» Diễn đàn » Đọc truyện » Tiểu Thuyết
Vừa Mở Miệng Liền Mất Tiếng
 |  admin(Admin) Hôm nay, 23:09 |
hiểu.
Cậu cảm nhận được, cô hẳn là một cô gái có tính tình ôn hòa, làm việc nghiêm túc, cẩn thận, kiên trì và bền bỉ.
Cậu mời bác sĩ chủ trị đến dự đám cưới, tiện thể mời cả cô.
Ngày cưới, cô không đến.
Bác sĩ chủ trị đến đúng hẹn, mang theo quà cưới: một bộ thơ của Kahlil Gibran, "Sand and Foam".
Bác sĩ còn mang một món quà khác, nói là cô gửi, một chiếc dấu sách, đựng trong hộp đỏ nhỏ xinh tinh tế.
Bác sĩ chủ trị cười nói: “Cô học trò này của tôi thú vị lắm. Hồi thực tập ở khoa nội trú, cô ấy hay viết bùa bình an cho mấy bệnh nhi, lừa các bé rằng mình học từ đại sư, bùa rất linh, có thể phù hộ các bé bình an. Không biết cô ấy nghĩ ra kiểu gì.”
Động tác cầm tập thơ của Lâm Kinh Dã khựng lại, trong đầu thoáng hiện hình ảnh cô gái từng cùng phòng bệnh với cậu mùa hè năm lớp Mười.
Cậu hỏi: “Học trò của thầy tên gì ạ?”
Bác sĩ đáp: “Trần Tịch.”
Trần Tịch.
Lâm Kinh Dã mơ hồ nhớ lại một ngày gần đây, Tôn Gia Hoài, bạn đang học tiến sĩ ở đại học Sư phạm Bắc Kinh, gửi cậu một tin nhắn thoại qua WeChat, hỏi: “Bạn gái tớ nói có một đàn em tên ‘Trình Quý’ muốn hỏi cậu vài chuyện, cậu quen không?”
Cậu vô thức nghĩ đến dàn nhạc dân tộc đại học Sư phạm Bắc Kinh có một đàn em tên Trình Quý, nhưng không thân. Cậu lại nhớ hội sinh viên Đại học R cũng có một cán sự tên Trình Quý, nhưng chỉ gặp một lần, không quen lắm.
Thế là cậu trả lời Tôn Gia Hoài bằng tin nhắn thoại: “Trình Quý nào?”
Ký ức thời cấp ba như dòng điện ngắt quãng lóe lên trong đầu, vì quá xa xưa, không rõ ràng, liền mạch.
Nhưng cậu lờ mờ chắc chắn, đàn em gọi điện cho cậu chính là học trò của bác sĩ chủ trị, cũng là cô gái từng cùng phòng bệnh năm đó.
Không phải “Trình Quý”, là “Trần Tịch”.
“Bảo bối, em cất hết quà hôm nay nhận được rồi nhé?”
Đêm đám cưới, Giang Vũ Nhu vừa sắp xếp đồ trong phòng khách vừa gọi vào phòng ngủ.
Lâm Kinh Dã quay đầu đáp: “Ừ.”
“Tập thơ này em không cất, quà tặng kèm có một dấu sách, em kẹp trong đó rồi.”
Giang Vũ Nhu đẩy cửa vào, đặt tập thơ lên bàn làm việc của cậu: “Anh để lên giá sách đi, rảnh thì lật xem.”
Cậu ngồi trước bàn, tắt máy tính, nhẹ nhàng lật tập thơ, thấy dấu sách kẹp bên trong.
Dấu sách bằng sắt màu vàng, hình chữ nhật, khắc một câu đơn giản - Năm tháng bình an.
“Câu thơ này có nghĩa gì vậy? Anh giải thích cho em đi.”
Giang Vũ Nhu đứng bên cạnh, tò mò chỉ vào một câu trên trang sách.
Lâm Kinh Dã nhìn theo tay cô, thấy câu cô chỉ.
“Những bông hoa mùa xuân là giấc mơ của mùa đông.”
“Khó có một cách giải thích cố định.”
Cậu im lặng một lúc, nói: “Mỗi người có trải nghiệm và góc nhìn khác nhau sẽ hiểu câu thơ khác nhau.”
“Đúng là vậy thật.”
Giang Vũ Nhu gật đầu đồng ý.
“Nhưng anh tin, mỗi người yêu thích câu thơ này đều sẽ có cách giải thích của riêng mình.”
Lâm Kinh Dã nghĩ đến sự trưởng thành và thay đổi của cô gái ấy bao năm qua, mi mắt khẽ run, đưa tay chậm rãi khép tập thơ.
“Năm tháng bình an” trên dấu sách vừa khít với câu thơ trên trang giấy.
Cậu tin, dù là Lâm Kinh Dã mười sáu tuổi chia sẻ câu thơ này với cô hay Trần Tịch hai mươi lăm tuổi gửi lại câu thơ ấy cho cậu, cả hai đều đã tìm được câu trả lời của riêng mình.
Mỗi hạt giống chôn trong mùa đông đều sẽ nảy mầm, nở ra bông hoa độc đáo, rực rỡ nhất.
Đó là câu trả lời tuyệt vời nhất mà họ cùng đạt được, sau khi kiên trì đặt câu hỏi về khổ đau và trưởng thành của đời người.
Chương 32: Ngoại truyện Trần Tịch: Cầu vồng
“Cô là sinh viên Đại học R đúng không?”
Trong nhà hàng “Hoa Tát Lạp” cạnh cửa sổ, bà chủ vừa ghi món vừa hỏi Trần Tịch.
“Không phải.”
Trần Tịch lắc đầu cười: “Tôi đi làm lâu rồi.”
Bà chủ nói: “Trông trẻ quá, nhìn cứ như sinh viên.”
Trần Tịch làm việc gần hai năm, cuộc sống chỉ xoay quanh hai việc, cuối tuần thích ở nhà, ra ngoài chỉ đi vài trung tâm thương mại gần chỗ thuê, hiếm khi ra khỏi quận Hải Điến.
Đêm Tây Tam Hoàn khác hẳn đêm ở thành phố Y.
Đêm ở thành phố cũ Đông Bắc náo nhiệt, chợ đêm và quán nướng thơm lừng khắp phố, khói lửa dân dã đậm đà. Đêm Tây Tam Hoàn rực rỡ ánh đèn, biển hiệu trung tâm thương mại lấp lánh, xe cộ tấp nập như vũ trụ mênh mông với những vì sao lướt đi, quy củ mà tĩnh lặng.
Cô thường đứng trên cầu vượt đối diện Đại học R ngắm cảnh đêm, thấy các cặp đôi sinh viên tựa vào nhau bước ra từ cổng trường, thân mật nhìn nhau, tay trong tay hòa vào rạp chiếu bóng khổng lồ gần đó.
Bảy năm học đại học và thạc sĩ của cậu, bảy năm cậu và Giang Vũ Nhu quen biết rồi yêu nhau là từng ngày từng giờ trải qua ở đây sao?
Gió đêm mát lành lùa qua má cô, cô bất chợt nhớ một câu hát gần đây hay nghe.
“Tôi níu lấy làn gió đêm đã từng lướt ngang qua em.”
Sau khi Lâm Kinh Dã tốt nghiệp tiến sĩ đến làm việc tại một trường đại học ở Nam Kinh, giảng dạy một môn là Nguyên lý Chủ nghĩa Marx. Trần Tịch không khỏi nhớ lại hình ảnh mình học môn này thời đại học.
Trong giảng đường bậc thang, ghế ngồi chật chội, không khí ngột ngạt, mắt Trần Tịch khô rát. Cô không cúi đầu lướt điện thoại chán nản giống bạn cùng phòng bên cạnh mà ngẩng lên nhìn bảng, ngồi thẳng, định nghiêm túc nghe giảng.
Giáo sư già trên bục giảng đang dạy lịch sử Trung Quốc, giọng trầm chậm, dễ ru ngủ. Cô ngồi thẳng lưng, vài bạn xung quanh uể oải gục trên bàn khiến cô hơi nổi bật.
“Cậu làm gì thế Tiểu Tịch?”
Trình Tư Nhuế cười: “Điện thoại không vui à?”
“Môn này có quan trọng đâu, nghe chăm thế làm gì?”
Trần Tịch đáp: “Điện thoại chẳng có gì hay để lướt.”
Trình Tư Nhuế gợi ý: “Vậy lướt Weibo đi.”
Trần Tịch mở Weibo, vô thức bấm vào ảnh đại diện của người đầu tiên trong danh sách thường truy cập.
Một bài Weibo mới hiện ra, vừa đăng.
L: “Khám phá phòng học mới môn Nguyên lý Marx.”
Một nam sinh bình luận: “Thích học môn này à, anh Dã? [icon cười]”
L: “Môn yêu thích nhất của tôi.”
Nam sinh hỏi: “? Dở à?”
L: “Cút [icon cười] [icon tạm biệt]”
Trình Tư Nhuế tò mò hỏi: “Cậu xem Weibo gì hài thế? Cười vui vậy.”
“Không có gì.”
Trần Tịch vội lắc đầu, tắt màn hình điện thoại, nhưng khóe môi vẫn khẽ cong.
Cô nói: “Không lướt điện thoại nữa, tớ nghe giảng đây.”
Bảy năm đại học và thạc sĩ, điểm môn đại cương của cô luôn trên 95. Mỗi lần đánh giá học bổng quốc gia, điểm chuyên môn và tổng hợp thường không chênh lệch nhiều, nhưng điểm môn chính trị gần như tuyệt đối lại giúp cô vượt lên, thuận lợi nhận giải.
“Lại một sinh viên Đại học R.”
Cửa kính nhà hàng mở ra, chuông gió treo cửa kêu leng keng dễ nghe, bà chủ liếc người bước vào, nói.
Trần Tịch cười bất lực, bà chủ vẫn coi cô là sinh viên Đại học R. Cô nghiêng đầu nhìn, thấy người đẩy cửa vào trông quen quen.
Rất giống một đàn chị ở trường Thực nghiệm, tên Lâm Nhứ.
Lâm Nhứ không biết cô, nhưng cô lại biết Lâm Nhứ.
Kỷ niệm sâu sắc nhất là kỳ một lớp Mười, cô đến phòng chụp ảnh thư viện chụp ảnh hồ sơ học sinh. Khi xếp hàng, cô nghe đàn chị Lâm Nhứ đứng gần đó nghiêm túc hỏi đàn chị Kỷ Cửu Mai: “Cậu nói xem, chụp ảnh hồ sơ có nên cười không?”
“Đừng cười, chụp ảnh hồ sơ nghiêm túc thế, ai cũng phải nghiêm chỉnh chút.”
Đàn chị Kỷ Cửu Mai đáp, nhưng ngẩng lên thấy gì đó, biểu cảm thay đổi, nhún vai bất lực: “Dĩ nhiên, một
Cậu cảm nhận được, cô hẳn là một cô gái có tính tình ôn hòa, làm việc nghiêm túc, cẩn thận, kiên trì và bền bỉ.
Cậu mời bác sĩ chủ trị đến dự đám cưới, tiện thể mời cả cô.
Ngày cưới, cô không đến.
Bác sĩ chủ trị đến đúng hẹn, mang theo quà cưới: một bộ thơ của Kahlil Gibran, "Sand and Foam".
Bác sĩ còn mang một món quà khác, nói là cô gửi, một chiếc dấu sách, đựng trong hộp đỏ nhỏ xinh tinh tế.
Bác sĩ chủ trị cười nói: “Cô học trò này của tôi thú vị lắm. Hồi thực tập ở khoa nội trú, cô ấy hay viết bùa bình an cho mấy bệnh nhi, lừa các bé rằng mình học từ đại sư, bùa rất linh, có thể phù hộ các bé bình an. Không biết cô ấy nghĩ ra kiểu gì.”
Động tác cầm tập thơ của Lâm Kinh Dã khựng lại, trong đầu thoáng hiện hình ảnh cô gái từng cùng phòng bệnh với cậu mùa hè năm lớp Mười.
Cậu hỏi: “Học trò của thầy tên gì ạ?”
Bác sĩ đáp: “Trần Tịch.”
Trần Tịch.
Lâm Kinh Dã mơ hồ nhớ lại một ngày gần đây, Tôn Gia Hoài, bạn đang học tiến sĩ ở đại học Sư phạm Bắc Kinh, gửi cậu một tin nhắn thoại qua WeChat, hỏi: “Bạn gái tớ nói có một đàn em tên ‘Trình Quý’ muốn hỏi cậu vài chuyện, cậu quen không?”
Cậu vô thức nghĩ đến dàn nhạc dân tộc đại học Sư phạm Bắc Kinh có một đàn em tên Trình Quý, nhưng không thân. Cậu lại nhớ hội sinh viên Đại học R cũng có một cán sự tên Trình Quý, nhưng chỉ gặp một lần, không quen lắm.
Thế là cậu trả lời Tôn Gia Hoài bằng tin nhắn thoại: “Trình Quý nào?”
Ký ức thời cấp ba như dòng điện ngắt quãng lóe lên trong đầu, vì quá xa xưa, không rõ ràng, liền mạch.
Nhưng cậu lờ mờ chắc chắn, đàn em gọi điện cho cậu chính là học trò của bác sĩ chủ trị, cũng là cô gái từng cùng phòng bệnh năm đó.
Không phải “Trình Quý”, là “Trần Tịch”.
“Bảo bối, em cất hết quà hôm nay nhận được rồi nhé?”
Đêm đám cưới, Giang Vũ Nhu vừa sắp xếp đồ trong phòng khách vừa gọi vào phòng ngủ.
Lâm Kinh Dã quay đầu đáp: “Ừ.”
“Tập thơ này em không cất, quà tặng kèm có một dấu sách, em kẹp trong đó rồi.”
Giang Vũ Nhu đẩy cửa vào, đặt tập thơ lên bàn làm việc của cậu: “Anh để lên giá sách đi, rảnh thì lật xem.”
Cậu ngồi trước bàn, tắt máy tính, nhẹ nhàng lật tập thơ, thấy dấu sách kẹp bên trong.
Dấu sách bằng sắt màu vàng, hình chữ nhật, khắc một câu đơn giản - Năm tháng bình an.
“Câu thơ này có nghĩa gì vậy? Anh giải thích cho em đi.”
Giang Vũ Nhu đứng bên cạnh, tò mò chỉ vào một câu trên trang sách.
Lâm Kinh Dã nhìn theo tay cô, thấy câu cô chỉ.
“Những bông hoa mùa xuân là giấc mơ của mùa đông.”
“Khó có một cách giải thích cố định.”
Cậu im lặng một lúc, nói: “Mỗi người có trải nghiệm và góc nhìn khác nhau sẽ hiểu câu thơ khác nhau.”
“Đúng là vậy thật.”
Giang Vũ Nhu gật đầu đồng ý.
“Nhưng anh tin, mỗi người yêu thích câu thơ này đều sẽ có cách giải thích của riêng mình.”
Lâm Kinh Dã nghĩ đến sự trưởng thành và thay đổi của cô gái ấy bao năm qua, mi mắt khẽ run, đưa tay chậm rãi khép tập thơ.
“Năm tháng bình an” trên dấu sách vừa khít với câu thơ trên trang giấy.
Cậu tin, dù là Lâm Kinh Dã mười sáu tuổi chia sẻ câu thơ này với cô hay Trần Tịch hai mươi lăm tuổi gửi lại câu thơ ấy cho cậu, cả hai đều đã tìm được câu trả lời của riêng mình.
Mỗi hạt giống chôn trong mùa đông đều sẽ nảy mầm, nở ra bông hoa độc đáo, rực rỡ nhất.
Đó là câu trả lời tuyệt vời nhất mà họ cùng đạt được, sau khi kiên trì đặt câu hỏi về khổ đau và trưởng thành của đời người.
Chương 32: Ngoại truyện Trần Tịch: Cầu vồng
“Cô là sinh viên Đại học R đúng không?”
Trong nhà hàng “Hoa Tát Lạp” cạnh cửa sổ, bà chủ vừa ghi món vừa hỏi Trần Tịch.
“Không phải.”
Trần Tịch lắc đầu cười: “Tôi đi làm lâu rồi.”
Bà chủ nói: “Trông trẻ quá, nhìn cứ như sinh viên.”
Trần Tịch làm việc gần hai năm, cuộc sống chỉ xoay quanh hai việc, cuối tuần thích ở nhà, ra ngoài chỉ đi vài trung tâm thương mại gần chỗ thuê, hiếm khi ra khỏi quận Hải Điến.
Đêm Tây Tam Hoàn khác hẳn đêm ở thành phố Y.
Đêm ở thành phố cũ Đông Bắc náo nhiệt, chợ đêm và quán nướng thơm lừng khắp phố, khói lửa dân dã đậm đà. Đêm Tây Tam Hoàn rực rỡ ánh đèn, biển hiệu trung tâm thương mại lấp lánh, xe cộ tấp nập như vũ trụ mênh mông với những vì sao lướt đi, quy củ mà tĩnh lặng.
Cô thường đứng trên cầu vượt đối diện Đại học R ngắm cảnh đêm, thấy các cặp đôi sinh viên tựa vào nhau bước ra từ cổng trường, thân mật nhìn nhau, tay trong tay hòa vào rạp chiếu bóng khổng lồ gần đó.
Bảy năm học đại học và thạc sĩ của cậu, bảy năm cậu và Giang Vũ Nhu quen biết rồi yêu nhau là từng ngày từng giờ trải qua ở đây sao?
Gió đêm mát lành lùa qua má cô, cô bất chợt nhớ một câu hát gần đây hay nghe.
“Tôi níu lấy làn gió đêm đã từng lướt ngang qua em.”
Sau khi Lâm Kinh Dã tốt nghiệp tiến sĩ đến làm việc tại một trường đại học ở Nam Kinh, giảng dạy một môn là Nguyên lý Chủ nghĩa Marx. Trần Tịch không khỏi nhớ lại hình ảnh mình học môn này thời đại học.
Trong giảng đường bậc thang, ghế ngồi chật chội, không khí ngột ngạt, mắt Trần Tịch khô rát. Cô không cúi đầu lướt điện thoại chán nản giống bạn cùng phòng bên cạnh mà ngẩng lên nhìn bảng, ngồi thẳng, định nghiêm túc nghe giảng.
Giáo sư già trên bục giảng đang dạy lịch sử Trung Quốc, giọng trầm chậm, dễ ru ngủ. Cô ngồi thẳng lưng, vài bạn xung quanh uể oải gục trên bàn khiến cô hơi nổi bật.
“Cậu làm gì thế Tiểu Tịch?”
Trình Tư Nhuế cười: “Điện thoại không vui à?”
“Môn này có quan trọng đâu, nghe chăm thế làm gì?”
Trần Tịch đáp: “Điện thoại chẳng có gì hay để lướt.”
Trình Tư Nhuế gợi ý: “Vậy lướt Weibo đi.”
Trần Tịch mở Weibo, vô thức bấm vào ảnh đại diện của người đầu tiên trong danh sách thường truy cập.
Một bài Weibo mới hiện ra, vừa đăng.
L: “Khám phá phòng học mới môn Nguyên lý Marx.”
Một nam sinh bình luận: “Thích học môn này à, anh Dã? [icon cười]”
L: “Môn yêu thích nhất của tôi.”
Nam sinh hỏi: “? Dở à?”
L: “Cút [icon cười] [icon tạm biệt]”
Trình Tư Nhuế tò mò hỏi: “Cậu xem Weibo gì hài thế? Cười vui vậy.”
“Không có gì.”
Trần Tịch vội lắc đầu, tắt màn hình điện thoại, nhưng khóe môi vẫn khẽ cong.
Cô nói: “Không lướt điện thoại nữa, tớ nghe giảng đây.”
Bảy năm đại học và thạc sĩ, điểm môn đại cương của cô luôn trên 95. Mỗi lần đánh giá học bổng quốc gia, điểm chuyên môn và tổng hợp thường không chênh lệch nhiều, nhưng điểm môn chính trị gần như tuyệt đối lại giúp cô vượt lên, thuận lợi nhận giải.
“Lại một sinh viên Đại học R.”
Cửa kính nhà hàng mở ra, chuông gió treo cửa kêu leng keng dễ nghe, bà chủ liếc người bước vào, nói.
Trần Tịch cười bất lực, bà chủ vẫn coi cô là sinh viên Đại học R. Cô nghiêng đầu nhìn, thấy người đẩy cửa vào trông quen quen.
Rất giống một đàn chị ở trường Thực nghiệm, tên Lâm Nhứ.
Lâm Nhứ không biết cô, nhưng cô lại biết Lâm Nhứ.
Kỷ niệm sâu sắc nhất là kỳ một lớp Mười, cô đến phòng chụp ảnh thư viện chụp ảnh hồ sơ học sinh. Khi xếp hàng, cô nghe đàn chị Lâm Nhứ đứng gần đó nghiêm túc hỏi đàn chị Kỷ Cửu Mai: “Cậu nói xem, chụp ảnh hồ sơ có nên cười không?”
“Đừng cười, chụp ảnh hồ sơ nghiêm túc thế, ai cũng phải nghiêm chỉnh chút.”
Đàn chị Kỷ Cửu Mai đáp, nhưng ngẩng lên thấy gì đó, biểu cảm thay đổi, nhún vai bất lực: “Dĩ nhiên, một
