» Diễn đàn » Đọc truyện » Tiểu Thuyết
Tuyết Biển Ngập Ngàn – Nghiêm Tuyết Giới
 |  admin(Admin) Hôm nay, 22:41 |
rữa. Cả hai loại mùi đó, Ngu Cốc Thu đều đã quen.
Ngoài ra, nơi này lại ở tầng trệt, sát mặt đường, cách âm kém — nhưng chính vì thế mà cô mới chịu thuê.
Những buổi chiều nghỉ, cô thích đứng bên cửa sổ mà ngẩn ngơ.
Nghe người tầng trên tập đàn, nghe nhà bên bật ti vi, nghe người đi dạo ngoài phố trò chuyện, nghe tiếng xe nổ máy rền vang xuyên qua con đường, mang theo một luồng gió nhẹ thổi về phía mình.
Gió lướt qua chậu cây bên khung cửa — mấy cây cô trồng chẳng mấy tốt tươi — lá bị thổi tung lên cùng với mái tóc cô, rối bời cả hai. Lúc đó cô cảm thấy mình cũng chẳng khác gì nó.
Cây bị trồng trong chậu, còn cô bị trồng trong căn nhà mặt phố này. Người qua kẻ lại, ai cũng có thể cúi đầu nhìn thoáng qua cô, rồi lại rời mắt đi — như thể cô chỉ là đóa hoa dại bên đường, không ai buồn dừng lại ngắm lâu.
Hai giờ chiều, Ngu Cốc Thu tỉnh dậy, gọi một phần đồ ăn giao tận nơi.
Cô do dự một lát, rồi vẫn gọi thêm một hộp bánh kem dâu sáu miếng, xem như bánh sinh nhật tuổi hai mươi tám của mình.
Dùng mã giảm giá, tổng cộng chỉ có hai mươi sáu tệ tám, tính ra khá rẻ, vị cũng ngon. Ăn không hết thì cho vào tủ lạnh.
Chỉ có điều, món này dễ khiến người ta hiểu lầm — Ngu Cốc Thu nhìn ba chiếc muỗng mà tiệm gửi kèm thêm “cho chu đáo,” khẽ bật cười chua chát.
Cô mở lại bộ phim trên app mà lần trước xem dở, vừa định chiếu lên tivi thì WeChat vang lên, báo tin từ nhóm chat.
Ngu Cốc Thu lập tức mở ra, có chút vội vàng.
[@Mọi người, tối nay đừng ai cho leo cây nhé, ai cũng đến được chứ?]
Cô nhanh chóng trả lời một biểu tượng “OK.”
Sáu giờ tối, Ngu Cốc Thu lên đường đến nhà hàng.
Cô không đi tàu điện ngầm vì sợ gió làm rối kiểu tóc vừa uốn, nên chọn gọi xe. Dù sao đây cũng là lần đầu cô tham dự họp lớp kể từ khi tốt nghiệp trung học, xuất hiện một cách cẩu thả thì vẫn thấy không ổn.
Còn vì sao sau mười năm cô lại đột nhiên muốn đi — thật ra chẳng có lý do đặc biệt nào. Dạo gần đây, cô tình cờ liên lạc lại với bạn cùng bàn cũ, người đó nhiệt tình mời cô đến dự. Trùng hợp là buổi họp lớp lại rơi đúng vào ngày sinh nhật cô.
Dĩ nhiên, đây chỉ là một sự trùng hợp. Trong nhóm không ai nhớ đến sinh nhật cô, cũng như cô chẳng nhớ sinh nhật ai.
À, trừ một người.
Cô chỉ nhớ người ấy, nhưng trớ trêu thay, người ấy lại chẳng nhớ đến cô.
Mà nói cho công bằng, anh ta có lẽ cũng chẳng nhớ đến bất kỳ ai cả. Anh không còn trong nhóm, hẳn đã là người của một thế giới khác rồi.
Tuy vậy, chỉ cần có thể nghe được đôi ba câu chuyện về anh, cũng đủ khiến cô thấy đáng để đến.
Mặc dù chính cô cũng thấy xấu hổ khi thừa nhận điều đó, có lẽ lý do thật sự khiến cô đồng ý dự buổi họp lớp — là vì anh.
Sau ngần ấy năm, cô nghĩ mình đã buông bỏ hoàn toàn, có thể điềm nhiên nghe nhắc về anh mà lòng không lay động.
Nhưng nếu như… lỡ như… anh bất ngờ xuất hiện thì sao?
Ngu Cốc Thu hạ cửa kính xe, để gió lạnh tạt vào mặt, buộc mình phải dừng lại những tưởng tượng viển vông ấy — hai giây sau, lại vội vàng kéo kính lên, luống cuống vuốt lại mái tóc bị gió thổi tung.
Bảy giờ tối, sau một đoạn đường kẹt xe, Ngu Cốc Thu vừa kịp đến nhà hàng lẩu.
Trong phòng riêng vẫn còn nhiều chỗ trống, những người đã đến trước thoáng ngạc nhiên khi thấy cô. Có người thậm chí không nhớ nổi tên cô là gì.
Ngu Cốc Thu mỉm cười chẳng lấy làm bận tâm, tự giới thiệu một cách nhã nhặn, như thể đây là lần đầu họ gặp nhau.
Đối phương cười gượng, nhanh chóng chữa lời: “Cậu thay đổi nhiều quá, đẹp hơn trước nên mình nhận không ra.”
Khi mọi người đã đến đông đủ, Ngu Cốc Thu chuyên tâm ăn lẩu, lắng nghe câu chuyện của họ.
Người bạn cùng bàn năm xưa mặt mày rạng rỡ, nói sắp kết hôn, mong mọi người đến dự tiệc cưới.
Ngu Cốc Thu chưa kịp đáp, đã bị anh ta vỗ vai, cười bảo: “Cậu thì nhất định phải đến đấy nhé, bạn cùng bàn cũ!”
Khi chuyện trò về tình hình gần đây đã cạn, đề tài dần chuyển sang nghe ngóng chuyện người khác, không khí càng lúc càng sôi nổi — gần như toàn xoay quanh những người không thể đến dự buổi họp lớp.
Ngu Cốc Thu chợt ngẩn người nghĩ, trước đây những lần họ tụ tập, không biết cô đã bị họ nhắc đến như thế nào nhỉ?
Rồi cô lại nghĩ tiếp — có lẽ ngay cả tư cách để bị bàn tán, cô cũng chẳng có.
Tư cách ấy thường thuộc về những người nổi bật, như cái tên họ đang nhắc đến bây giờ — Thang Tuấn Niên.
Chính là người duy nhất mà Ngu Cốc Thu nhớ được sinh nhật.
Tuổi trẻ mà, trường nào cũng có một người như thế: thành tích xuất sắc, diện mạo lại xuất chúng.
Nhìn thấy anh ta, giống như đang đi trên phố bỗng bị tia nắng phản chiếu từ ô kính tòa nhà cao tầng hắt thẳng vào mắt, sáng đến mức phải nheo lại.
Nhưng Ngu Cốc Thu thì khác.
Khi đó, ấn tượng của cô về Thang Tuấn Niên không phải là “đẹp trai” hay “học giỏi.”
Cô không cạnh tranh với ai, chỉ lặng lẽ làm tốt phần mình.
Cô là kiểu người che ô dưới nắng, tự vây mình trong một không gian nhỏ, cũng che đi cả luồng sáng chiếu đến mình, để nó rơi xuống nơi khác.
Thế mà, cuối cùng cô cũng không tránh khỏi giống như những cô gái khác.
Nếu phải truy cho cùng lý do cô bắt đầu để tâm đến Thang Tuấn Niên, thật ra cũng rất vụn vặt.
Đó là vào buổi chiều trước ngày hội thao năm lớp 11. Nhà trường bỗng phát động phong trào: mỗi lớp phải mặc đồng phục riêng để diễu hành, còn chấm thêm giải “khí thế tập thể.” Buổi họp lớp hôm ấy, cả lớp bỏ phiếu chọn mẫu áo, giáo viên chủ nhiệm không can thiệp, giao cho Thang Tuấn Niên chủ trì.
Hôm đó, Ngu Cốc Thu đau bụng vì ăn nhầm thứ gì đó, vắng mặt lúc biểu quyết. Cô vốn cũng chẳng thấy cần thiết phải có mặt. Sau nửa tiết học vật vờ trong phòng y tế, cô gắng gượng quay lại lớp, định lặng lẽ đi vào từ cửa sau. Chưa kịp bước vào, cô đã nghe thấy trong lớp có người lớn tiếng nói: “Phiếu thì đã rõ ràng rồi mà, chọn A đi chứ còn gì nữa!”
Sau đó là giọng Thang Tuấn Niên — trầm tĩnh, rõ ràng: “Vẫn còn một người chưa bỏ phiếu.”
Cô bất giác khựng lại, tim đập mạnh lên một nhịp.
Có người than phiền: “Giờ thêm một phiếu hay bớt một phiếu cũng chẳng khác gì, nhanh lên còn học tiếp.”
Thang Tuấn Niên vẫn bình thản nói câu cũ: “Vẫn còn một người chưa bỏ phiếu.”
Ngu Cốc Thu đứng ngoài cửa sổ cạnh cửa sau, đột nhiên chẳng biết phải làm gì với đôi tay của mình, lòng bàn tay toát mồ hôi.
Cô nhìn vào trong, thấy cậu con trai trên bục giảng — đúng lúc đó, Thang Tuấn Niên cũng quay đầu lại, ánh mắt giao nhau.
Khoảnh khắc ấy, hào quang quanh người anh vẫn chiếu lên cô, nhưng không còn chói lòa, mà như ánh hoàng hôn dịu ấm — thứ ánh sáng khiến người ta lưu luyến.
Về sau, Ngu Cốc Thu thỉnh thoảng lại mơ thấy buổi chiều hôm ấy.
Tiết học thứ tư của buổi chiều, ánh hoàng hôn rơi chậm trên hành lang, trong gió thoang thoảng mùi hoa quế, cậu con trai tuấn tú nói bằng giọng trong trẻo: “Vẫn còn một người chưa bỏ phiếu.”
–
“Nhắc mới nhớ, Thang Tuấn Niên giờ làm ở đâu nhỉ? Sao chẳng nghe ai nói gì về cậu ta?”
“Chắc ở viện nghiên cứu thiên văn nào đó, mấy người như thế thường trầm lặng, ít xuất hiện lắm!”
Hai người vừa bàn vừa cười, thì bầu không khí trên bàn ăn bỗng khựng lại.
Một người khác xen vào, giọng hạ thấp, như sắp kể một bí mật:
“Ôi, các cậu không
Ngoài ra, nơi này lại ở tầng trệt, sát mặt đường, cách âm kém — nhưng chính vì thế mà cô mới chịu thuê.
Những buổi chiều nghỉ, cô thích đứng bên cửa sổ mà ngẩn ngơ.
Nghe người tầng trên tập đàn, nghe nhà bên bật ti vi, nghe người đi dạo ngoài phố trò chuyện, nghe tiếng xe nổ máy rền vang xuyên qua con đường, mang theo một luồng gió nhẹ thổi về phía mình.
Gió lướt qua chậu cây bên khung cửa — mấy cây cô trồng chẳng mấy tốt tươi — lá bị thổi tung lên cùng với mái tóc cô, rối bời cả hai. Lúc đó cô cảm thấy mình cũng chẳng khác gì nó.
Cây bị trồng trong chậu, còn cô bị trồng trong căn nhà mặt phố này. Người qua kẻ lại, ai cũng có thể cúi đầu nhìn thoáng qua cô, rồi lại rời mắt đi — như thể cô chỉ là đóa hoa dại bên đường, không ai buồn dừng lại ngắm lâu.
Hai giờ chiều, Ngu Cốc Thu tỉnh dậy, gọi một phần đồ ăn giao tận nơi.
Cô do dự một lát, rồi vẫn gọi thêm một hộp bánh kem dâu sáu miếng, xem như bánh sinh nhật tuổi hai mươi tám của mình.
Dùng mã giảm giá, tổng cộng chỉ có hai mươi sáu tệ tám, tính ra khá rẻ, vị cũng ngon. Ăn không hết thì cho vào tủ lạnh.
Chỉ có điều, món này dễ khiến người ta hiểu lầm — Ngu Cốc Thu nhìn ba chiếc muỗng mà tiệm gửi kèm thêm “cho chu đáo,” khẽ bật cười chua chát.
Cô mở lại bộ phim trên app mà lần trước xem dở, vừa định chiếu lên tivi thì WeChat vang lên, báo tin từ nhóm chat.
Ngu Cốc Thu lập tức mở ra, có chút vội vàng.
[@Mọi người, tối nay đừng ai cho leo cây nhé, ai cũng đến được chứ?]
Cô nhanh chóng trả lời một biểu tượng “OK.”
Sáu giờ tối, Ngu Cốc Thu lên đường đến nhà hàng.
Cô không đi tàu điện ngầm vì sợ gió làm rối kiểu tóc vừa uốn, nên chọn gọi xe. Dù sao đây cũng là lần đầu cô tham dự họp lớp kể từ khi tốt nghiệp trung học, xuất hiện một cách cẩu thả thì vẫn thấy không ổn.
Còn vì sao sau mười năm cô lại đột nhiên muốn đi — thật ra chẳng có lý do đặc biệt nào. Dạo gần đây, cô tình cờ liên lạc lại với bạn cùng bàn cũ, người đó nhiệt tình mời cô đến dự. Trùng hợp là buổi họp lớp lại rơi đúng vào ngày sinh nhật cô.
Dĩ nhiên, đây chỉ là một sự trùng hợp. Trong nhóm không ai nhớ đến sinh nhật cô, cũng như cô chẳng nhớ sinh nhật ai.
À, trừ một người.
Cô chỉ nhớ người ấy, nhưng trớ trêu thay, người ấy lại chẳng nhớ đến cô.
Mà nói cho công bằng, anh ta có lẽ cũng chẳng nhớ đến bất kỳ ai cả. Anh không còn trong nhóm, hẳn đã là người của một thế giới khác rồi.
Tuy vậy, chỉ cần có thể nghe được đôi ba câu chuyện về anh, cũng đủ khiến cô thấy đáng để đến.
Mặc dù chính cô cũng thấy xấu hổ khi thừa nhận điều đó, có lẽ lý do thật sự khiến cô đồng ý dự buổi họp lớp — là vì anh.
Sau ngần ấy năm, cô nghĩ mình đã buông bỏ hoàn toàn, có thể điềm nhiên nghe nhắc về anh mà lòng không lay động.
Nhưng nếu như… lỡ như… anh bất ngờ xuất hiện thì sao?
Ngu Cốc Thu hạ cửa kính xe, để gió lạnh tạt vào mặt, buộc mình phải dừng lại những tưởng tượng viển vông ấy — hai giây sau, lại vội vàng kéo kính lên, luống cuống vuốt lại mái tóc bị gió thổi tung.
Bảy giờ tối, sau một đoạn đường kẹt xe, Ngu Cốc Thu vừa kịp đến nhà hàng lẩu.
Trong phòng riêng vẫn còn nhiều chỗ trống, những người đã đến trước thoáng ngạc nhiên khi thấy cô. Có người thậm chí không nhớ nổi tên cô là gì.
Ngu Cốc Thu mỉm cười chẳng lấy làm bận tâm, tự giới thiệu một cách nhã nhặn, như thể đây là lần đầu họ gặp nhau.
Đối phương cười gượng, nhanh chóng chữa lời: “Cậu thay đổi nhiều quá, đẹp hơn trước nên mình nhận không ra.”
Khi mọi người đã đến đông đủ, Ngu Cốc Thu chuyên tâm ăn lẩu, lắng nghe câu chuyện của họ.
Người bạn cùng bàn năm xưa mặt mày rạng rỡ, nói sắp kết hôn, mong mọi người đến dự tiệc cưới.
Ngu Cốc Thu chưa kịp đáp, đã bị anh ta vỗ vai, cười bảo: “Cậu thì nhất định phải đến đấy nhé, bạn cùng bàn cũ!”
Khi chuyện trò về tình hình gần đây đã cạn, đề tài dần chuyển sang nghe ngóng chuyện người khác, không khí càng lúc càng sôi nổi — gần như toàn xoay quanh những người không thể đến dự buổi họp lớp.
Ngu Cốc Thu chợt ngẩn người nghĩ, trước đây những lần họ tụ tập, không biết cô đã bị họ nhắc đến như thế nào nhỉ?
Rồi cô lại nghĩ tiếp — có lẽ ngay cả tư cách để bị bàn tán, cô cũng chẳng có.
Tư cách ấy thường thuộc về những người nổi bật, như cái tên họ đang nhắc đến bây giờ — Thang Tuấn Niên.
Chính là người duy nhất mà Ngu Cốc Thu nhớ được sinh nhật.
Tuổi trẻ mà, trường nào cũng có một người như thế: thành tích xuất sắc, diện mạo lại xuất chúng.
Nhìn thấy anh ta, giống như đang đi trên phố bỗng bị tia nắng phản chiếu từ ô kính tòa nhà cao tầng hắt thẳng vào mắt, sáng đến mức phải nheo lại.
Nhưng Ngu Cốc Thu thì khác.
Khi đó, ấn tượng của cô về Thang Tuấn Niên không phải là “đẹp trai” hay “học giỏi.”
Cô không cạnh tranh với ai, chỉ lặng lẽ làm tốt phần mình.
Cô là kiểu người che ô dưới nắng, tự vây mình trong một không gian nhỏ, cũng che đi cả luồng sáng chiếu đến mình, để nó rơi xuống nơi khác.
Thế mà, cuối cùng cô cũng không tránh khỏi giống như những cô gái khác.
Nếu phải truy cho cùng lý do cô bắt đầu để tâm đến Thang Tuấn Niên, thật ra cũng rất vụn vặt.
Đó là vào buổi chiều trước ngày hội thao năm lớp 11. Nhà trường bỗng phát động phong trào: mỗi lớp phải mặc đồng phục riêng để diễu hành, còn chấm thêm giải “khí thế tập thể.” Buổi họp lớp hôm ấy, cả lớp bỏ phiếu chọn mẫu áo, giáo viên chủ nhiệm không can thiệp, giao cho Thang Tuấn Niên chủ trì.
Hôm đó, Ngu Cốc Thu đau bụng vì ăn nhầm thứ gì đó, vắng mặt lúc biểu quyết. Cô vốn cũng chẳng thấy cần thiết phải có mặt. Sau nửa tiết học vật vờ trong phòng y tế, cô gắng gượng quay lại lớp, định lặng lẽ đi vào từ cửa sau. Chưa kịp bước vào, cô đã nghe thấy trong lớp có người lớn tiếng nói: “Phiếu thì đã rõ ràng rồi mà, chọn A đi chứ còn gì nữa!”
Sau đó là giọng Thang Tuấn Niên — trầm tĩnh, rõ ràng: “Vẫn còn một người chưa bỏ phiếu.”
Cô bất giác khựng lại, tim đập mạnh lên một nhịp.
Có người than phiền: “Giờ thêm một phiếu hay bớt một phiếu cũng chẳng khác gì, nhanh lên còn học tiếp.”
Thang Tuấn Niên vẫn bình thản nói câu cũ: “Vẫn còn một người chưa bỏ phiếu.”
Ngu Cốc Thu đứng ngoài cửa sổ cạnh cửa sau, đột nhiên chẳng biết phải làm gì với đôi tay của mình, lòng bàn tay toát mồ hôi.
Cô nhìn vào trong, thấy cậu con trai trên bục giảng — đúng lúc đó, Thang Tuấn Niên cũng quay đầu lại, ánh mắt giao nhau.
Khoảnh khắc ấy, hào quang quanh người anh vẫn chiếu lên cô, nhưng không còn chói lòa, mà như ánh hoàng hôn dịu ấm — thứ ánh sáng khiến người ta lưu luyến.
Về sau, Ngu Cốc Thu thỉnh thoảng lại mơ thấy buổi chiều hôm ấy.
Tiết học thứ tư của buổi chiều, ánh hoàng hôn rơi chậm trên hành lang, trong gió thoang thoảng mùi hoa quế, cậu con trai tuấn tú nói bằng giọng trong trẻo: “Vẫn còn một người chưa bỏ phiếu.”
–
“Nhắc mới nhớ, Thang Tuấn Niên giờ làm ở đâu nhỉ? Sao chẳng nghe ai nói gì về cậu ta?”
“Chắc ở viện nghiên cứu thiên văn nào đó, mấy người như thế thường trầm lặng, ít xuất hiện lắm!”
Hai người vừa bàn vừa cười, thì bầu không khí trên bàn ăn bỗng khựng lại.
Một người khác xen vào, giọng hạ thấp, như sắp kể một bí mật:
“Ôi, các cậu không
