» Diễn đàn » Đọc truyện » Tiểu Thuyết
Sao Chiều Trong Ánh Hoàng Hôn
 |  admin(Admin) Hôm qua, 23:19 |
khi tôi tỉnh dậy vào sáng sớm,
Linh hồn tôi thậm chí vẫn còn ướt đẫm.
Xa xa, biển gầm vang rồi vọng lại.
Đây là một bến cảng, ở nơi này tôi yêu em.
— Trích “Hai mươi bài tình thơ và một bài hát tuyệt vọng”, Pablo Neruda
Người nhạy cảm lại hay nghĩ nhiều, luôn thích vòng vo mới chịu thổ lộ.
Cậu ấy đều biết cả.
Chúc mọi người tháng Năm thuận lợi nhé～
【Editor có lời muốn nói】 Tính chương sau đặt pass mà lười quá hhuhu, chắc vẫn sẽ đặt nma hẻm phải trong chương sau. À còn nữa, mình siu thích chương nàyyyy
Chương 45
Chương 45: Viên kẹo thứ bốn mươi lăm – “Vậy thì tớ chúc điều ước của cậu thành sự thật.”
“Đây là một bến cảng, ở nơi này tôi yêu em.”
— Pablo Neruda, Hai mươi bài tình thơ và một bài hát tuyệt vọng.
Khi Tưởng Kinh Hàn khẽ khàng đọc lên câu thơ ấy, Yến Thu không biết mình đang cảm thấy gì.
Hay có lẽ là không có cảm thấy gì cả.
Cô chỉ chớp mắt một cách chậm chạp và bàng hoàng.
Không có niềm vui, không có sự ngại ngùng, thậm chí không tìm thấy một chút cảm xúc tích cực nào.
Cô cảm nhận một cảm giác ngột ngạt kinh khủng, như một người sắp chết đuối đang vùng vẫy, suýt chút nữa nhấn chìm cô.
Trong lòng cô chỉ có một suy nghĩ: Cuối cùng họ cũng đi đến bước này rồi.
Shakespeare từng viết trong Giấc mộng đêm hè: Con đường của tình yêu đích thực không bao giờ bằng phẳng.
Những người yêu nhau phải trải qua bao nhiêu gian khổ mới có thể đến được với nhau.
Và người cô thích đang đứng trước mặt cô, tha thứ cho mọi điều cô muốn nói nhưng lại thôi, mọi lời cô diễn đạt không rõ ràng, mọi sự nhạy cảm và ương ngạnh của cô.
Chân thành và thẳng thắn.
Nói với cô: “Nhìn đi, trái tim chúng ta giống nhau.”
Nhưng cô lại muốn lùi bước.
Từ đầu tiên cô nghĩ đến là trời nam biển bắc.
Còn từ thứ hai là những chuyện vụn vặt.
Một lời tỏ tình nửa vời thì có ý nghĩa gì chứ?
Họ chẳng qua chỉ là những người qua đường thoáng qua trong đời nhau.
Giống như bao bạn học không thân không xa trong những năm đi học, sau khi tốt nghiệp thì mỗi người mỗi ngả, trời nam biển bắc.
Cô cảm nhận nhịp thở gấp gáp, tim co thắt liên tục, mới chợt nhận ra hình như mình đang rất buồn.
“Tưởng Kinh Hàn.”
Một lúc lâu sau, Yến Thu mới bình tĩnh lên tiếng.
Mượn một phần ba màn đêm, cuối cùng cô cũng có đủ dũng khí để thành thật.
“Tớ sẽ đến Bắc Kinh.”
Người đứng phía sau khựng lại một chút: “Hả?”
Yến Thu cúi đầu, nói nhỏ: “Trước giờ tớ chưa có cơ hội nói với cậu. Hôm nay vừa nhớ ra nên nói luôn.”
Khuôn mặt Tưởng Kinh Hàn khuất trong bóng đêm, mái tóc tung bay theo gió biển, ánh mắt trong trẻo nhưng bình thản. Cậu hơi nghiêng đầu, bỗng mỉm cười, giọng lười biếng như mọi khi: “Sao lúc nào cậu cũng nghĩ ra trò đùa hết vậy?”
“Tớ không đùa đâu.”
Yến Thu nhắm mắt, ngắt lời anh: “Tớ vẫn luôn chắc chắn về chuyện muốn đi Bắc Kinh.”
Rồi cô im lặng, lâu đến mức chỉ còn nghe tiếng gió biển.
Cậu thiếu niên đứng sau cô lùi nửa bước.
Đêm càng lúc càng lạnh.
Gió biển quất lên làn da, khiến cô nổi da gà.
Nhưng hơi thở của người đứng sau còn lạnh hơn cả màn đêm.
Giọng Tưởng Kinh Hàn trầm thấp, vẫn cố kiềm chế, cậu giảm tốc độ giọng nói: “Tại sao?”
Yến Thu mở miệng, cuối cùng lại chẳng nói gì.
Cổ họng Tưởng Kinh Hàn lên xuống, cậu quay đi, nở một nụ cười khó hiểu. “Chẳng lẽ là vì Tống Cảnh Đường sao?”
“Không liên quan đến cậu ấy.”
Nhưng chàng trai vẫn đứng tại chỗ, không nói không rằng, như thể ngoan cố chờ đợi một lý do.
Yến Thu mệt mỏi nhắm mắt lại, hít một hơi thật sâu, dường như cần một sự can đảm lớn lao để mở lời.
Bờ biển tối nay không sao không trăng, mây đen đè nặng trên mặt biển, cũng được xem là biển trời hòa làm một theo một nghĩa nào đó..
Yến Thu chợt cảm thấy, giờ phút này nên có một trận mưa bão.
Giống như tối hôm đó.
Thời gian dường như trôi qua rất lâu, đủ để hoàng tử đánh bại rồng dữ, giải cứu công chúa, cô mới chậm rãi mở lời.
“Cậu có nhớ anh trai tớ không?” Yến Thu khẽ hỏi anh, trong mắt là vẻ tan vỡ chưa từng thấy.
“Ừ.”
Cậu nhớ lại bóng dáng dịu dàng trong ký ức, giọng nói và nụ cười thanh thoát như ngọc như tùng.
Đó là một trong số rất ít người khiến anh cảm thấy dịu dàng trong đời.
“Chắc giờ anh ấy học năm ba rồi nhỉ?”
“Ừ.” Yến Thu đã quay đi, mắt phản chiếu những con sóng lăn tăn và ánh đèn hải đăng nhấp nháy, giọng cô vụn vỡ theo tiếng còi tàu.
“Nếu anh ấy còn sống.”
Tưởng Kinh Hàn lặng người, tim như ngừng đập. Rồi cậu nghe giọng Yến Thu lạnh lùng, lặp lại: “Tưởng Kinh Hàn, Yến Minh đã mất rồi.”
—
Tai nạn xảy ra vào một đêm hè ba năm trước.
Cho đến nay, Yến Thu vẫn khó có thể hoàn toàn bình tĩnh và khách quan nhìn lại sự việc này.
Cô nhắm mắt lại, cố gắng hồi tưởng với vai trò là một người ngoài cuộc, như cách cô giỏi nhất, nhìn lại cuộc đời người khác.
Nhưng cô buồn bã nhận ra, mình không làm được. Phải thừa nhận có những ký ức đau lòng đến mức ngay cả nhìn lại cũng không thể.
Năm 2015, Yến Minh vừa kết thúc kỳ thi đại học.
Anh luôn là một “đứa con nhà người ta” ngoan ngoãn và hiểu chuyện, đặc biệt là ở vai trò một người anh trai, anh cực kỳ có trách nhiệm.
Trong thời gian Lương Tố và Yến Trọng Bắc ít có mặt ở nhà, anh gần như vừa là anh trai, vừa là ba mẹ.
Buổi họp phụ huynh của cô là Yến Minh đi họp, bài tập về nhà là anh ký tên, nửa đêm cô đói không ngủ được, dì giúp việc lại không có nhà, là anh ngáp ngắn ngáp dài thức dậy nấu mì cho cô.
Thậm chí lần đầu tiên cô có kinh nguyệt, đầy ắp băng vệ sinh trong ngăn kéo đầu giường, và một cốc nước đường đỏ trên bàn, cũng là do Yến Minh chuẩn bị.
Hồi đó Yến Thu còn cười anh, nói anh mới 18 tuổi đã làm bố.
Yến Minh cười, gõ nhẹ đầu cô.
Nhưng cô chưa từng nghĩ mọi thứ lại ngắn ngủi đến vậy.
Như một giấc mơ.
Cuối tháng 8, thành phố trung tâm ven biển nhộn nhịp đến không tưởng.
Các tòa nhà cao tầng mọc san sát, người ta mặc vest chỉnh tề, đi lại vội vã.
Đã gần nửa đêm, Yến Thu một mình ở nhà xem phim tài liệu.
Nhìn ra ngoài qua cửa sổ kính sát đất của căn hộ lớn, bên ngoài đột nhiên đổ mưa.
Mưa to.
Cả thành phố ướt sũng, cuốn trôi đi sự phồn hoa, lộ ra vài phần tái nhợt và u ám.
Cô tắt TV, căn hộ rộng hơn 300m² trở nên lạ lẫm và yên tĩnh.
Cô gọi 3 cuộc điện thoại cho Yến Minh, cả 3 đều không có người nhấc máy.
Không hiểu sao, cô cảm thấy bất an.
Yến Thu lấy hai chiếc ô xuống lầu, đứng bên lề đường chờ đợi.
Nước mưa làm ướt ống quần, ẩm ướt dính vào chân, lạnh lẽo và khó chịu.
Hình như có tai nạn xảy ra ở gần đó, dây cảnh giới giăng kín một khu vực rộng lớn, xe cứu thương bật đèn dừng bên lề đường.
Yến Thu dừng bước.
Mưa vẫn nặng hạt, nhưng chẳng thiếu người đứng xem.
Các cô, các bà vây quanh tản ra, đi ngang qua cô, lắc đầu thở dài, dường như rất tiếc nuối. Yến Thu không hiểu rõ tiếng Thượng Hải, chỉ có thể nắm bắt được vài từ khóa rời rạc.
“Chưa đầy hai mươi tuổi.”
“Con trai.”
“Trẻ tuổi lắm.”
“Thật đáng tiếc.”
Tim cô đập nhanh đến mức gần như muốn nhảy ra khỏi lồng ngực, cô gần như không thở nổi, vô vọng nắm chặt cán ô.
Người phụ nữ cuối cùng đi ngang qua cô, dùng tiếng phổ thông, thở dài một hơi.
“Tiếc quá. Còn cầm bánh kem nữa kìa.”
Cô ấy còn nhìn cô, tốt bụng
Linh hồn tôi thậm chí vẫn còn ướt đẫm.
Xa xa, biển gầm vang rồi vọng lại.
Đây là một bến cảng, ở nơi này tôi yêu em.
— Trích “Hai mươi bài tình thơ và một bài hát tuyệt vọng”, Pablo Neruda
Người nhạy cảm lại hay nghĩ nhiều, luôn thích vòng vo mới chịu thổ lộ.
Cậu ấy đều biết cả.
Chúc mọi người tháng Năm thuận lợi nhé～
【Editor có lời muốn nói】 Tính chương sau đặt pass mà lười quá hhuhu, chắc vẫn sẽ đặt nma hẻm phải trong chương sau. À còn nữa, mình siu thích chương nàyyyy
Chương 45
Chương 45: Viên kẹo thứ bốn mươi lăm – “Vậy thì tớ chúc điều ước của cậu thành sự thật.”
“Đây là một bến cảng, ở nơi này tôi yêu em.”
— Pablo Neruda, Hai mươi bài tình thơ và một bài hát tuyệt vọng.
Khi Tưởng Kinh Hàn khẽ khàng đọc lên câu thơ ấy, Yến Thu không biết mình đang cảm thấy gì.
Hay có lẽ là không có cảm thấy gì cả.
Cô chỉ chớp mắt một cách chậm chạp và bàng hoàng.
Không có niềm vui, không có sự ngại ngùng, thậm chí không tìm thấy một chút cảm xúc tích cực nào.
Cô cảm nhận một cảm giác ngột ngạt kinh khủng, như một người sắp chết đuối đang vùng vẫy, suýt chút nữa nhấn chìm cô.
Trong lòng cô chỉ có một suy nghĩ: Cuối cùng họ cũng đi đến bước này rồi.
Shakespeare từng viết trong Giấc mộng đêm hè: Con đường của tình yêu đích thực không bao giờ bằng phẳng.
Những người yêu nhau phải trải qua bao nhiêu gian khổ mới có thể đến được với nhau.
Và người cô thích đang đứng trước mặt cô, tha thứ cho mọi điều cô muốn nói nhưng lại thôi, mọi lời cô diễn đạt không rõ ràng, mọi sự nhạy cảm và ương ngạnh của cô.
Chân thành và thẳng thắn.
Nói với cô: “Nhìn đi, trái tim chúng ta giống nhau.”
Nhưng cô lại muốn lùi bước.
Từ đầu tiên cô nghĩ đến là trời nam biển bắc.
Còn từ thứ hai là những chuyện vụn vặt.
Một lời tỏ tình nửa vời thì có ý nghĩa gì chứ?
Họ chẳng qua chỉ là những người qua đường thoáng qua trong đời nhau.
Giống như bao bạn học không thân không xa trong những năm đi học, sau khi tốt nghiệp thì mỗi người mỗi ngả, trời nam biển bắc.
Cô cảm nhận nhịp thở gấp gáp, tim co thắt liên tục, mới chợt nhận ra hình như mình đang rất buồn.
“Tưởng Kinh Hàn.”
Một lúc lâu sau, Yến Thu mới bình tĩnh lên tiếng.
Mượn một phần ba màn đêm, cuối cùng cô cũng có đủ dũng khí để thành thật.
“Tớ sẽ đến Bắc Kinh.”
Người đứng phía sau khựng lại một chút: “Hả?”
Yến Thu cúi đầu, nói nhỏ: “Trước giờ tớ chưa có cơ hội nói với cậu. Hôm nay vừa nhớ ra nên nói luôn.”
Khuôn mặt Tưởng Kinh Hàn khuất trong bóng đêm, mái tóc tung bay theo gió biển, ánh mắt trong trẻo nhưng bình thản. Cậu hơi nghiêng đầu, bỗng mỉm cười, giọng lười biếng như mọi khi: “Sao lúc nào cậu cũng nghĩ ra trò đùa hết vậy?”
“Tớ không đùa đâu.”
Yến Thu nhắm mắt, ngắt lời anh: “Tớ vẫn luôn chắc chắn về chuyện muốn đi Bắc Kinh.”
Rồi cô im lặng, lâu đến mức chỉ còn nghe tiếng gió biển.
Cậu thiếu niên đứng sau cô lùi nửa bước.
Đêm càng lúc càng lạnh.
Gió biển quất lên làn da, khiến cô nổi da gà.
Nhưng hơi thở của người đứng sau còn lạnh hơn cả màn đêm.
Giọng Tưởng Kinh Hàn trầm thấp, vẫn cố kiềm chế, cậu giảm tốc độ giọng nói: “Tại sao?”
Yến Thu mở miệng, cuối cùng lại chẳng nói gì.
Cổ họng Tưởng Kinh Hàn lên xuống, cậu quay đi, nở một nụ cười khó hiểu. “Chẳng lẽ là vì Tống Cảnh Đường sao?”
“Không liên quan đến cậu ấy.”
Nhưng chàng trai vẫn đứng tại chỗ, không nói không rằng, như thể ngoan cố chờ đợi một lý do.
Yến Thu mệt mỏi nhắm mắt lại, hít một hơi thật sâu, dường như cần một sự can đảm lớn lao để mở lời.
Bờ biển tối nay không sao không trăng, mây đen đè nặng trên mặt biển, cũng được xem là biển trời hòa làm một theo một nghĩa nào đó..
Yến Thu chợt cảm thấy, giờ phút này nên có một trận mưa bão.
Giống như tối hôm đó.
Thời gian dường như trôi qua rất lâu, đủ để hoàng tử đánh bại rồng dữ, giải cứu công chúa, cô mới chậm rãi mở lời.
“Cậu có nhớ anh trai tớ không?” Yến Thu khẽ hỏi anh, trong mắt là vẻ tan vỡ chưa từng thấy.
“Ừ.”
Cậu nhớ lại bóng dáng dịu dàng trong ký ức, giọng nói và nụ cười thanh thoát như ngọc như tùng.
Đó là một trong số rất ít người khiến anh cảm thấy dịu dàng trong đời.
“Chắc giờ anh ấy học năm ba rồi nhỉ?”
“Ừ.” Yến Thu đã quay đi, mắt phản chiếu những con sóng lăn tăn và ánh đèn hải đăng nhấp nháy, giọng cô vụn vỡ theo tiếng còi tàu.
“Nếu anh ấy còn sống.”
Tưởng Kinh Hàn lặng người, tim như ngừng đập. Rồi cậu nghe giọng Yến Thu lạnh lùng, lặp lại: “Tưởng Kinh Hàn, Yến Minh đã mất rồi.”
—
Tai nạn xảy ra vào một đêm hè ba năm trước.
Cho đến nay, Yến Thu vẫn khó có thể hoàn toàn bình tĩnh và khách quan nhìn lại sự việc này.
Cô nhắm mắt lại, cố gắng hồi tưởng với vai trò là một người ngoài cuộc, như cách cô giỏi nhất, nhìn lại cuộc đời người khác.
Nhưng cô buồn bã nhận ra, mình không làm được. Phải thừa nhận có những ký ức đau lòng đến mức ngay cả nhìn lại cũng không thể.
Năm 2015, Yến Minh vừa kết thúc kỳ thi đại học.
Anh luôn là một “đứa con nhà người ta” ngoan ngoãn và hiểu chuyện, đặc biệt là ở vai trò một người anh trai, anh cực kỳ có trách nhiệm.
Trong thời gian Lương Tố và Yến Trọng Bắc ít có mặt ở nhà, anh gần như vừa là anh trai, vừa là ba mẹ.
Buổi họp phụ huynh của cô là Yến Minh đi họp, bài tập về nhà là anh ký tên, nửa đêm cô đói không ngủ được, dì giúp việc lại không có nhà, là anh ngáp ngắn ngáp dài thức dậy nấu mì cho cô.
Thậm chí lần đầu tiên cô có kinh nguyệt, đầy ắp băng vệ sinh trong ngăn kéo đầu giường, và một cốc nước đường đỏ trên bàn, cũng là do Yến Minh chuẩn bị.
Hồi đó Yến Thu còn cười anh, nói anh mới 18 tuổi đã làm bố.
Yến Minh cười, gõ nhẹ đầu cô.
Nhưng cô chưa từng nghĩ mọi thứ lại ngắn ngủi đến vậy.
Như một giấc mơ.
Cuối tháng 8, thành phố trung tâm ven biển nhộn nhịp đến không tưởng.
Các tòa nhà cao tầng mọc san sát, người ta mặc vest chỉnh tề, đi lại vội vã.
Đã gần nửa đêm, Yến Thu một mình ở nhà xem phim tài liệu.
Nhìn ra ngoài qua cửa sổ kính sát đất của căn hộ lớn, bên ngoài đột nhiên đổ mưa.
Mưa to.
Cả thành phố ướt sũng, cuốn trôi đi sự phồn hoa, lộ ra vài phần tái nhợt và u ám.
Cô tắt TV, căn hộ rộng hơn 300m² trở nên lạ lẫm và yên tĩnh.
Cô gọi 3 cuộc điện thoại cho Yến Minh, cả 3 đều không có người nhấc máy.
Không hiểu sao, cô cảm thấy bất an.
Yến Thu lấy hai chiếc ô xuống lầu, đứng bên lề đường chờ đợi.
Nước mưa làm ướt ống quần, ẩm ướt dính vào chân, lạnh lẽo và khó chịu.
Hình như có tai nạn xảy ra ở gần đó, dây cảnh giới giăng kín một khu vực rộng lớn, xe cứu thương bật đèn dừng bên lề đường.
Yến Thu dừng bước.
Mưa vẫn nặng hạt, nhưng chẳng thiếu người đứng xem.
Các cô, các bà vây quanh tản ra, đi ngang qua cô, lắc đầu thở dài, dường như rất tiếc nuối. Yến Thu không hiểu rõ tiếng Thượng Hải, chỉ có thể nắm bắt được vài từ khóa rời rạc.
“Chưa đầy hai mươi tuổi.”
“Con trai.”
“Trẻ tuổi lắm.”
“Thật đáng tiếc.”
Tim cô đập nhanh đến mức gần như muốn nhảy ra khỏi lồng ngực, cô gần như không thở nổi, vô vọng nắm chặt cán ô.
Người phụ nữ cuối cùng đi ngang qua cô, dùng tiếng phổ thông, thở dài một hơi.
“Tiếc quá. Còn cầm bánh kem nữa kìa.”
Cô ấy còn nhìn cô, tốt bụng
