» Diễn đàn » Đọc truyện » Tiểu Thuyết
8 Triệu NDT, Tôi Không Cho Nhà Chồng Một Xu
 |  admin(Admin) Hôm nay, 15:53 |
vọt từ 90.000 NDT một mét vuông lên mười 20.000 NDT. Khi Tiểu Trương gọi điện cho tôi, giọng cô bé cao v.út lên mấy quãng tám so với một năm trước: “Chị ơi, căn nhà của chị bây giờ trị giá gần 5 triệu NDT rồi! Tăng hẳn hơn một triệu luôn!”
Tôi đang ngồi ở bàn làm việc ký duyệt hóa đơn thanh toán, nghe câu đó, ngòi b.út khựng lại một nhịp.
“Hơn 1 triệu NDT?”
“Vâng! Trường Tiểu học Thực nghiệm đối diện năm nay được đ.á.n.h giá là trường điểm cấp tỉnh, giá nhà khu vực đó cất cánh luôn. Chị ơi, chị có định bán không? Em đang có mấy khách lùng sục mua nhà ở khu đó đây.”
Tôi suy nghĩ một chút: “Không bán.”
“Chị à, bây giờ đang là thời điểm được giá nhất—”
“Không bán.” Tôi nói, “Bao giờ An An lên cấp hai rồi tính tiếp.”
Cúp điện thoại, tôi tựa lưng vào ghế, ngước lên nhìn chiếc đèn huỳnh quang trên trần nhà đã tiêu ba năm. Bóng đèn đã hơi đen một góc, đáng ra phải thay rồi, nhưng tôi cứ lười gọi ban quản lý.
Từ lúc ly hôn đến nay, đã một năm trôi qua. An An đã từ lớp một lên lớp hai, từ bảy tuổi thành tám tuổi. Hai mẹ con tôi sống trong căn nhà 41 mét vuông suốt một năm, An An không chê chật, tôi cũng chẳng thấy nhỏ. Con người ta, những thứ thực sự cần thiết hóa ra chẳng có bao nhiêu. Cái cần thì ít, cái muốn lại quá nhiều. Còn tôi, tôi đã không còn mong cầu những thứ vốn dĩ không thuộc về mình nữa.
Tin tức chồng cũ Trần Kiến Quốc tái hôn là do bà chị cả Trần Phương báo cho tôi.
Đó là vào một buổi chiều Chủ nhật, An An đang ở nhà mẹ ruột tôi — à đúng rồi, ba tôi và dì ghẻ mùa đông năm ngoái đã chuyển lên thành phố này sống. Dì ghẻ tôi tính tình rất tốt, còn chủ động bảo “Cứ để cuối tuần An An sang đây chơi với ông bà, cho con một mình thư giãn thư giãn”. Kể từ ngày mẹ tôi mất đi bao nhiêu năm nay, đây là lần đầu tiên tôi cảm thấy chữ “nhà” không còn lạnh lẽo đến thế.
Trần Phương gửi một đoạn tin nhắn thoại, giọng thì thào: “Lệ Quyên này, kể em nghe chuyện này nhé, tháng sau Kiến Quốc lấy vợ đấy.”
Tôi đang lau kính ngoài ban công, nghe tin nhắn mà tay cầm giẻ lau chẳng hề dừng lại.
“Ồ, cưới ai thế?”
“Mẹ mai mối cho, ở trấn kế bên, từng ly hôn, có một cậu con trai. Mẹ bảo người ta ‘biết vun vén gia đình’.” Trần Phương ngập ngừng một lát, “Lệ Quyên, em không giận chứ?”
Tôi bật cười: “Em giận chuyện gì? Em ly hôn với anh ta một năm rồi, anh ta lấy vợ là chuyện bình thường mà?”
“Cũng phải.” Trần Phương thở dài, “Chỉ là… cái tính mẹ vẫn thế, cứ khăng khăng bắt Kiến Quốc lấy một người ‘biết quản lý tiền bạc’. Em nói xem mẹ có bị làm sao không? Kiến Quốc ly hôn cũng chỉ vì bị mẹ quản c.h.ặ.t tiền bạc, bà ấy thì hay rồi, giờ lại rước về một cô biết quản tiền nữa.”
Tôi không đáp lời. Có những lời không cần tôi phải nói, cuộc đời rồi tự khắc sẽ dạy cho họ bài học.
Chương 43
Tắt đoạn ghi âm, tôi tiếp tục lau cửa kính. Chậu trầu bà An An trồng ngoài ban công đã leo kín cả nửa bức tường, lá xanh mướt. Chậu cây đó được trồng vào năm tôi ly hôn, giờ đã thành một mảng tường xanh rì. Trồng cây thích hơn nuôi người, cho ít nước là sống, chẳng tranh quyền đoạt lợi, cứ thế âm thầm lớn lên.
Đám cưới của chồng cũ tôi không tham gia, Trần Phương có gửi vài tấm ảnh qua. Trong ảnh, Trần Kiến Quốc mặc một bộ vest màu xanh navy, tóc chải bóng lộn. Cô dâu đứng bên cạnh mặc sườn xám đỏ, khuôn mặt tròn trịa, trông lớn hơn anh ta khoảng hai ba tuổi, lúc cười miệng rất rộng. Hai người đứng đón khách ngoài cửa nhà hàng, tư thế cứng nhắc như hai khúc gỗ.
Trần Phương kèm theo dòng chú thích: “Cô dâu tên Lưu Vân, lớn hơn em ba tuổi, nghe nói ghê gớm lắm.”
Tôi phóng to bức ảnh, chăm chú nhìn khuôn mặt Trần Kiến Quốc. Anh ta đang cười, nhưng nụ cười đó tôi lại quen thuộc quá — cái nụ cười đầy nhẫn nhịn, cẩn trọng rụt rè, trông hệt như một chú ch.ó bị chủ dắt đi dạo. Một năm trước anh ta quỳ khóc lóc trước cổng Tiểu học Thực nghiệm, một năm sau lại đứng ngoài cửa nhà hàng cười gượng. Đàn ông mà, chỉ cần có phụ nữ chịu nhặt về, họ sẵn sàng bắt đầu lại từ đầu. Chẳng phải vì họ dễ nảy sinh tình cảm, mà là vì họ không quen với việc sống một mình.
Còn tung tích của chú em chồng Trần Hạo, tôi nghe lỏm bõm từ bà chị hai Trần Trân kể lại.
“Tháng trước vào Đông Quản làm trong xưởng linh kiện điện t.ử, làm được nửa tháng chê mệt rồi trốn mất.”
“Sau đó đi giao đồ ăn, bị trộm nẫng mất xe điện.”
“Hai tuần trước lại bảo kiếm được việc làm sale ở Thâm Quyến, lương cứng một ngàn tám, thu nhập sống c.h.ế.t nhờ hoa hồng.”
Lần nào Trần Trân kể mấy chuyện này, giọng điệu cũng pha trộn đủ thứ cảm xúc phức tạp — có xót thương, có chê bai, và cả sự bất lực kiểu “tôi biết ngay mà”.
“Lệ Quyên, em nghĩ thằng Hạo có phải là thứ bỏ đi rồi không?”
Tôi đang đưa An An đi thả diều ở công viên, một tay cầm điện thoại, tay kia cầm dây diều.
“Bỏ đi hay không thì phải do bản thân cậu ta quyết định. Ba mươi mốt tuổi đầu rồi, nếu vẫn chưa tỉnh ngộ thì ông trời cũng bó tay.”
“Mẹ ngày nào cũng khóc lóc, kêu nhớ con trai.”
“Thế bảo mẹ đi tìm cậu ta đi.”
“Sức khỏe mẹ không được tốt, đi xa sao được.”
Tôi không bình luận gì thêm. Sức khỏe của Vương Tú Lan trong năm nay đúng là xuống dốc hẳn. Từ đợt nhồi m.á.u não lần trước, nửa người bên trái luôn yếu ớt, đi lại phải chống gậy, nói chuyện thỉnh thoảng còn bị ch** n**c dãi. Trần Phương phải thuê người giúp việc làm theo giờ, mỗi ngày đến nấu cho một bữa cơm, giặt giũ quần áo. Còn về hai cô con dâu “biết vun vén gia đình” — vợ mới của Trần Kiến Quốc là Lưu Vân, chẳng thèm mảy may quan tâm đến chuyện của mẹ chồng, luôn miệng “Tôi không phải osin nhà mấy người”. Cô con dâu hụt còn lại, bạn gái cũ của Trần Hạo thì lặn mất tăm hơi.
Có những quả đắng, là do mình tự tay gieo mầm.
Dây diều bỗng chốc căng ra, An An ở đằng xa gọi với: “Mẹ ơi! Diều bay lên rồi này!”
Tôi ngẩng đầu lên, con diều hình bươm bướm đang chòng chành lấy độ cao, cái đuôi ve vẩy trong gió. An An mặc bộ đồ thể thao màu hồng chạy lon ton trên bãi cỏ, hai má ửng hồng, tóc gió thổi rối bù.
“Mẹ ơi, mẹ đừng nghe điện thoại nữa, mau ra kéo phụ con với!”
Tôi cúp điện thoại, chạy tới giúp con kéo dây. Gió rất mạnh, con diều càng bay càng cao, cuối cùng chỉ còn là một chấm nhỏ trên không trung. An An ngước cổ lên nhìn, miệng há hốc.
“Mẹ ơi, nó bay tới tận trời luôn được không?”
“Không được đâu, có dây giữ lại mà.”
“Thế lỡ đứt dây thì sao ạ?”
“Đứt dây thì nó sẽ bay đi mất.”
An An ngẫm nghĩ một lát: “Thế thì đừng đứt dây mẹ nhé. Con không muốn để nó bay mất đâu.”
Chương 44
Tôi bế thốc con bé lên, con bé vòng tay ôm cổ tôi, đột ngột hôn cái chụt lên má tôi.
“Mẹ ơi, con vui quá.”
“Con vui chuyện gì?”
“Vì mẹ đi thả diều với con.”
Tôi bế con xoay một vòng trên bãi cỏ, tiếng cười khanh khách của con bé giòn giã cất lên.
Tin thăng chức có từ ba tháng trước. Phó Giám đốc bộ phận, phòng làm việc riêng, được phân công thêm một thực tập sinh. Đồng nghiệp xúm xít nói “thật xứng đáng”, nhưng chỉ có tôi biết, một năm qua tôi đã tăng ca điên cuồng như thế nào. Lúc An An còn ở lớp giữ trẻ, tôi đã ở công ty. Lúc An An chìm vào giấc ngủ, tôi vẫn ngồi sửa bản kế hoạch.
Có một đêm An An hỏi tôi: “Mẹ ơi, sao
Tôi đang ngồi ở bàn làm việc ký duyệt hóa đơn thanh toán, nghe câu đó, ngòi b.út khựng lại một nhịp.
“Hơn 1 triệu NDT?”
“Vâng! Trường Tiểu học Thực nghiệm đối diện năm nay được đ.á.n.h giá là trường điểm cấp tỉnh, giá nhà khu vực đó cất cánh luôn. Chị ơi, chị có định bán không? Em đang có mấy khách lùng sục mua nhà ở khu đó đây.”
Tôi suy nghĩ một chút: “Không bán.”
“Chị à, bây giờ đang là thời điểm được giá nhất—”
“Không bán.” Tôi nói, “Bao giờ An An lên cấp hai rồi tính tiếp.”
Cúp điện thoại, tôi tựa lưng vào ghế, ngước lên nhìn chiếc đèn huỳnh quang trên trần nhà đã tiêu ba năm. Bóng đèn đã hơi đen một góc, đáng ra phải thay rồi, nhưng tôi cứ lười gọi ban quản lý.
Từ lúc ly hôn đến nay, đã một năm trôi qua. An An đã từ lớp một lên lớp hai, từ bảy tuổi thành tám tuổi. Hai mẹ con tôi sống trong căn nhà 41 mét vuông suốt một năm, An An không chê chật, tôi cũng chẳng thấy nhỏ. Con người ta, những thứ thực sự cần thiết hóa ra chẳng có bao nhiêu. Cái cần thì ít, cái muốn lại quá nhiều. Còn tôi, tôi đã không còn mong cầu những thứ vốn dĩ không thuộc về mình nữa.
Tin tức chồng cũ Trần Kiến Quốc tái hôn là do bà chị cả Trần Phương báo cho tôi.
Đó là vào một buổi chiều Chủ nhật, An An đang ở nhà mẹ ruột tôi — à đúng rồi, ba tôi và dì ghẻ mùa đông năm ngoái đã chuyển lên thành phố này sống. Dì ghẻ tôi tính tình rất tốt, còn chủ động bảo “Cứ để cuối tuần An An sang đây chơi với ông bà, cho con một mình thư giãn thư giãn”. Kể từ ngày mẹ tôi mất đi bao nhiêu năm nay, đây là lần đầu tiên tôi cảm thấy chữ “nhà” không còn lạnh lẽo đến thế.
Trần Phương gửi một đoạn tin nhắn thoại, giọng thì thào: “Lệ Quyên này, kể em nghe chuyện này nhé, tháng sau Kiến Quốc lấy vợ đấy.”
Tôi đang lau kính ngoài ban công, nghe tin nhắn mà tay cầm giẻ lau chẳng hề dừng lại.
“Ồ, cưới ai thế?”
“Mẹ mai mối cho, ở trấn kế bên, từng ly hôn, có một cậu con trai. Mẹ bảo người ta ‘biết vun vén gia đình’.” Trần Phương ngập ngừng một lát, “Lệ Quyên, em không giận chứ?”
Tôi bật cười: “Em giận chuyện gì? Em ly hôn với anh ta một năm rồi, anh ta lấy vợ là chuyện bình thường mà?”
“Cũng phải.” Trần Phương thở dài, “Chỉ là… cái tính mẹ vẫn thế, cứ khăng khăng bắt Kiến Quốc lấy một người ‘biết quản lý tiền bạc’. Em nói xem mẹ có bị làm sao không? Kiến Quốc ly hôn cũng chỉ vì bị mẹ quản c.h.ặ.t tiền bạc, bà ấy thì hay rồi, giờ lại rước về một cô biết quản tiền nữa.”
Tôi không đáp lời. Có những lời không cần tôi phải nói, cuộc đời rồi tự khắc sẽ dạy cho họ bài học.
Chương 43
Tắt đoạn ghi âm, tôi tiếp tục lau cửa kính. Chậu trầu bà An An trồng ngoài ban công đã leo kín cả nửa bức tường, lá xanh mướt. Chậu cây đó được trồng vào năm tôi ly hôn, giờ đã thành một mảng tường xanh rì. Trồng cây thích hơn nuôi người, cho ít nước là sống, chẳng tranh quyền đoạt lợi, cứ thế âm thầm lớn lên.
Đám cưới của chồng cũ tôi không tham gia, Trần Phương có gửi vài tấm ảnh qua. Trong ảnh, Trần Kiến Quốc mặc một bộ vest màu xanh navy, tóc chải bóng lộn. Cô dâu đứng bên cạnh mặc sườn xám đỏ, khuôn mặt tròn trịa, trông lớn hơn anh ta khoảng hai ba tuổi, lúc cười miệng rất rộng. Hai người đứng đón khách ngoài cửa nhà hàng, tư thế cứng nhắc như hai khúc gỗ.
Trần Phương kèm theo dòng chú thích: “Cô dâu tên Lưu Vân, lớn hơn em ba tuổi, nghe nói ghê gớm lắm.”
Tôi phóng to bức ảnh, chăm chú nhìn khuôn mặt Trần Kiến Quốc. Anh ta đang cười, nhưng nụ cười đó tôi lại quen thuộc quá — cái nụ cười đầy nhẫn nhịn, cẩn trọng rụt rè, trông hệt như một chú ch.ó bị chủ dắt đi dạo. Một năm trước anh ta quỳ khóc lóc trước cổng Tiểu học Thực nghiệm, một năm sau lại đứng ngoài cửa nhà hàng cười gượng. Đàn ông mà, chỉ cần có phụ nữ chịu nhặt về, họ sẵn sàng bắt đầu lại từ đầu. Chẳng phải vì họ dễ nảy sinh tình cảm, mà là vì họ không quen với việc sống một mình.
Còn tung tích của chú em chồng Trần Hạo, tôi nghe lỏm bõm từ bà chị hai Trần Trân kể lại.
“Tháng trước vào Đông Quản làm trong xưởng linh kiện điện t.ử, làm được nửa tháng chê mệt rồi trốn mất.”
“Sau đó đi giao đồ ăn, bị trộm nẫng mất xe điện.”
“Hai tuần trước lại bảo kiếm được việc làm sale ở Thâm Quyến, lương cứng một ngàn tám, thu nhập sống c.h.ế.t nhờ hoa hồng.”
Lần nào Trần Trân kể mấy chuyện này, giọng điệu cũng pha trộn đủ thứ cảm xúc phức tạp — có xót thương, có chê bai, và cả sự bất lực kiểu “tôi biết ngay mà”.
“Lệ Quyên, em nghĩ thằng Hạo có phải là thứ bỏ đi rồi không?”
Tôi đang đưa An An đi thả diều ở công viên, một tay cầm điện thoại, tay kia cầm dây diều.
“Bỏ đi hay không thì phải do bản thân cậu ta quyết định. Ba mươi mốt tuổi đầu rồi, nếu vẫn chưa tỉnh ngộ thì ông trời cũng bó tay.”
“Mẹ ngày nào cũng khóc lóc, kêu nhớ con trai.”
“Thế bảo mẹ đi tìm cậu ta đi.”
“Sức khỏe mẹ không được tốt, đi xa sao được.”
Tôi không bình luận gì thêm. Sức khỏe của Vương Tú Lan trong năm nay đúng là xuống dốc hẳn. Từ đợt nhồi m.á.u não lần trước, nửa người bên trái luôn yếu ớt, đi lại phải chống gậy, nói chuyện thỉnh thoảng còn bị ch** n**c dãi. Trần Phương phải thuê người giúp việc làm theo giờ, mỗi ngày đến nấu cho một bữa cơm, giặt giũ quần áo. Còn về hai cô con dâu “biết vun vén gia đình” — vợ mới của Trần Kiến Quốc là Lưu Vân, chẳng thèm mảy may quan tâm đến chuyện của mẹ chồng, luôn miệng “Tôi không phải osin nhà mấy người”. Cô con dâu hụt còn lại, bạn gái cũ của Trần Hạo thì lặn mất tăm hơi.
Có những quả đắng, là do mình tự tay gieo mầm.
Dây diều bỗng chốc căng ra, An An ở đằng xa gọi với: “Mẹ ơi! Diều bay lên rồi này!”
Tôi ngẩng đầu lên, con diều hình bươm bướm đang chòng chành lấy độ cao, cái đuôi ve vẩy trong gió. An An mặc bộ đồ thể thao màu hồng chạy lon ton trên bãi cỏ, hai má ửng hồng, tóc gió thổi rối bù.
“Mẹ ơi, mẹ đừng nghe điện thoại nữa, mau ra kéo phụ con với!”
Tôi cúp điện thoại, chạy tới giúp con kéo dây. Gió rất mạnh, con diều càng bay càng cao, cuối cùng chỉ còn là một chấm nhỏ trên không trung. An An ngước cổ lên nhìn, miệng há hốc.
“Mẹ ơi, nó bay tới tận trời luôn được không?”
“Không được đâu, có dây giữ lại mà.”
“Thế lỡ đứt dây thì sao ạ?”
“Đứt dây thì nó sẽ bay đi mất.”
An An ngẫm nghĩ một lát: “Thế thì đừng đứt dây mẹ nhé. Con không muốn để nó bay mất đâu.”
Chương 44
Tôi bế thốc con bé lên, con bé vòng tay ôm cổ tôi, đột ngột hôn cái chụt lên má tôi.
“Mẹ ơi, con vui quá.”
“Con vui chuyện gì?”
“Vì mẹ đi thả diều với con.”
Tôi bế con xoay một vòng trên bãi cỏ, tiếng cười khanh khách của con bé giòn giã cất lên.
Tin thăng chức có từ ba tháng trước. Phó Giám đốc bộ phận, phòng làm việc riêng, được phân công thêm một thực tập sinh. Đồng nghiệp xúm xít nói “thật xứng đáng”, nhưng chỉ có tôi biết, một năm qua tôi đã tăng ca điên cuồng như thế nào. Lúc An An còn ở lớp giữ trẻ, tôi đã ở công ty. Lúc An An chìm vào giấc ngủ, tôi vẫn ngồi sửa bản kế hoạch.
Có một đêm An An hỏi tôi: “Mẹ ơi, sao
