» Diễn đàn » Đọc truyện » Tiểu Thuyết
8 Triệu NDT, Tôi Không Cho Nhà Chồng Một Xu
 |  admin(Admin) Hôm nay, 15:53 |
lắm.”
“Chú họ, con hỏi chú một câu.”
“Em cứ nói.”
“Chú nghĩ con nên làm thế nào mới gọi là ‘nghe cho hay’?”
“Chuyện này…”
“Là nên bán căn nhà gần trường học đi, đem tiền chia cho Trần Hạo, để An An khỏi đi học? Hay là đem toàn bộ tiền giao cho mẹ chồng, để bà ấy tiếp tục cung phụng cho Trần Hạo, rồi con lại đi thuê trọ, lại còng lưng cày cuốc mỗi tháng nộp ba ngàn hai tiền nhà, để nuôi một đám ăn cháo đá bát?”
Đầu dây bên kia im lặng.
“Chú họ, con chưa từng học qua trường luật, nhưng con đã học cách nhìn thấu lòng người.” Giọng tôi không lớn, nhưng rất kiên định, “Tám năm qua, con làm trâu làm ngựa cho cái nhà đó, đổi lại được gì? Đổi lại là lúc chia tiền, cả nhà họ không chừa cho con một xu cắc cớ nào. Bây giờ chú lại nói chuyện ‘nghe cho hay’ với con, vậy chú nghĩ thể diện quan trọng, hay là sống sót quan trọng hơn?”
“… Thôi được rồi, chú hiểu rồi.” Ông chú họ cúp máy.
An An đang chơi màu nước ngoài ban công, tay mặt nhem nhuốc màu, trông y như một con mèo mướp nhỏ.
“Mẹ ơi, nhìn con vẽ cầu vồng này!”
Tôi bước tới, thấy con bé vẽ một cây cầu, trên cầu có chữ “Nhà của An An”.
“Dưới gầm cầu là gì thế con?”
“Là dòng sông.” An An chỉ vào vết màu xanh, “Trong sông có rất nhiều cá, cầu vồng ở bên trên, chúng ta sống ở bờ bên kia của cây cầu.”
“Thế còn bờ bên này?”
An An nghiêng đầu suy nghĩ: “Là quá khứ.”
Tôi khựng lại.
Lời của một đứa trẻ bảy tuổi, có khi lại trong trẻo, thấu đáo hơn cả người lớn.
Đúng vậy, bờ bên này của cây cầu, là quá khứ.
Bờ bên kia, mới là tương lai.
Tối đến, Trần Kiến Quốc về.
Anh ta không về căn nhà mới — không, chính anh ta gọi đó là “cái căn nhà rách nát” — mà về thẳng nhà trọ cũ.
Anh ta gọi video cho tôi, tôi không bắt máy.
Anh ta liền gửi một đoạn tin nhắn thoại, giọng khàn khàn: “Lệ Quyên, anh muốn nói chuyện với em.”
Tôi trả lời vỏn vẹn hai chữ: “Nói đi.”
“Hôm nay mẹ anh đã khóc rất nhiều, bà nói bà sai rồi.”
“Rồi sao nữa?”
“Em có thể… về nhà được không?”
“Về đâu?”
“Về cái nhà này.”
“Trần Kiến Quốc, anh có phân biệt được ‘cái nhà này’ là cái nhà nào không? Là nhà của mẹ anh, hay là cái nhà 41 mét vuông của hai đứa mình?”
Anh ta lại im lặng.
“Nếu anh không nói rõ được thì đừng nói nữa.” Tôi gửi xong tin nhắn này, quẳng điện thoại lên ghế sofa.
An An đã tắm xong, mặc bộ đồ ngủ ngồi trên giường đọc truyện tranh.
“Mẹ ơi, ba muốn tụi mình quay về ạ?”
“Ừ.”
“Mẹ có muốn về không?”
Tôi ngồi xuống mép giường, ôm con vào lòng: “An An, con có muốn về không?”
Chương 16
An An cúi gằm mặt, ngón tay mân mê góc quyển truyện, một lúc sau mới ngẩng đầu lên nói: “Con muốn ở cùng mẹ. Ba ở đâu cũng được.”
Tôi siết c.h.ặ.t vòng tay, cằm tựa l*n đ*nh đầu con bé.
“Thế là đủ rồi.”
Đèn đường bên ngoài đã bật sáng, sân trường đối diện im ắng.
Ngày mai là thứ Bảy, không phải đi làm, không phải đưa An An đi học bán trú.
Tôi dự định sẽ đưa An An đi thả diều ở công viên.
Có những thứ, cứ khư khư nắm c.h.ặ.t trong tay lâu quá, sẽ thấy đau.
Buông tay ra, nó sẽ bay đi, nhưng bạn sẽ nhận ra — thì ra bàn tay này có thể nắm lại thành nắm đ.ấ.m, cũng có thể vỗ tay, và cũng có thể chạm tới ánh mặt trời.
Chương 7: Đám cưới của em chồng đổ bể
Tin tức lọt đến tai tôi vào sáng sớm thứ Tư.
Tôi đang ngồi ở bàn làm việc công ty sửa PowerPoint thì điện thoại rung lên một cái, là tin nhắn thoại do chị cả Trần Phương gửi đến. Tôi không bấm mở mà nhìn lướt qua dòng chuyển đổi văn bản — dòng chữ hiển thị: “Lệ Quyên, người yêu của Trần Hạo bỏ chạy rồi…”
Tôi úp điện thoại xuống bàn, tiếp tục sửa PowerPoint.
Năm phút sau, Trần Phương lại gửi một tin, lần này là văn bản: “Tiểu Phương chia tay với nó rồi, tối qua dọn đồ đi ngay trong đêm. Trần Hạo uống rượu suốt đêm, bây giờ vẫn đang làm loạn.”
Tôi nhắn lại một chữ: “Ừ.”
Trần Phương lại gửi: “Lệ Quyên, em không có gì để nói sao?”
Tôi gõ vài chữ, rồi lại xóa đi, cuối cùng chỉ để lại một câu: “Thì liên quan gì đến em?”
Chị ta không nhắn lại nữa.
Buổi trưa lúc ăn cơm, Tiểu Lưu – cô bé lễ tân sán lại gần, vẻ mặt hóng hớt: “Chị Lệ Quyên ơi, chị nghe tin gì chưa? Cái cô bạn gái của em trai chồng chị, cái cô mà mắng c.h.ử.i ngoài cửa công ty mình ấy, tối qua đăng wechat bảo là ‘Gặp phải một gia đình hút m.á.u, mau mau chạy lẹ’, kèm theo hình ảnh một chiếc vali.”
“Chưa nghe.”
“Chị xem này.” Tiểu Lưu đưa điện thoại cho tôi, trên màn hình là ảnh chụp bài đăng của cô gái kia — khuôn mặt đã được che mờ, nhưng dòng trạng thái lại cực gắt: “Yêu nhau được ba tháng, mẹ bạn trai bảo sẽ cho 6 triệu để mua nhà, kết quả là tiền bị bà chị dâu nuốt trọn. Xin cảm ơn cả nhà anh, để tôi nhìn thấu thế nào là ‘vẽ bánh vẽ’. Dọn đồ bỏ chạy trong đêm, không tiễn.”
Bên dưới có người bình luận: “6 triệu? Mơ à?” Cô ta đáp: “Mẹ anh ta nói thế, ai mà biết bốc phét hay có thật.”
Tôi trả điện thoại cho Tiểu Lưu: “Không liên quan đến chị.”
“Chị ơi, chị bình tĩnh thật đấy.”
“Không phải bình tĩnh, mà là thực sự không liên quan đến chị.”
Ba giờ chiều, điện thoại tôi reo, là Trần Hạo gọi.
Tôi không bắt máy.
Cậu ta gọi tiếp, đến cuộc thứ ba thì tôi bắt máy, không nói gì.
Đầu dây bên kia vang lên tiếng ồn ào hỗn tạp — có người đang đập phá đồ đạc, có tiếng kính vỡ, cùng tiếng gào thét lè nhè của Trần Hạo: “Trần Lệ Quyên! Trả vợ lại cho tôi! Trả 6 triệu lại cho tôi!”
“Cậu say rồi.” Tôi nói.
“Tôi không say! Tôi đang rất tỉnh táo! Chính là chị, chính chị nuốt tiền của tôi, Tiểu Phương mới bỏ đi! Chị đền đi! Đền vợ cho tôi!”
“Vợ cậu? Các người đăng ký kết hôn rồi à?”
“Chị quản tôi đăng ký hay chưa làm gì! Nếu không phải do chị không đưa tiền, cô ấy có bỏ đi không?!”
Tôi nghe tiếng loảng xoảng bên đầu dây kia, bèn hỏi một câu: “Cậu đang ở đâu?”
“Tôi đang ở dưới lầu nhà chị! Chị mở cửa ra cho tôi!”
Tôi bước tới bên cửa sổ nhìn xuống — dưới khoảng sân trống của tòa 6 đường Hoa Viên phía Bắc, Trần Hạo đang xách một chai bia, lảo đảo đứng cạnh bồn hoa. Xung quanh có mấy ông bà già đang xúm lại xem náo nhiệt, còn có một cậu thanh niên đang dắt ch.ó đi dạo giơ điện thoại lên quay phim.
“Cậu đứng đó, tôi xuống ngay.” Tôi cúp máy, xin phép sếp nghỉ nửa tiếng rồi đi xuống.
Khi tôi xuống đến nơi, Trần Hạo đã bắt đầu c.h.ử.i rủa.
Chương 17
“Trần Lệ Quyên! Đồ đàn bà không biết xấu hổ! Chị nuốt tiền của nhà tôi, chị hại tôi mất vợ, chị không phải là con người——”
Xung quanh đã tụ tập thành một vòng tròn. Cậu thanh niên dắt ch.ó giơ điện thoại livestream, miệng lẩm bẩm: “Các bác ơi, cho mọi người xem nhé, đây là mâu thuẫn gia đình, em chồng đi đòi tiền chị dâu…”
Tôi bước tới trước mặt Trần Hạo, cách một mét thì dừng lại.
“Chửi xong chưa?”
“Chưa xong!” Trần Hạo ném mạnh chai bia xuống đất, mảnh thủy tinh văng tung tóe, “Hôm nay nếu chị không cho tôi một lời giải thích, tôi sẽ không đi đâu hết!”
“Cậu muốn giải thích cái gì?”
“Đền tiền! 6 triệu! Không thiếu một xu!”
Tôi nhìn cậu ta — ba mươi tuổi đầu rồi, mặc cái quần thể thao nhàu nhĩ, đi đôi dép lê bẩn thỉu, tóc bết lại dính sát vào trán, hai mắt đỏ rực như thỏ. Khắp người từ trên xuống dưới, không tìm ra điểm nào giống một người trưởng thành.
“Trần Hạo, năm
“Chú họ, con hỏi chú một câu.”
“Em cứ nói.”
“Chú nghĩ con nên làm thế nào mới gọi là ‘nghe cho hay’?”
“Chuyện này…”
“Là nên bán căn nhà gần trường học đi, đem tiền chia cho Trần Hạo, để An An khỏi đi học? Hay là đem toàn bộ tiền giao cho mẹ chồng, để bà ấy tiếp tục cung phụng cho Trần Hạo, rồi con lại đi thuê trọ, lại còng lưng cày cuốc mỗi tháng nộp ba ngàn hai tiền nhà, để nuôi một đám ăn cháo đá bát?”
Đầu dây bên kia im lặng.
“Chú họ, con chưa từng học qua trường luật, nhưng con đã học cách nhìn thấu lòng người.” Giọng tôi không lớn, nhưng rất kiên định, “Tám năm qua, con làm trâu làm ngựa cho cái nhà đó, đổi lại được gì? Đổi lại là lúc chia tiền, cả nhà họ không chừa cho con một xu cắc cớ nào. Bây giờ chú lại nói chuyện ‘nghe cho hay’ với con, vậy chú nghĩ thể diện quan trọng, hay là sống sót quan trọng hơn?”
“… Thôi được rồi, chú hiểu rồi.” Ông chú họ cúp máy.
An An đang chơi màu nước ngoài ban công, tay mặt nhem nhuốc màu, trông y như một con mèo mướp nhỏ.
“Mẹ ơi, nhìn con vẽ cầu vồng này!”
Tôi bước tới, thấy con bé vẽ một cây cầu, trên cầu có chữ “Nhà của An An”.
“Dưới gầm cầu là gì thế con?”
“Là dòng sông.” An An chỉ vào vết màu xanh, “Trong sông có rất nhiều cá, cầu vồng ở bên trên, chúng ta sống ở bờ bên kia của cây cầu.”
“Thế còn bờ bên này?”
An An nghiêng đầu suy nghĩ: “Là quá khứ.”
Tôi khựng lại.
Lời của một đứa trẻ bảy tuổi, có khi lại trong trẻo, thấu đáo hơn cả người lớn.
Đúng vậy, bờ bên này của cây cầu, là quá khứ.
Bờ bên kia, mới là tương lai.
Tối đến, Trần Kiến Quốc về.
Anh ta không về căn nhà mới — không, chính anh ta gọi đó là “cái căn nhà rách nát” — mà về thẳng nhà trọ cũ.
Anh ta gọi video cho tôi, tôi không bắt máy.
Anh ta liền gửi một đoạn tin nhắn thoại, giọng khàn khàn: “Lệ Quyên, anh muốn nói chuyện với em.”
Tôi trả lời vỏn vẹn hai chữ: “Nói đi.”
“Hôm nay mẹ anh đã khóc rất nhiều, bà nói bà sai rồi.”
“Rồi sao nữa?”
“Em có thể… về nhà được không?”
“Về đâu?”
“Về cái nhà này.”
“Trần Kiến Quốc, anh có phân biệt được ‘cái nhà này’ là cái nhà nào không? Là nhà của mẹ anh, hay là cái nhà 41 mét vuông của hai đứa mình?”
Anh ta lại im lặng.
“Nếu anh không nói rõ được thì đừng nói nữa.” Tôi gửi xong tin nhắn này, quẳng điện thoại lên ghế sofa.
An An đã tắm xong, mặc bộ đồ ngủ ngồi trên giường đọc truyện tranh.
“Mẹ ơi, ba muốn tụi mình quay về ạ?”
“Ừ.”
“Mẹ có muốn về không?”
Tôi ngồi xuống mép giường, ôm con vào lòng: “An An, con có muốn về không?”
Chương 16
An An cúi gằm mặt, ngón tay mân mê góc quyển truyện, một lúc sau mới ngẩng đầu lên nói: “Con muốn ở cùng mẹ. Ba ở đâu cũng được.”
Tôi siết c.h.ặ.t vòng tay, cằm tựa l*n đ*nh đầu con bé.
“Thế là đủ rồi.”
Đèn đường bên ngoài đã bật sáng, sân trường đối diện im ắng.
Ngày mai là thứ Bảy, không phải đi làm, không phải đưa An An đi học bán trú.
Tôi dự định sẽ đưa An An đi thả diều ở công viên.
Có những thứ, cứ khư khư nắm c.h.ặ.t trong tay lâu quá, sẽ thấy đau.
Buông tay ra, nó sẽ bay đi, nhưng bạn sẽ nhận ra — thì ra bàn tay này có thể nắm lại thành nắm đ.ấ.m, cũng có thể vỗ tay, và cũng có thể chạm tới ánh mặt trời.
Chương 7: Đám cưới của em chồng đổ bể
Tin tức lọt đến tai tôi vào sáng sớm thứ Tư.
Tôi đang ngồi ở bàn làm việc công ty sửa PowerPoint thì điện thoại rung lên một cái, là tin nhắn thoại do chị cả Trần Phương gửi đến. Tôi không bấm mở mà nhìn lướt qua dòng chuyển đổi văn bản — dòng chữ hiển thị: “Lệ Quyên, người yêu của Trần Hạo bỏ chạy rồi…”
Tôi úp điện thoại xuống bàn, tiếp tục sửa PowerPoint.
Năm phút sau, Trần Phương lại gửi một tin, lần này là văn bản: “Tiểu Phương chia tay với nó rồi, tối qua dọn đồ đi ngay trong đêm. Trần Hạo uống rượu suốt đêm, bây giờ vẫn đang làm loạn.”
Tôi nhắn lại một chữ: “Ừ.”
Trần Phương lại gửi: “Lệ Quyên, em không có gì để nói sao?”
Tôi gõ vài chữ, rồi lại xóa đi, cuối cùng chỉ để lại một câu: “Thì liên quan gì đến em?”
Chị ta không nhắn lại nữa.
Buổi trưa lúc ăn cơm, Tiểu Lưu – cô bé lễ tân sán lại gần, vẻ mặt hóng hớt: “Chị Lệ Quyên ơi, chị nghe tin gì chưa? Cái cô bạn gái của em trai chồng chị, cái cô mà mắng c.h.ử.i ngoài cửa công ty mình ấy, tối qua đăng wechat bảo là ‘Gặp phải một gia đình hút m.á.u, mau mau chạy lẹ’, kèm theo hình ảnh một chiếc vali.”
“Chưa nghe.”
“Chị xem này.” Tiểu Lưu đưa điện thoại cho tôi, trên màn hình là ảnh chụp bài đăng của cô gái kia — khuôn mặt đã được che mờ, nhưng dòng trạng thái lại cực gắt: “Yêu nhau được ba tháng, mẹ bạn trai bảo sẽ cho 6 triệu để mua nhà, kết quả là tiền bị bà chị dâu nuốt trọn. Xin cảm ơn cả nhà anh, để tôi nhìn thấu thế nào là ‘vẽ bánh vẽ’. Dọn đồ bỏ chạy trong đêm, không tiễn.”
Bên dưới có người bình luận: “6 triệu? Mơ à?” Cô ta đáp: “Mẹ anh ta nói thế, ai mà biết bốc phét hay có thật.”
Tôi trả điện thoại cho Tiểu Lưu: “Không liên quan đến chị.”
“Chị ơi, chị bình tĩnh thật đấy.”
“Không phải bình tĩnh, mà là thực sự không liên quan đến chị.”
Ba giờ chiều, điện thoại tôi reo, là Trần Hạo gọi.
Tôi không bắt máy.
Cậu ta gọi tiếp, đến cuộc thứ ba thì tôi bắt máy, không nói gì.
Đầu dây bên kia vang lên tiếng ồn ào hỗn tạp — có người đang đập phá đồ đạc, có tiếng kính vỡ, cùng tiếng gào thét lè nhè của Trần Hạo: “Trần Lệ Quyên! Trả vợ lại cho tôi! Trả 6 triệu lại cho tôi!”
“Cậu say rồi.” Tôi nói.
“Tôi không say! Tôi đang rất tỉnh táo! Chính là chị, chính chị nuốt tiền của tôi, Tiểu Phương mới bỏ đi! Chị đền đi! Đền vợ cho tôi!”
“Vợ cậu? Các người đăng ký kết hôn rồi à?”
“Chị quản tôi đăng ký hay chưa làm gì! Nếu không phải do chị không đưa tiền, cô ấy có bỏ đi không?!”
Tôi nghe tiếng loảng xoảng bên đầu dây kia, bèn hỏi một câu: “Cậu đang ở đâu?”
“Tôi đang ở dưới lầu nhà chị! Chị mở cửa ra cho tôi!”
Tôi bước tới bên cửa sổ nhìn xuống — dưới khoảng sân trống của tòa 6 đường Hoa Viên phía Bắc, Trần Hạo đang xách một chai bia, lảo đảo đứng cạnh bồn hoa. Xung quanh có mấy ông bà già đang xúm lại xem náo nhiệt, còn có một cậu thanh niên đang dắt ch.ó đi dạo giơ điện thoại lên quay phim.
“Cậu đứng đó, tôi xuống ngay.” Tôi cúp máy, xin phép sếp nghỉ nửa tiếng rồi đi xuống.
Khi tôi xuống đến nơi, Trần Hạo đã bắt đầu c.h.ử.i rủa.
Chương 17
“Trần Lệ Quyên! Đồ đàn bà không biết xấu hổ! Chị nuốt tiền của nhà tôi, chị hại tôi mất vợ, chị không phải là con người——”
Xung quanh đã tụ tập thành một vòng tròn. Cậu thanh niên dắt ch.ó giơ điện thoại livestream, miệng lẩm bẩm: “Các bác ơi, cho mọi người xem nhé, đây là mâu thuẫn gia đình, em chồng đi đòi tiền chị dâu…”
Tôi bước tới trước mặt Trần Hạo, cách một mét thì dừng lại.
“Chửi xong chưa?”
“Chưa xong!” Trần Hạo ném mạnh chai bia xuống đất, mảnh thủy tinh văng tung tóe, “Hôm nay nếu chị không cho tôi một lời giải thích, tôi sẽ không đi đâu hết!”
“Cậu muốn giải thích cái gì?”
“Đền tiền! 6 triệu! Không thiếu một xu!”
Tôi nhìn cậu ta — ba mươi tuổi đầu rồi, mặc cái quần thể thao nhàu nhĩ, đi đôi dép lê bẩn thỉu, tóc bết lại dính sát vào trán, hai mắt đỏ rực như thỏ. Khắp người từ trên xuống dưới, không tìm ra điểm nào giống một người trưởng thành.
“Trần Hạo, năm
