con ở đó.”
An An như hiểu như không “dạ” một tiếng, rồi lại chạy ra ngắm ban công.
Tôi đứng giữa phòng khách, nhìn quanh một lượt.
41 mét vuông, một phòng ngủ một phòng khách, hướng Nam, tầng sáu không thang máy.
Không thể so với những căn hộ cao cấp trang hoàng lộng lẫy, nhưng ánh nắng chiếu từ sáng đến tối, đối diện là trường Tiểu học Thực nghiệm, dưới lầu là chợ và trạm xe buýt.
Quan trọng nhất là — trên sổ đỏ sẽ chỉ ghi tên của một người.
Không phải của Trần Kiến Quốc, không phải của mẹ chồng, thậm chí cũng không phải của tôi.
Là của An An.
“Tiểu Trương, làm thủ tục đi.”
Tiểu Trương đưa hợp đồng qua, lại hạ giọng: “Chị ơi, chị thực sự nghĩ kỹ rồi chứ? Mua đứt không vay mượn, chị không bàn bạc với anh nhà sao?”
“Chị bàn rồi.” Tôi lật đến trang cuối, ký tên mình xuống, “Chị tự bàn bạc với bản thân xong rồi.”
Giây phút quẹt thẻ xong, tôi nghe thấy tiếng chuông báo tin nhắn — số dư 8 triệu NDT đã biến thành 4,2 triệu NDT.
Tiểu Trương đứng bên cạnh hít một ngụm khí lạnh: “Chị ơi, chị bạo tay thật đấy.”
Không phải là bạo tay, là đường lùi quá hẹp.
Tôi chỉ có một cơ hội này thôi.
Ký hợp đồng xong, tôi đưa An An đến phòng công chứng. Tôi đem 4,2 triệu NDT còn lại làm công chứng, chỉ định người thụ hưởng là An An.
Nhân viên công chứng là một phụ nữ trạc bốn mươi tuổi, chị ấy xem qua hồ sơ rồi ngước lên nhìn tôi: “Chị chắc chắn chứ? Khoản tiền này một khi đã công chứng, trước khi đứa trẻ đủ mười tám tuổi thì chỉ được dùng cho các chi phí thiết yếu như giáo d.ụ.c, y tế của cháu, bản thân chị không được tùy tiện sử dụng đâu.”
“Tôi chắc chắn.”
Chị ấy im lặng hai giây rồi đóng dấu: “Tôi cũng làm mẹ, tôi hiểu.”
Chương 5
Từ phòng công chứng bước ra đã là buổi trưa, An An đói bụng, đang gặm bánh bao bên đường.
Tôi lấy điện thoại ra, mở ứng dụng giao hàng, đặt một đơn.
Người nhận: Vương Tú Lan (Tên mẹ chồng) Địa chỉ: Số 28 phố cổ phía Nam Món hàng: Một chiếc chìa khóa, một bản sao thỏa thuận bồi thường, một tờ giấy ghi chú
Trên tờ giấy tôi viết rất ngắn gọn: “Mẹ, tiền bồi thường đã dùng hết, con mua nhà gần trường cho An An rồi. Chìa khóa nhà cũ con trả lại mẹ, sau này tụi con không ở đó nữa. Địa chỉ nhà mới: Phòng 601, tòa 6 đường Hoa Viên phía Bắc. Nếu mẹ nhớ cháu thì có thể đến thăm. Nhưng việc đầu tiên khi vào cửa là — gõ cửa.”
Tôi chằm chằm nhìn dòng chữ đó rất lâu, cuối cùng cũng bấm nút “Gửi đi”.
Mười phút sau nhân viên giao hàng tới lấy kiện hàng, một chàng trai trẻ da đen sạm, nhận lấy phong bì rồi tiện miệng hỏi: “Chị gửi gì vậy?”
“Chìa khóa nhà.”
“Chuyển nhà à?”
“Ừ.”
“Chuyển đi đâu?”
“Đến một nơi mới.”
Cậu thanh niên mỉm cười, leo lên xe điện rời đi.
Tôi đứng tại chỗ, nhìn bóng lưng cậu ta khuất sau ngã tư, bỗng thấy toàn thân nhẹ bẫng.
Sức nặng của tám năm qua, dường như đã được nhét hết vào chiếc phong bì đó.
Tối đó Trần Kiến Quốc về sớm hơn bình thường.
Vừa bước vào cửa anh ta đã sững sờ — giữa phòng khách xếp sẵn ba chiếc vali, một túi vải nilon to, cùng ba lô và tập giấy vẽ của An An.
“Cái này… để làm gì?” Anh ta đứng chôn chân ở cửa như khúc gỗ.
Tôi đang hâm sữa trong bếp, không ngẩng đầu lên: “Thu dọn đồ đạc.”
“Thu dọn đồ đạc làm gì?”
“Chuyển nhà.”
“Chuyển nhà?” Giọng Trần Kiến Quốc v.út cao, “Chuyển nhà gì? Chuyển đi đâu?”
Tôi tắt bếp, bưng ly sữa bước ra, nhìn thẳng vào mắt anh ta.
“Anh còn nhớ em nói tiền bồi thường em tiêu hết rồi không?”
“Nhớ chứ, chẳng phải em nói đùa với mẹ sao?”
“Em không nói đùa.”
Tôi đặt ly sữa xuống bàn ăn, moi từ trong túi áo ra cuốn sổ đỏ, mở ra, đặt trước mặt anh ta.
“3,8 triệu NDT, trả thẳng một lần, đường Hoa Viên phía Bắc, 41 mét vuông, đối diện trường Tiểu học Thực nghiệm.”
Trần Kiến Quốc cúi xuống nhìn sổ đỏ, biểu cảm trên mặt biến hóa cực kỳ đặc sắc — đầu tiên là hoang mang, sau đó là sững sờ, tiếp đến là không thể tin nổi, và cuối cùng dừng lại ở sự tức giận tột độ.
“Em… em điên
