» Diễn đàn » Đọc truyện » Tiểu Thuyết
8 Triệu NDT, Tôi Không Cho Nhà Chồng Một Xu
 |  admin(Admin) Hôm nay, 15:53 |
út còn chưa lấy vợ, mình cũng không thể trơ mắt nhìn nó ế vợ được…”
“Thế còn tôi?”
“Cái gì?”
“Tôi hỏi, thế còn tôi? Còn con gái tôi thì sao?”
Anh ta im lặng.
Tivi đang phát bản tin dự báo thời tiết, ngày mai có mưa to.
Tôi không nói thêm lời nào, lên giường nằm, giả vờ ngủ.
Hai giờ sáng, tôi nghe thấy tiếng anh ta trở mình. Ba giờ, anh ta dậy đi vệ sinh. Bốn giờ, anh ta gọi điện thoại nói nhỏ gì đó, nghe không rõ, nhưng tôi có thể loáng thoáng nghe được mấy từ “mẹ”, “để con bàn lại với cô ấy”.
Năm giờ, trời tờ mờ sáng.
Tôi v**t v* khuôn mặt nhỏ nhắn của con gái, con bé ngủ rất say, khóe miệng vẫn đọng lại nụ cười.
Con gái năm nay bảy tuổi, năm sau vào lớp một. Con bé thích vẽ tranh, thích màu hồng, thích hỏi “tại sao”. Nó không đáng phải sống trong những toan tính của gia đình này.
Tôi nhẹ nhàng thức dậy, lục từ đáy tủ quần áo ra một túi hồ sơ – bên trong là sổ đỏ, thỏa thuận bồi thường giải tỏa, và sao kê tiền gửi ngân hàng trước khi kết hôn.
Chương 2
Tiền bồi thường giải tỏa 8 triệu NDT, đã được chuyển thẳng vào thẻ của tôi.
Bởi vì người đứng tên sở hữu căn nhà cũ đó, chỉ có một mình tôi.
Chương 2: Quyết định trong đêm
Sáu giờ sáng, trời vừa sáng rõ.
Tôi mơ suốt một đêm, mơ thấy mẹ tôi. Bà đứng trong sân căn nhà cũ, chỉ vào cây lựu ở góc tường bảo: “Cây này trồng năm con sinh ra đấy, lớn bằng con rồi.” Trong mơ tôi hỏi: “Mẹ ơi, con phải làm sao?” Bà mỉm cười không đáp, rồi hóa thành một làn sương mù.
Lúc tỉnh dậy, gối đã ướt một mảng.
Con gái đã thức, vừa dụi mắt vừa ngồi trên giường: “Mẹ ơi, hôm qua bà nội gọi điện bảo là nhà mình sắp chuyển sang nhà to rồi hả mẹ?”
Tôi khựng lại: “Bà nội gọi điện lúc nào?”
“Lúc mẹ nấu cơm, ba nghe máy ạ.” Con gái nghiêng đầu, “Bà nội bảo, đợi chú út mua nhà to, sẽ cho con một phòng màu hồng, có cả ban công rộng để nuôi thỏ nữa.”
Tôi ôm c.h.ặ.t con gái, cằm tì l*n đ*nh đầu con.
“Mẹ ơi?” Con bé bị siết c.h.ặ.t hơi khó thở.
“Ừ.”
“Nhà mình thật sự được chuyển sang nhà to ạ?”
“Được.” Tôi buông con bé ra, nhìn thẳng vào mắt nó, “Nhưng không phải kiểu nhà như bà nội nói.”
Trên đường đưa con gái đi mẫu giáo, tôi tiện đường rẽ vào một trung tâm môi giới bất động sản.
Tiểu Trương, cô nhân viên môi giới ngoài hai mươi tuổi, ăn nói lanh lẹ vô cùng: “Chị ơi, chị muốn mua loại nhà nào?”
“Nhà gần trường học, khoảng 40 mét vuông, tổng giá đừng cao quá.”
“Mua để cho bé đi học ạ?”
“Ừ.”
Tiểu Trương lật ra một xấp tài liệu: “Căn này, 41 mét vuông, tổng giá 3,8 triệu NDT, đối diện là trường Tiểu học Thực nghiệm, đi bộ năm phút là tới.”
Tôi xem sơ đồ thiết kế: Một phòng ngủ một phòng khách, hướng Nam, có ban công nhỏ.
“Xem nhà được không?”
“Được ngay bây giờ ạ.”
Nhà nằm ở tầng sáu, không có thang máy. Lúc leo cầu thang, tôi cứ nghĩ mãi xem nếu Trần Kiến Quốc biết chuyện này thì sẽ thế nào. Anh ta sẽ nổi trận lôi đình sao? Sẽ đ.á.n.h tôi sao? Không, anh ta không có lá gan đó. Anh ta sẽ chỉ dùng cái giọng điệu tổn thương mà nói: “Sao em không bàn với anh một tiếng?”
Chìa khóa c*m v** ổ, “cạch” một tiếng, cửa mở ra.
Ánh nắng ùa vào qua cửa sổ, phủ ngập cả phòng khách. Đối diện ban công chính là sân trường Tiểu học Thực nghiệm, vài đứa trẻ đang chạy bộ, khăn quàng đỏ bay bay trong gió.
“Cửa sổ này nhìn thẳng ra sân trường đó chị,” Tiểu Trương nói.
Tôi đứng ở ban công, chợt nhớ lại lời con gái nói hồi nó ba tuổi. Lúc đó chúng tôi đang thuê một căn phòng hướng Bắc, con gái bám lấy bậu cửa sổ hỏi: “Mẹ ơi, ông mặt trời không thích con hay sao mà ông không chiếu sáng phòng con?”
Khoảnh khắc ấy tôi đã tự nhủ, một ngày nào đó, tôi sẽ cho con gái một căn phòng ngập tràn ánh nắng.
“Mua.” Tôi nói.
Tiểu Trương sững sờ: “Chị ơi, chị không về bàn lại với anh nhà ạ?”
“Không cần.”
Có những chuyện không thể bàn bạc, chỉ có thể tự làm.
Sáng làm xong thủ tục, chiều tôi đến phòng công chứng và ngân hàng. Tiền bồi thường giải tỏa 8 triệu NDT, 3,8 triệu NDT mua nhà, số tiền còn lại tôi gửi tiết kiệm có kỳ hạn, người thụ hưởng ghi tên con gái.
Lúc bước ra khỏi ngân hàng, trời âm u.
Dự báo thời tiết nói tối nay có mưa to.
Tôi đứng đợi xe bên đường, mở danh bạ điện thoại, tìm số của mẹ chồng, rồi lại thoát ra.
Vẫn chưa phải lúc.
Tối đó Trần Kiến Quốc về sớm hơn thường lệ, xách theo một túi trái cây.
“Lệ Quyên, hôm nay mẹ lại gọi điện, bảo chú út nhắm được một căn nhà rồi, 6 triệu NDT, bảo tụi mình mau ch.óng chuyển tiền qua.”
Tôi đang thái thức ăn trong bếp, con d.a.o giáng xuống thớt rất mạnh.
“Em nói gì đi chứ.”
“Anh muốn em nói gì?”
Chương 3
Trần Kiến Quốc bước vào bếp, đứng sau lưng tôi: “Lệ Quyên, anh biết em không vui, nhưng nhà anh chỉ có mỗi chú út là con trai, mẹ bảo rồi, chuyện dưỡng lão sau này không cần tụi mình lo…”
“Không cần tụi mình lo?” Tôi quay lại nhìn anh ta, “Lần trước mẹ anh nằm viện, ai đã ở bệnh viện hầu hạ suốt bảy ngày? Em trai anh ở đâu? Đang ngồi quán net chơi game. Chị gái anh ở đâu? Kêu bận chăm con không đến được. Em đã xin nghỉ phép, bị trừ đứt bảy ngày lương, anh nhớ không?”
“Thì đó là trường hợp đặc biệt mà…”
“Con gái anh sốt 41 độ, ai cõng nó đến bệnh viện? Mẹ anh thì bảo ‘trẻ con sốt là bình thường’, rồi quay lưng chuyển ngay cho em trai anh 5.000 NDT để mua điện thoại mới.”
“Chuyện qua rồi thì thôi…”
“20.000 NDT em trai anh mượn lần trước đã trả chưa?”
Anh ta im bặt.
Tiếng d.a.o nện xuống thớt lộc cộc lộc cộc, hệt như nhịp tim đập.
“Lệ Quyên, đó là mẹ anh, anh biết làm sao được?”
Anh làm được gì?
Anh chẳng làm được gì cả.
Anh chỉ là một gã đàn ông bốn mươi tuổi, đi làm bị sếp mắng, về nhà bị mẹ quản, trước mặt tôi thì giả vờ làm người tốt.
Anh không có dũng khí để nói “Không”, cũng chẳng có năng lực để nói “Được”.
Anh chỉ im lặng, im lặng, im lặng cho đến cuối cùng, tất cả mọi người đều coi anh như không khí.
“Em cần thời gian suy nghĩ.” Tôi nói.
Trần Kiến Quốc thở phào nhẹ nhõm: “Được, em cứ suy nghĩ kỹ đi, đừng làm sứt mẻ hòa khí gia đình.”
Hòa khí.
Nực cười.
Đêm đó tôi lại mất ngủ.
Đợi Trần Kiến Quốc ngáy rồi, tôi rón rén trở dậy, ra ngồi trên ghế sofa ngoài phòng khách, cuối cùng cũng bấm số gọi cho mẹ chồng.
“A lô?” Đầu dây bên kia vang lên tiếng tivi đang chiếu phim truyền hình.
“Mẹ, con đây.”
“Lệ Quyên đấy à, nghĩ thông rồi chứ? Mẹ đã bảo mà, người một nhà…”
“Mẹ, tiền con tiêu hết rồi.”
“Cái gì?”
“Tiền bồi thường giải tỏa 8 triệu NDT, con tiêu hết rồi.”
Đầu dây bên kia im lặng mất ba giây.
“Cô nói láo!”
Giọng mẹ chồng ch.ói tai như lưỡi d.a.o, x.é to.ạc sự tĩnh lặng của màn đêm.
“Cô lấy quyền gì mà tiêu? Đó là tiền của nhà họ Trần chúng tôi!”
“Mẹ ơi, mẹ nhớ nhầm rồi.” Giọng tôi vô cùng bình tĩnh, tĩnh lặng như mặt hồ trước cơn bão, “Nhà cũ là của mẹ con, tiền bồi thường là của con. Con trai mẹ tám năm trước đã ký giấy từ bỏ quyền lợi rồi, mẹ có muốn xem thử không?”
“Cô… Cô…”
“À phải rồi, con có mua cho mẹ một món quà, ngày mai bưu tá sẽ giao đến nơi.”
“Quà gì?”
“Mẹ nhận được rồi sẽ biết.”
Tôi cúp máy, chuyển điện thoại sang chế độ im lặng, bước vào phòng con gái.
Con bé đang ôm con thỏ bông, ngủ rất say.
“An An.” Tôi khẽ
“Thế còn tôi?”
“Cái gì?”
“Tôi hỏi, thế còn tôi? Còn con gái tôi thì sao?”
Anh ta im lặng.
Tivi đang phát bản tin dự báo thời tiết, ngày mai có mưa to.
Tôi không nói thêm lời nào, lên giường nằm, giả vờ ngủ.
Hai giờ sáng, tôi nghe thấy tiếng anh ta trở mình. Ba giờ, anh ta dậy đi vệ sinh. Bốn giờ, anh ta gọi điện thoại nói nhỏ gì đó, nghe không rõ, nhưng tôi có thể loáng thoáng nghe được mấy từ “mẹ”, “để con bàn lại với cô ấy”.
Năm giờ, trời tờ mờ sáng.
Tôi v**t v* khuôn mặt nhỏ nhắn của con gái, con bé ngủ rất say, khóe miệng vẫn đọng lại nụ cười.
Con gái năm nay bảy tuổi, năm sau vào lớp một. Con bé thích vẽ tranh, thích màu hồng, thích hỏi “tại sao”. Nó không đáng phải sống trong những toan tính của gia đình này.
Tôi nhẹ nhàng thức dậy, lục từ đáy tủ quần áo ra một túi hồ sơ – bên trong là sổ đỏ, thỏa thuận bồi thường giải tỏa, và sao kê tiền gửi ngân hàng trước khi kết hôn.
Chương 2
Tiền bồi thường giải tỏa 8 triệu NDT, đã được chuyển thẳng vào thẻ của tôi.
Bởi vì người đứng tên sở hữu căn nhà cũ đó, chỉ có một mình tôi.
Chương 2: Quyết định trong đêm
Sáu giờ sáng, trời vừa sáng rõ.
Tôi mơ suốt một đêm, mơ thấy mẹ tôi. Bà đứng trong sân căn nhà cũ, chỉ vào cây lựu ở góc tường bảo: “Cây này trồng năm con sinh ra đấy, lớn bằng con rồi.” Trong mơ tôi hỏi: “Mẹ ơi, con phải làm sao?” Bà mỉm cười không đáp, rồi hóa thành một làn sương mù.
Lúc tỉnh dậy, gối đã ướt một mảng.
Con gái đã thức, vừa dụi mắt vừa ngồi trên giường: “Mẹ ơi, hôm qua bà nội gọi điện bảo là nhà mình sắp chuyển sang nhà to rồi hả mẹ?”
Tôi khựng lại: “Bà nội gọi điện lúc nào?”
“Lúc mẹ nấu cơm, ba nghe máy ạ.” Con gái nghiêng đầu, “Bà nội bảo, đợi chú út mua nhà to, sẽ cho con một phòng màu hồng, có cả ban công rộng để nuôi thỏ nữa.”
Tôi ôm c.h.ặ.t con gái, cằm tì l*n đ*nh đầu con.
“Mẹ ơi?” Con bé bị siết c.h.ặ.t hơi khó thở.
“Ừ.”
“Nhà mình thật sự được chuyển sang nhà to ạ?”
“Được.” Tôi buông con bé ra, nhìn thẳng vào mắt nó, “Nhưng không phải kiểu nhà như bà nội nói.”
Trên đường đưa con gái đi mẫu giáo, tôi tiện đường rẽ vào một trung tâm môi giới bất động sản.
Tiểu Trương, cô nhân viên môi giới ngoài hai mươi tuổi, ăn nói lanh lẹ vô cùng: “Chị ơi, chị muốn mua loại nhà nào?”
“Nhà gần trường học, khoảng 40 mét vuông, tổng giá đừng cao quá.”
“Mua để cho bé đi học ạ?”
“Ừ.”
Tiểu Trương lật ra một xấp tài liệu: “Căn này, 41 mét vuông, tổng giá 3,8 triệu NDT, đối diện là trường Tiểu học Thực nghiệm, đi bộ năm phút là tới.”
Tôi xem sơ đồ thiết kế: Một phòng ngủ một phòng khách, hướng Nam, có ban công nhỏ.
“Xem nhà được không?”
“Được ngay bây giờ ạ.”
Nhà nằm ở tầng sáu, không có thang máy. Lúc leo cầu thang, tôi cứ nghĩ mãi xem nếu Trần Kiến Quốc biết chuyện này thì sẽ thế nào. Anh ta sẽ nổi trận lôi đình sao? Sẽ đ.á.n.h tôi sao? Không, anh ta không có lá gan đó. Anh ta sẽ chỉ dùng cái giọng điệu tổn thương mà nói: “Sao em không bàn với anh một tiếng?”
Chìa khóa c*m v** ổ, “cạch” một tiếng, cửa mở ra.
Ánh nắng ùa vào qua cửa sổ, phủ ngập cả phòng khách. Đối diện ban công chính là sân trường Tiểu học Thực nghiệm, vài đứa trẻ đang chạy bộ, khăn quàng đỏ bay bay trong gió.
“Cửa sổ này nhìn thẳng ra sân trường đó chị,” Tiểu Trương nói.
Tôi đứng ở ban công, chợt nhớ lại lời con gái nói hồi nó ba tuổi. Lúc đó chúng tôi đang thuê một căn phòng hướng Bắc, con gái bám lấy bậu cửa sổ hỏi: “Mẹ ơi, ông mặt trời không thích con hay sao mà ông không chiếu sáng phòng con?”
Khoảnh khắc ấy tôi đã tự nhủ, một ngày nào đó, tôi sẽ cho con gái một căn phòng ngập tràn ánh nắng.
“Mua.” Tôi nói.
Tiểu Trương sững sờ: “Chị ơi, chị không về bàn lại với anh nhà ạ?”
“Không cần.”
Có những chuyện không thể bàn bạc, chỉ có thể tự làm.
Sáng làm xong thủ tục, chiều tôi đến phòng công chứng và ngân hàng. Tiền bồi thường giải tỏa 8 triệu NDT, 3,8 triệu NDT mua nhà, số tiền còn lại tôi gửi tiết kiệm có kỳ hạn, người thụ hưởng ghi tên con gái.
Lúc bước ra khỏi ngân hàng, trời âm u.
Dự báo thời tiết nói tối nay có mưa to.
Tôi đứng đợi xe bên đường, mở danh bạ điện thoại, tìm số của mẹ chồng, rồi lại thoát ra.
Vẫn chưa phải lúc.
Tối đó Trần Kiến Quốc về sớm hơn thường lệ, xách theo một túi trái cây.
“Lệ Quyên, hôm nay mẹ lại gọi điện, bảo chú út nhắm được một căn nhà rồi, 6 triệu NDT, bảo tụi mình mau ch.óng chuyển tiền qua.”
Tôi đang thái thức ăn trong bếp, con d.a.o giáng xuống thớt rất mạnh.
“Em nói gì đi chứ.”
“Anh muốn em nói gì?”
Chương 3
Trần Kiến Quốc bước vào bếp, đứng sau lưng tôi: “Lệ Quyên, anh biết em không vui, nhưng nhà anh chỉ có mỗi chú út là con trai, mẹ bảo rồi, chuyện dưỡng lão sau này không cần tụi mình lo…”
“Không cần tụi mình lo?” Tôi quay lại nhìn anh ta, “Lần trước mẹ anh nằm viện, ai đã ở bệnh viện hầu hạ suốt bảy ngày? Em trai anh ở đâu? Đang ngồi quán net chơi game. Chị gái anh ở đâu? Kêu bận chăm con không đến được. Em đã xin nghỉ phép, bị trừ đứt bảy ngày lương, anh nhớ không?”
“Thì đó là trường hợp đặc biệt mà…”
“Con gái anh sốt 41 độ, ai cõng nó đến bệnh viện? Mẹ anh thì bảo ‘trẻ con sốt là bình thường’, rồi quay lưng chuyển ngay cho em trai anh 5.000 NDT để mua điện thoại mới.”
“Chuyện qua rồi thì thôi…”
“20.000 NDT em trai anh mượn lần trước đã trả chưa?”
Anh ta im bặt.
Tiếng d.a.o nện xuống thớt lộc cộc lộc cộc, hệt như nhịp tim đập.
“Lệ Quyên, đó là mẹ anh, anh biết làm sao được?”
Anh làm được gì?
Anh chẳng làm được gì cả.
Anh chỉ là một gã đàn ông bốn mươi tuổi, đi làm bị sếp mắng, về nhà bị mẹ quản, trước mặt tôi thì giả vờ làm người tốt.
Anh không có dũng khí để nói “Không”, cũng chẳng có năng lực để nói “Được”.
Anh chỉ im lặng, im lặng, im lặng cho đến cuối cùng, tất cả mọi người đều coi anh như không khí.
“Em cần thời gian suy nghĩ.” Tôi nói.
Trần Kiến Quốc thở phào nhẹ nhõm: “Được, em cứ suy nghĩ kỹ đi, đừng làm sứt mẻ hòa khí gia đình.”
Hòa khí.
Nực cười.
Đêm đó tôi lại mất ngủ.
Đợi Trần Kiến Quốc ngáy rồi, tôi rón rén trở dậy, ra ngồi trên ghế sofa ngoài phòng khách, cuối cùng cũng bấm số gọi cho mẹ chồng.
“A lô?” Đầu dây bên kia vang lên tiếng tivi đang chiếu phim truyền hình.
“Mẹ, con đây.”
“Lệ Quyên đấy à, nghĩ thông rồi chứ? Mẹ đã bảo mà, người một nhà…”
“Mẹ, tiền con tiêu hết rồi.”
“Cái gì?”
“Tiền bồi thường giải tỏa 8 triệu NDT, con tiêu hết rồi.”
Đầu dây bên kia im lặng mất ba giây.
“Cô nói láo!”
Giọng mẹ chồng ch.ói tai như lưỡi d.a.o, x.é to.ạc sự tĩnh lặng của màn đêm.
“Cô lấy quyền gì mà tiêu? Đó là tiền của nhà họ Trần chúng tôi!”
“Mẹ ơi, mẹ nhớ nhầm rồi.” Giọng tôi vô cùng bình tĩnh, tĩnh lặng như mặt hồ trước cơn bão, “Nhà cũ là của mẹ con, tiền bồi thường là của con. Con trai mẹ tám năm trước đã ký giấy từ bỏ quyền lợi rồi, mẹ có muốn xem thử không?”
“Cô… Cô…”
“À phải rồi, con có mua cho mẹ một món quà, ngày mai bưu tá sẽ giao đến nơi.”
“Quà gì?”
“Mẹ nhận được rồi sẽ biết.”
Tôi cúp máy, chuyển điện thoại sang chế độ im lặng, bước vào phòng con gái.
Con bé đang ôm con thỏ bông, ngủ rất say.
“An An.” Tôi khẽ
