» Diễn đàn » Đọc truyện » Tiểu Thuyết
8 Triệu NDT, Tôi Không Cho Nhà Chồng Một Xu
 |  admin(Admin) Hôm nay, 15:53 |
mẹ toàn đi làm về muộn thế?”
Tôi ngồi bên mép giường, suy nghĩ một lát rồi đáp: “Bởi vì mẹ muốn An An có cuộc sống tốt đẹp hơn.”
“Cuộc sống bây giờ của tụi mình không tốt ạ?”
“Tốt chứ. Nhưng mẹ muốn con có một cuộc sống tuyệt vời hơn nữa.”
An An trở mình, vùi mặt vào gối, giọng nghèn nghẹn: “Mẹ ơi, mẹ không cần phải vất vả thế đâu. Con thấy như bây giờ là tốt lắm rồi.”
Mũi tôi cay xè, không nói thêm gì.
Người lớn không phải không biết mệt, mà là không dám kêu mệt. Bởi vì kêu ca thì giải quyết được gì, việc cần làm vẫn xếp hàng chờ đó.
Vào cái ngày kết quả thi cuối kỳ của An An được công bố, tôi đang họp bộ phận.
Điện thoại rung liên tục mấy hồi, tôi lén nhìn màn hình — là giáo viên chủ nhiệm của An An gửi tin nhắn.
“Phụ huynh em Trần An An, kỳ thi này An An đạt điểm tuyệt đối cả hai môn, đứng đầu lớp. Trong danh sách đề cử vào lớp chọn học kỳ tới, An An xếp ở vị trí số một.”
Tôi trân trân nhìn dòng tin đó đến ba lần, rồi thấy An An tự gửi một đoạn tin nhắn thoại. Mở ra nghe, giọng nói non nớt của An An vang lên: “Mẹ ơi! Con được hạng nhất! Hạng nhất rồi!”
Vài người đồng nghiệp trong văn phòng nghe thấy, Tiểu Lưu là người đầu tiên vỗ tay: “Chị Lệ Quyên ơi, con gái chị giỏi quá!”
Tôi cố kìm để không khóc, nhưng hốc mắt vẫn đỏ hoe.
Không phải vì vị trí hạng nhất, mà là vì lúc An An thốt ra những lời đó, trong giọng nói ấy ngập tràn sự vui sướng — một niềm vui trong trẻo, không chút diễn kịch, không chút cố gắng lấy lòng. Một năm trước, con bé vẫn phải nhìn sắc mặt tôi mà nói, vẫn phải thu mình vào một góc lúc tôi và Trần Kiến Quốc cãi vã. Giờ đây con bé không còn như thế nữa, con bé đã biết rống lên sung sướng “Mẹ ơi con vui quá”, biết dang rộng đôi tay chạy nhảy tự do trên bãi cỏ, biết vẽ lên những khuôn mặt cười rạng rỡ.
Con gái tôi đang dần khôn lớn, hướng thẳng về phía ánh mặt trời.
Chương 16: Mẹ ơi, đây chính là nhà của chúng ta
Trong một buổi chiều mùa thu.
An An ngồi vẽ tranh ngoài ban công, tôi ngồi cạnh lặt rau.
Ngôi nhà mới này mẹ con tôi chuyển đến được ba tháng. Căn chung cư gần trường đã được bán đi, thu về 4,8 triệu NDT, so với lúc mua lãi đúng 1 triệu NDT. Tôi mua một căn hộ hai phòng ngủ ở khu chung cư cách trường Tiểu học Thực nghiệm không xa, tầng bảy, có thang máy, hướng Nam, phòng ngủ chính còn có một ban công nhỏ.
Ngày chuyển nhà, An An chạy tung tăng mấy vòng quanh phòng khách, hớn hở như một chú cún con.
“Mẹ ơi! Mình có ba căn phòng rồi!”
“Hai phòng ngủ một phòng khách chứ, đào đâu ra ba phòng?”
“Phòng khách cũng tính là một phòng mà!” An An phi thẳng vào phòng ngủ chính, “Đây là phòng của mẹ này!” Rồi lại phi sang phòng ngủ phụ, “Đây là phòng của con này!” Cuối cùng quay lại phòng khách, “Đây là phòng xem tivi!”
“Phòng khách không ai gọi là ‘phòng xem tivi’ đâu con.”
“Thế thì con đặt tên cho nó là ‘Phòng Vui Vẻ’.”
“Được rồi, tùy con vậy.”
Con bé khoái chí lăn lộn mấy vòng trên giường, rồi đột nhiên dừng lại, hỏi tôi bằng giọng rất nghiêm túc: “Mẹ ơi, tụi mình sẽ ở đây bao lâu ạ?”
“Con muốn ở bao lâu?”
Chương 45
“Lâu thật là lâu. Ở cho đến lúc con lấy chồng luôn.”
“Lấy chồng rồi thì không ở cùng mẹ nữa đâu.”
An An nghĩ ngợi một chốc: “Thế thì con khỏi lấy chồng luôn.”
Ánh nắng mùa thu xuyên qua cửa sổ ban công chiếu vào, trải lên sàn gỗ một lớp nắng ấm áp.
An An đang vẽ tranh, vẽ lại căn nhà 41 mét vuông cũ — à không, con bé đang vẽ căn nhà hiện tại. Trong tranh có hai ô cửa sổ, ô cửa sổ lớn hướng ra mặt trời, ô nhỏ nhìn ra một cái cây. Ngoài ban công có chậu hoa, trên sofa có một bé gái tết tóc đuôi sam, ngồi cạnh là một người phụ nữ buộc tóc đuôi ngựa.
Vẽ xong, con bé lấy b.út lông màu nắn nót viết mấy chữ lên trên: “Nhà của mẹ và An An.”
Chữ viết nguệch ngoạc, nhưng vẫn nhìn ra chữ.
“An An, con vẽ nhà mình đấy à?”
“Dạ vâng.” Con bé giơ bức tranh lên cho tôi xem, “Mẹ nhìn này, đây là mẹ, đây là con.”
“Con vẽ đẹp lắm.” Tôi đem bức tranh dán lên tủ lạnh, dán cạnh bức tranh “Mẹ ơi, mẹ đang phát sáng” ngày nào. Tờ giấy của bức tranh một năm trước đã ngả vàng, mép giấy cong cong, nhưng ánh nắng và cái bóng nhỏ đang phát sáng trên đó vẫn còn nguyên vẹn.
An An nằm dài trên bàn ăn, đung đưa đôi chân, đột nhiên cất tiếng hỏi: “Mẹ ơi, mẹ có hối hận vì ly hôn không?”
Câu hỏi này lúc trước con bé cũng từng hỏi. Nhưng hôm nay lại hỏi thêm lần nữa, chắc có lẽ là vì hôm nay là thứ Sáu — cái ngày thứ Sáu một năm trước, tôi tự hứa với bản thân “từ nay mỗi thứ Sáu hàng tuần sẽ là ngày ăn lẩu của gia đình mình”. Thói quen ấy hai mẹ con tôi đã duy trì suốt một năm, bất kể mưa gió dãi dầu.
Con bé hỏi rất đỗi nghiêm túc, mở to đôi mắt nhìn tôi chằm chằm.
Tôi bỏ rổ rau xuống, bước đến bên cạnh con bé, chỉ tay vào bức tranh trên tủ lạnh.
“Con xem này, nhà mình bớt đi những bực dọc âu lo, thêm vào đó những gam màu tươi sáng.”
Màu sắc trong tranh rất rực rỡ — mái nhà đỏ tươi, rèm cửa vàng ươm, chậu hoa xanh mướt, bầu trời xanh ngắt. An An còn tô màu bầu trời chuyển sắc độ, từ xanh nhạt sang xanh đậm, y như bầu trời thật ngoài kia.
“Mẹ không hối hận.” Tôi nhìn thẳng vào đôi mắt An An, “Mẹ chỉ hối hận vì những việc đã không chịu làm sớm hơn. Hối hận vì những lúc đáng lẽ phải nói ‘không’, thì mẹ lại nói ‘có’. Nhưng về quyết định ly hôn, mẹ chưa từng hối hận dẫu chỉ một chút.”
An An gật đầu, có vẻ như hiểu, lại có vẻ như vẫn chưa tỏ tường lắm.
“Tại vì ly hôn rồi, chúng ta mới được dọn đến đây.” Con bé chỉ tay ra ngoài cửa sổ, “Tại vì ly hôn rồi, mẹ mới cười mỗi ngày.”
“Đúng vậy.”
“Tại vì ly hôn rồi, con mới được tự do vẽ tranh lúc nào muốn vẽ, tự do đi ăn lẩu lúc nào muốn ăn.”
“Cũng đúng luôn.”
An An trịnh trọng kết luận: “Vậy con thấy ly hôn là chuyện tốt.”
Tôi phì cười: “Không phải ly hôn là chuyện tốt, mà là rời xa người không phù hợp mới là chuyện tốt.”
An An nghiêng đầu suy nghĩ: “Thế ba là người không phù hợp ạ?”
Câu hỏi này khiến tôi khựng lại.
“Ba con…” Tôi đắn đo, chọn một cách diễn đạt không làm tổn thương đứa trẻ, “Ba con không phải là người xấu, chỉ là ba không đủ khả năng làm một người chồng tốt. Nhưng ba rất muốn làm một người ba tốt, con phải cho ba cơ hội.”
“Con biết ạ.” An An nói, “Tuần trước ba chở con đi công viên giải trí, ba mua cho con ba cây kem, con bảo ăn không hết đâu, ba bảo ‘Không sao, ăn không hết thì bỏ’. Con thấy ba ngốc ghê.”
“Thì ngốc thật mà.”
An An cười rúc rích, cười được một lúc thì đột nhiên dừng lại, lấy điện thoại trong túi ra — phải rồi, Trần Kiến Quốc có mua cho An An một chiếc đồng hồ định vị để tiện liên lạc.
“Mẹ ơi, ba nhắn tin này.”
“Ba nói gì thế?”
An An đọc lớn: “An An ơi, bà nội nhớ con lắm, tuần sau con về thăm bà được không?”
Con bé đọc xong nhìn tôi, chờ tôi ra quyết định.
“Con có muốn đi không?”
Chương 46
“Con cũng hơi muốn. Nhưng nhà bà nội chẳng có gì chơi, đồ chơi không có, tivi cũng không.”
“Vậy con bảo bà nội sang nhà mình chơi.”
An An cắm cúi bấm đồng hồ một lúc rồi đọc cho tôi nghe: “Mẹ ơi, con nhắn xong rồi — con nhắn là ‘Bà nội ơi, bà sang nhà cháu chơi đi, nhà cháu có thang máy, bà không cần leo cầu thang đâu’.”
Tôi xoa xoa đỉnh
Tôi ngồi bên mép giường, suy nghĩ một lát rồi đáp: “Bởi vì mẹ muốn An An có cuộc sống tốt đẹp hơn.”
“Cuộc sống bây giờ của tụi mình không tốt ạ?”
“Tốt chứ. Nhưng mẹ muốn con có một cuộc sống tuyệt vời hơn nữa.”
An An trở mình, vùi mặt vào gối, giọng nghèn nghẹn: “Mẹ ơi, mẹ không cần phải vất vả thế đâu. Con thấy như bây giờ là tốt lắm rồi.”
Mũi tôi cay xè, không nói thêm gì.
Người lớn không phải không biết mệt, mà là không dám kêu mệt. Bởi vì kêu ca thì giải quyết được gì, việc cần làm vẫn xếp hàng chờ đó.
Vào cái ngày kết quả thi cuối kỳ của An An được công bố, tôi đang họp bộ phận.
Điện thoại rung liên tục mấy hồi, tôi lén nhìn màn hình — là giáo viên chủ nhiệm của An An gửi tin nhắn.
“Phụ huynh em Trần An An, kỳ thi này An An đạt điểm tuyệt đối cả hai môn, đứng đầu lớp. Trong danh sách đề cử vào lớp chọn học kỳ tới, An An xếp ở vị trí số một.”
Tôi trân trân nhìn dòng tin đó đến ba lần, rồi thấy An An tự gửi một đoạn tin nhắn thoại. Mở ra nghe, giọng nói non nớt của An An vang lên: “Mẹ ơi! Con được hạng nhất! Hạng nhất rồi!”
Vài người đồng nghiệp trong văn phòng nghe thấy, Tiểu Lưu là người đầu tiên vỗ tay: “Chị Lệ Quyên ơi, con gái chị giỏi quá!”
Tôi cố kìm để không khóc, nhưng hốc mắt vẫn đỏ hoe.
Không phải vì vị trí hạng nhất, mà là vì lúc An An thốt ra những lời đó, trong giọng nói ấy ngập tràn sự vui sướng — một niềm vui trong trẻo, không chút diễn kịch, không chút cố gắng lấy lòng. Một năm trước, con bé vẫn phải nhìn sắc mặt tôi mà nói, vẫn phải thu mình vào một góc lúc tôi và Trần Kiến Quốc cãi vã. Giờ đây con bé không còn như thế nữa, con bé đã biết rống lên sung sướng “Mẹ ơi con vui quá”, biết dang rộng đôi tay chạy nhảy tự do trên bãi cỏ, biết vẽ lên những khuôn mặt cười rạng rỡ.
Con gái tôi đang dần khôn lớn, hướng thẳng về phía ánh mặt trời.
Chương 16: Mẹ ơi, đây chính là nhà của chúng ta
Trong một buổi chiều mùa thu.
An An ngồi vẽ tranh ngoài ban công, tôi ngồi cạnh lặt rau.
Ngôi nhà mới này mẹ con tôi chuyển đến được ba tháng. Căn chung cư gần trường đã được bán đi, thu về 4,8 triệu NDT, so với lúc mua lãi đúng 1 triệu NDT. Tôi mua một căn hộ hai phòng ngủ ở khu chung cư cách trường Tiểu học Thực nghiệm không xa, tầng bảy, có thang máy, hướng Nam, phòng ngủ chính còn có một ban công nhỏ.
Ngày chuyển nhà, An An chạy tung tăng mấy vòng quanh phòng khách, hớn hở như một chú cún con.
“Mẹ ơi! Mình có ba căn phòng rồi!”
“Hai phòng ngủ một phòng khách chứ, đào đâu ra ba phòng?”
“Phòng khách cũng tính là một phòng mà!” An An phi thẳng vào phòng ngủ chính, “Đây là phòng của mẹ này!” Rồi lại phi sang phòng ngủ phụ, “Đây là phòng của con này!” Cuối cùng quay lại phòng khách, “Đây là phòng xem tivi!”
“Phòng khách không ai gọi là ‘phòng xem tivi’ đâu con.”
“Thế thì con đặt tên cho nó là ‘Phòng Vui Vẻ’.”
“Được rồi, tùy con vậy.”
Con bé khoái chí lăn lộn mấy vòng trên giường, rồi đột nhiên dừng lại, hỏi tôi bằng giọng rất nghiêm túc: “Mẹ ơi, tụi mình sẽ ở đây bao lâu ạ?”
“Con muốn ở bao lâu?”
Chương 45
“Lâu thật là lâu. Ở cho đến lúc con lấy chồng luôn.”
“Lấy chồng rồi thì không ở cùng mẹ nữa đâu.”
An An nghĩ ngợi một chốc: “Thế thì con khỏi lấy chồng luôn.”
Ánh nắng mùa thu xuyên qua cửa sổ ban công chiếu vào, trải lên sàn gỗ một lớp nắng ấm áp.
An An đang vẽ tranh, vẽ lại căn nhà 41 mét vuông cũ — à không, con bé đang vẽ căn nhà hiện tại. Trong tranh có hai ô cửa sổ, ô cửa sổ lớn hướng ra mặt trời, ô nhỏ nhìn ra một cái cây. Ngoài ban công có chậu hoa, trên sofa có một bé gái tết tóc đuôi sam, ngồi cạnh là một người phụ nữ buộc tóc đuôi ngựa.
Vẽ xong, con bé lấy b.út lông màu nắn nót viết mấy chữ lên trên: “Nhà của mẹ và An An.”
Chữ viết nguệch ngoạc, nhưng vẫn nhìn ra chữ.
“An An, con vẽ nhà mình đấy à?”
“Dạ vâng.” Con bé giơ bức tranh lên cho tôi xem, “Mẹ nhìn này, đây là mẹ, đây là con.”
“Con vẽ đẹp lắm.” Tôi đem bức tranh dán lên tủ lạnh, dán cạnh bức tranh “Mẹ ơi, mẹ đang phát sáng” ngày nào. Tờ giấy của bức tranh một năm trước đã ngả vàng, mép giấy cong cong, nhưng ánh nắng và cái bóng nhỏ đang phát sáng trên đó vẫn còn nguyên vẹn.
An An nằm dài trên bàn ăn, đung đưa đôi chân, đột nhiên cất tiếng hỏi: “Mẹ ơi, mẹ có hối hận vì ly hôn không?”
Câu hỏi này lúc trước con bé cũng từng hỏi. Nhưng hôm nay lại hỏi thêm lần nữa, chắc có lẽ là vì hôm nay là thứ Sáu — cái ngày thứ Sáu một năm trước, tôi tự hứa với bản thân “từ nay mỗi thứ Sáu hàng tuần sẽ là ngày ăn lẩu của gia đình mình”. Thói quen ấy hai mẹ con tôi đã duy trì suốt một năm, bất kể mưa gió dãi dầu.
Con bé hỏi rất đỗi nghiêm túc, mở to đôi mắt nhìn tôi chằm chằm.
Tôi bỏ rổ rau xuống, bước đến bên cạnh con bé, chỉ tay vào bức tranh trên tủ lạnh.
“Con xem này, nhà mình bớt đi những bực dọc âu lo, thêm vào đó những gam màu tươi sáng.”
Màu sắc trong tranh rất rực rỡ — mái nhà đỏ tươi, rèm cửa vàng ươm, chậu hoa xanh mướt, bầu trời xanh ngắt. An An còn tô màu bầu trời chuyển sắc độ, từ xanh nhạt sang xanh đậm, y như bầu trời thật ngoài kia.
“Mẹ không hối hận.” Tôi nhìn thẳng vào đôi mắt An An, “Mẹ chỉ hối hận vì những việc đã không chịu làm sớm hơn. Hối hận vì những lúc đáng lẽ phải nói ‘không’, thì mẹ lại nói ‘có’. Nhưng về quyết định ly hôn, mẹ chưa từng hối hận dẫu chỉ một chút.”
An An gật đầu, có vẻ như hiểu, lại có vẻ như vẫn chưa tỏ tường lắm.
“Tại vì ly hôn rồi, chúng ta mới được dọn đến đây.” Con bé chỉ tay ra ngoài cửa sổ, “Tại vì ly hôn rồi, mẹ mới cười mỗi ngày.”
“Đúng vậy.”
“Tại vì ly hôn rồi, con mới được tự do vẽ tranh lúc nào muốn vẽ, tự do đi ăn lẩu lúc nào muốn ăn.”
“Cũng đúng luôn.”
An An trịnh trọng kết luận: “Vậy con thấy ly hôn là chuyện tốt.”
Tôi phì cười: “Không phải ly hôn là chuyện tốt, mà là rời xa người không phù hợp mới là chuyện tốt.”
An An nghiêng đầu suy nghĩ: “Thế ba là người không phù hợp ạ?”
Câu hỏi này khiến tôi khựng lại.
“Ba con…” Tôi đắn đo, chọn một cách diễn đạt không làm tổn thương đứa trẻ, “Ba con không phải là người xấu, chỉ là ba không đủ khả năng làm một người chồng tốt. Nhưng ba rất muốn làm một người ba tốt, con phải cho ba cơ hội.”
“Con biết ạ.” An An nói, “Tuần trước ba chở con đi công viên giải trí, ba mua cho con ba cây kem, con bảo ăn không hết đâu, ba bảo ‘Không sao, ăn không hết thì bỏ’. Con thấy ba ngốc ghê.”
“Thì ngốc thật mà.”
An An cười rúc rích, cười được một lúc thì đột nhiên dừng lại, lấy điện thoại trong túi ra — phải rồi, Trần Kiến Quốc có mua cho An An một chiếc đồng hồ định vị để tiện liên lạc.
“Mẹ ơi, ba nhắn tin này.”
“Ba nói gì thế?”
An An đọc lớn: “An An ơi, bà nội nhớ con lắm, tuần sau con về thăm bà được không?”
Con bé đọc xong nhìn tôi, chờ tôi ra quyết định.
“Con có muốn đi không?”
Chương 46
“Con cũng hơi muốn. Nhưng nhà bà nội chẳng có gì chơi, đồ chơi không có, tivi cũng không.”
“Vậy con bảo bà nội sang nhà mình chơi.”
An An cắm cúi bấm đồng hồ một lúc rồi đọc cho tôi nghe: “Mẹ ơi, con nhắn xong rồi — con nhắn là ‘Bà nội ơi, bà sang nhà cháu chơi đi, nhà cháu có thang máy, bà không cần leo cầu thang đâu’.”
Tôi xoa xoa đỉnh
