» Diễn đàn » Đọc truyện » Tiểu Thuyết
Không Còn Đường Quay Lại Nữa
 |  admin(Admin) Hôm qua, 20:16 |
là muốn đòi lại công bằng cho chị thôi."
Cô lấy từ trong túi nilon ra hai cuốn nhật ký, một cuốn là của mình, bìa đã ngả vàng; một cuốn là của mẹ, trên bìa đen viết ba chữ "Vương Quế Lan."
Cô lật mở cuốn nhật ký của mình, tìm đến trang có kẹp thẻ đánh dấu, đọc vào điện thoại liên lạc:
"Ngày 20 tháng 3 năm 2008, trời nắng. Hôm nay A Hạo lại giúp mình giành lại vở bài tập, Chu Vĩ và bọn chúng không dám đến gây sự nữa. A Hạo nói 'Chị, sau này em bảo vệ chị'. Mình nói với nó 'A Hạo phải sống thật tốt, đừng báo thù cho chị, chị muốn em sống tốt, muốn em thi đỗ đại học, muốn em đứng trên sân khấu hát kịch'."
Đọc đến câu cuối cùng, giọng Lan Khê đã lạc đi. Nước mắt Trần Hạo cuối cùng cũng rơi xuống, đập vào đầu gối bộ đồ tù, loang ra một mảng nước sẫm màu. Anh cúi đầu, bờ vai khẽ run rẩy, giọng nói đứt quãng:
"Chị năm đó... năm đó đã khuyên em, nhưng em không làm được. Nhìn thấy Chu Vĩ và bọn chúng sống tốt như vậy, nhìn thấy ảnh của chị đặt trong ngăn kéo, em lại không nhịn được... Em biết giết người là sai, nhưng em không còn cách nào khác, em không tìm được cách nào khác để đòi lại công bằng cho chị."
"Chị biết, chị đều biết cả."
Lan Khê nắm chặt điện thoại, ngón tay vì dùng lực mà trắng bệch, "Chị không trách em, mẹ cũng không trách em. Những nỗi khổ của nhà mình, đều để một mình em gánh vác suốt bao nhiêu năm qua, là chị vô dụng, không bảo vệ tốt cho em."
Trần Hạo ngẩng đầu lên, lau nước mắt, mỉm cười với Lan Khê, tuy nụ cười rất gượng gạo nhưng lại mang theo một tia thanh thản:
"Chị, đừng nói vậy. Sau khi chị khôi phục trí nhớ đã tốn bao công sức, đi bao nhiêu nơi chỉ để tìm em. Có được người chị như chị, em đã mãn nguyện lắm rồi. Lúc em đi lưu lạc, luôn nghĩ rằng 'vì gia đình Trần chúng ta, mình không được gục ngã'. Bây giờ được gặp chị lần cuối, được nghe chị nói những lời này, em không còn gì hối tiếc nữa."
Lan Khê lật mở nhật ký của mẹ, chỉ vào một trang cho Trần Hạo xem:
"Mẹ viết ở đây này 'A Hạo thích ăn bánh đường hoa quế, lần sau làm nhiều một chút, đông lạnh trong tủ lạnh, đợi nó về ăn'. Bà vẫn luôn nhớ đến em, bất kể em đi bao lâu, bất kể em ở đâu, bà đều nghĩ đến em."
Trần Hạo nhìn nét chữ trên nhật ký, trong mắt đầy vẻ dịu dàng:
"Em nhớ mà. Hồi nhỏ mỗi khi tan học, mẹ đều đợi ở cửa, tay cầm bánh đường nói 'vừa hâm nóng xong, mau ăn đi'. Lúc đó cảm thấy, bánh đường là thứ ngon nhất trên đời."
Ánh mắt anh dừng lại trên túi giữ nhiệt, "Chị, lát nữa em có thể ăn một miếng không? Muốn nếm lại hương vị đó."
"Được, tất nhiên là được."
Lan Khê vội vàng gật đầu, "Chị đã hâm nóng cho em rồi, vẫn còn nhiệt độ đây. Lát nữa nếu đồng chí cảnh sát tòa án đồng ý, chị sẽ đưa vào cho em."
Cả hai im lặng một lúc, chỉ còn tiếng dòng điện trong ống nghe và tiếng bước chân thỉnh thoảng của cảnh sát tòa án. Lan Khê nhìn đồng hồ, đã 9 giờ 20 phút rồi, thời gian còn lại chỉ có 10 phút. Cô hít sâu một hơi, lấy hết can đảm nói:
"A Hạo, sau khi em đi, chị sẽ chôn em cùng với mẹ, đều chôn ở nghĩa trang ngoại ô thành phố, nơi đó có thể nhìn thấy sông, đối diện với nơi chị nhảy sông năm xưa, như vậy mọi người có thể mãi mãi ở bên nhau."
Trần Hạo gật đầu, trong mắt mang theo sự mong đợi:
"Vâng. Trên bia mộ cứ viết là 'Chị em nhà Trần, mãi không chia lìa', được không chị? Em muốn ở bên chị, ở bên mẹ, không bao giờ xa nhau nữa."
"Được, cứ viết theo lời em nói."
Nước mắt Lan Khê lại rơi xuống, "A Hạo, em ở bên đó đợi chị. Đợi chị xử lý xong mọi việc của nhà mình, chị sẽ đi tìm em, tìm mẹ, cả nhà mình sẽ đoàn tụ ở bên đó, không bao giờ xa nhau nữa."
Môi Trần Hạo động đậy, định nói gì đó nhưng lại thôi. Anh chỉ nhìn Lan Khê gật đầu thật mạnh, sau đó cầm điện thoại liên lạc, nói khẽ:
"Chị, chị phải sống thật tốt, đừng luôn nghĩ về bọn em. Ăn nhiều cơm vào, đừng thức khuya, mùa đông nhớ mặc dày một chút kẻo lạnh. Ông chủ Vương tuổi đã cao, có thời gian chị hãy thường xuyên đến thăm ông ấy, thay em nói lời cảm ơn, cảm ơn ông ấy vẫn còn nhớ em thích ăn bánh đường ông ấy làm."
"Chị sẽ làm, chị đều nhớ kỹ rồi."
Lan Khê gật đầu thật mạnh, "Chị sẽ sống thật tốt, sẽ đi thăm ông chủ Vương, sẽ xử lý tốt việc nhà mình, sẽ thường xuyên đi thăm em và mẹ. Mọi người yên tâm, chị sẽ không để mọi người cô đơn đâu."
9 giờ 28 phút, cảnh sát tòa án ở cửa đi tới, gõ nhẹ lên bàn:
"Sắp hết giờ rồi, còn hai phút nữa."
Trần Hạo ngẩng đầu nhìn viên cảnh sát, rồi quay lại nhìn Lan Khê, ánh mắt đầy vẻ không nỡ. Anh chậm rãi đặt điện thoại liên lạc xuống, ra hiệu với Lan Khê - ngón trỏ và ngón giữa tay phải duỗi thẳng, khẽ lắc lắc, giống hệt như lúc ở tòa, đó là ước định "ngày mai gặp" của họ khi còn nhỏ.
"Chị, tạm biệt."
Giọng anh rất nhẹ, nhưng truyền rõ vào tai Lan Khê, "Nhớ chăm sóc bản thân cho tốt."
Nước mắt Lan Khê như chuỗi hạt đứt dây, cô đột ngột đứng dậy, hét lên với Trần Hạo:
"A Hạo, chị sẽ mang bánh đường cho em! Mỗi lần đi thăm em, chị đều mang bánh đường hoa quế nóng hổi cho em!"
Trần Hạo mỉm cười với cô, không nói gì, chậm rãi đứng dậy, bị cảnh sát đeo còng tay lại lần nữa, quay người đi về phía cửa bên. Anh không ngoảnh đầu lại, nhưng Lan Khê thấy rõ bờ vai anh đang khẽ run rẩy, vạt áo tù màu xanh thẫm đung đưa trong gió, giống như một chú chim muốn quay đầu nhưng lại không dám.
Cửa bên "cạch" một tiếng đóng lại, che khuất hoàn toàn bóng dáng Trần Hạo. Lan Khê vẫn đứng nguyên tại chỗ, nhìn vào chiếc ghế trống không, tay nắm chặt điện thoại liên lạc, nước mắt rơi trên mặt kính làm nhòe đi tầm nhìn. Tiếng hét của cô vẫn còn vang vọng trong phòng thăm nuôi, nhưng không còn lời hồi đáp, chỉ có bức tường lạnh lẽo phản xạ lại tiếng nói của cô, va đập khiến tim cô đau nhức.
9 giờ 30 phút, Lan Khê được viên cảnh sát dìu ra khỏi phòng thăm nuôi. Cơn gió trong hành lang càng lạnh hơn, thổi vào mặt như dao cắt. Cô ôm trong lòng những mảnh vải hý phục và nhật ký, tay xách túi giữ nhiệt, bánh đường bên trong vẫn còn nhiệt độ, nhưng Trần Hạo thì không bao giờ được ăn nữa.
Cô đi đến chiếc ghế dài trong hành lang ngồi xuống, đặt đồ đạc lên đùi, đầu tựa vào đầu gối, bờ vai run rẩy dữ dội. Nước mắt rơi trên những mảnh vải hý phục, thấm ướt lớp vải màu hồng nhạt, cũng thấm ướt nhật ký của mẹ và Trần Quyên. Cô nhớ lại nụ cười của Trần Hạo lúc nãy, nhớ lại cử chỉ "tạm biệt" của anh, nhớ lại anh nói "Chị, tạm biệt", lòng cô như bị khoét rỗng, chỉ còn lại nỗi đau vô bờ bến.
Có một cô cảnh sát trẻ đi ngang qua, thấy cô khóc thương tâm quá, liền đưa cho một gói khăn giấy:
"Cô ơi, cô đừng buồn quá, ít nhất cũng đã được gặp mặt lần cuối, coi như không còn hối tiếc gì nữa rồi."
Lan Khê nhận lấy khăn giấy, lau nước mắt, giọng khàn đặc:
"Cảm ơn cô. Nhưng tôi vẫn thấy hối tiếc, hối tiếc vì không thể bảo vệ nó sớm hơn, hối tiếc vì không thể để nó sống những ngày tốt đẹp, hối tiếc vì đến cuối cùng, nó vẫn chưa được ăn một miếng bánh đường nóng hổi."
Cô mở túi giữ nhiệt, lấy ra một miếng bánh đường. Lớp giấy dầu vẫn còn ấm, hương thơm hoa quế lan tỏa trong hành lang, nhưng không còn người mỉm cười nói "Chị, bánh đường ngon quá" nữa. Cô nhớ lại lời ông chủ Vương nói sáng nay "để A Hạo ăn nhiều một
Cô lấy từ trong túi nilon ra hai cuốn nhật ký, một cuốn là của mình, bìa đã ngả vàng; một cuốn là của mẹ, trên bìa đen viết ba chữ "Vương Quế Lan."
Cô lật mở cuốn nhật ký của mình, tìm đến trang có kẹp thẻ đánh dấu, đọc vào điện thoại liên lạc:
"Ngày 20 tháng 3 năm 2008, trời nắng. Hôm nay A Hạo lại giúp mình giành lại vở bài tập, Chu Vĩ và bọn chúng không dám đến gây sự nữa. A Hạo nói 'Chị, sau này em bảo vệ chị'. Mình nói với nó 'A Hạo phải sống thật tốt, đừng báo thù cho chị, chị muốn em sống tốt, muốn em thi đỗ đại học, muốn em đứng trên sân khấu hát kịch'."
Đọc đến câu cuối cùng, giọng Lan Khê đã lạc đi. Nước mắt Trần Hạo cuối cùng cũng rơi xuống, đập vào đầu gối bộ đồ tù, loang ra một mảng nước sẫm màu. Anh cúi đầu, bờ vai khẽ run rẩy, giọng nói đứt quãng:
"Chị năm đó... năm đó đã khuyên em, nhưng em không làm được. Nhìn thấy Chu Vĩ và bọn chúng sống tốt như vậy, nhìn thấy ảnh của chị đặt trong ngăn kéo, em lại không nhịn được... Em biết giết người là sai, nhưng em không còn cách nào khác, em không tìm được cách nào khác để đòi lại công bằng cho chị."
"Chị biết, chị đều biết cả."
Lan Khê nắm chặt điện thoại, ngón tay vì dùng lực mà trắng bệch, "Chị không trách em, mẹ cũng không trách em. Những nỗi khổ của nhà mình, đều để một mình em gánh vác suốt bao nhiêu năm qua, là chị vô dụng, không bảo vệ tốt cho em."
Trần Hạo ngẩng đầu lên, lau nước mắt, mỉm cười với Lan Khê, tuy nụ cười rất gượng gạo nhưng lại mang theo một tia thanh thản:
"Chị, đừng nói vậy. Sau khi chị khôi phục trí nhớ đã tốn bao công sức, đi bao nhiêu nơi chỉ để tìm em. Có được người chị như chị, em đã mãn nguyện lắm rồi. Lúc em đi lưu lạc, luôn nghĩ rằng 'vì gia đình Trần chúng ta, mình không được gục ngã'. Bây giờ được gặp chị lần cuối, được nghe chị nói những lời này, em không còn gì hối tiếc nữa."
Lan Khê lật mở nhật ký của mẹ, chỉ vào một trang cho Trần Hạo xem:
"Mẹ viết ở đây này 'A Hạo thích ăn bánh đường hoa quế, lần sau làm nhiều một chút, đông lạnh trong tủ lạnh, đợi nó về ăn'. Bà vẫn luôn nhớ đến em, bất kể em đi bao lâu, bất kể em ở đâu, bà đều nghĩ đến em."
Trần Hạo nhìn nét chữ trên nhật ký, trong mắt đầy vẻ dịu dàng:
"Em nhớ mà. Hồi nhỏ mỗi khi tan học, mẹ đều đợi ở cửa, tay cầm bánh đường nói 'vừa hâm nóng xong, mau ăn đi'. Lúc đó cảm thấy, bánh đường là thứ ngon nhất trên đời."
Ánh mắt anh dừng lại trên túi giữ nhiệt, "Chị, lát nữa em có thể ăn một miếng không? Muốn nếm lại hương vị đó."
"Được, tất nhiên là được."
Lan Khê vội vàng gật đầu, "Chị đã hâm nóng cho em rồi, vẫn còn nhiệt độ đây. Lát nữa nếu đồng chí cảnh sát tòa án đồng ý, chị sẽ đưa vào cho em."
Cả hai im lặng một lúc, chỉ còn tiếng dòng điện trong ống nghe và tiếng bước chân thỉnh thoảng của cảnh sát tòa án. Lan Khê nhìn đồng hồ, đã 9 giờ 20 phút rồi, thời gian còn lại chỉ có 10 phút. Cô hít sâu một hơi, lấy hết can đảm nói:
"A Hạo, sau khi em đi, chị sẽ chôn em cùng với mẹ, đều chôn ở nghĩa trang ngoại ô thành phố, nơi đó có thể nhìn thấy sông, đối diện với nơi chị nhảy sông năm xưa, như vậy mọi người có thể mãi mãi ở bên nhau."
Trần Hạo gật đầu, trong mắt mang theo sự mong đợi:
"Vâng. Trên bia mộ cứ viết là 'Chị em nhà Trần, mãi không chia lìa', được không chị? Em muốn ở bên chị, ở bên mẹ, không bao giờ xa nhau nữa."
"Được, cứ viết theo lời em nói."
Nước mắt Lan Khê lại rơi xuống, "A Hạo, em ở bên đó đợi chị. Đợi chị xử lý xong mọi việc của nhà mình, chị sẽ đi tìm em, tìm mẹ, cả nhà mình sẽ đoàn tụ ở bên đó, không bao giờ xa nhau nữa."
Môi Trần Hạo động đậy, định nói gì đó nhưng lại thôi. Anh chỉ nhìn Lan Khê gật đầu thật mạnh, sau đó cầm điện thoại liên lạc, nói khẽ:
"Chị, chị phải sống thật tốt, đừng luôn nghĩ về bọn em. Ăn nhiều cơm vào, đừng thức khuya, mùa đông nhớ mặc dày một chút kẻo lạnh. Ông chủ Vương tuổi đã cao, có thời gian chị hãy thường xuyên đến thăm ông ấy, thay em nói lời cảm ơn, cảm ơn ông ấy vẫn còn nhớ em thích ăn bánh đường ông ấy làm."
"Chị sẽ làm, chị đều nhớ kỹ rồi."
Lan Khê gật đầu thật mạnh, "Chị sẽ sống thật tốt, sẽ đi thăm ông chủ Vương, sẽ xử lý tốt việc nhà mình, sẽ thường xuyên đi thăm em và mẹ. Mọi người yên tâm, chị sẽ không để mọi người cô đơn đâu."
9 giờ 28 phút, cảnh sát tòa án ở cửa đi tới, gõ nhẹ lên bàn:
"Sắp hết giờ rồi, còn hai phút nữa."
Trần Hạo ngẩng đầu nhìn viên cảnh sát, rồi quay lại nhìn Lan Khê, ánh mắt đầy vẻ không nỡ. Anh chậm rãi đặt điện thoại liên lạc xuống, ra hiệu với Lan Khê - ngón trỏ và ngón giữa tay phải duỗi thẳng, khẽ lắc lắc, giống hệt như lúc ở tòa, đó là ước định "ngày mai gặp" của họ khi còn nhỏ.
"Chị, tạm biệt."
Giọng anh rất nhẹ, nhưng truyền rõ vào tai Lan Khê, "Nhớ chăm sóc bản thân cho tốt."
Nước mắt Lan Khê như chuỗi hạt đứt dây, cô đột ngột đứng dậy, hét lên với Trần Hạo:
"A Hạo, chị sẽ mang bánh đường cho em! Mỗi lần đi thăm em, chị đều mang bánh đường hoa quế nóng hổi cho em!"
Trần Hạo mỉm cười với cô, không nói gì, chậm rãi đứng dậy, bị cảnh sát đeo còng tay lại lần nữa, quay người đi về phía cửa bên. Anh không ngoảnh đầu lại, nhưng Lan Khê thấy rõ bờ vai anh đang khẽ run rẩy, vạt áo tù màu xanh thẫm đung đưa trong gió, giống như một chú chim muốn quay đầu nhưng lại không dám.
Cửa bên "cạch" một tiếng đóng lại, che khuất hoàn toàn bóng dáng Trần Hạo. Lan Khê vẫn đứng nguyên tại chỗ, nhìn vào chiếc ghế trống không, tay nắm chặt điện thoại liên lạc, nước mắt rơi trên mặt kính làm nhòe đi tầm nhìn. Tiếng hét của cô vẫn còn vang vọng trong phòng thăm nuôi, nhưng không còn lời hồi đáp, chỉ có bức tường lạnh lẽo phản xạ lại tiếng nói của cô, va đập khiến tim cô đau nhức.
9 giờ 30 phút, Lan Khê được viên cảnh sát dìu ra khỏi phòng thăm nuôi. Cơn gió trong hành lang càng lạnh hơn, thổi vào mặt như dao cắt. Cô ôm trong lòng những mảnh vải hý phục và nhật ký, tay xách túi giữ nhiệt, bánh đường bên trong vẫn còn nhiệt độ, nhưng Trần Hạo thì không bao giờ được ăn nữa.
Cô đi đến chiếc ghế dài trong hành lang ngồi xuống, đặt đồ đạc lên đùi, đầu tựa vào đầu gối, bờ vai run rẩy dữ dội. Nước mắt rơi trên những mảnh vải hý phục, thấm ướt lớp vải màu hồng nhạt, cũng thấm ướt nhật ký của mẹ và Trần Quyên. Cô nhớ lại nụ cười của Trần Hạo lúc nãy, nhớ lại cử chỉ "tạm biệt" của anh, nhớ lại anh nói "Chị, tạm biệt", lòng cô như bị khoét rỗng, chỉ còn lại nỗi đau vô bờ bến.
Có một cô cảnh sát trẻ đi ngang qua, thấy cô khóc thương tâm quá, liền đưa cho một gói khăn giấy:
"Cô ơi, cô đừng buồn quá, ít nhất cũng đã được gặp mặt lần cuối, coi như không còn hối tiếc gì nữa rồi."
Lan Khê nhận lấy khăn giấy, lau nước mắt, giọng khàn đặc:
"Cảm ơn cô. Nhưng tôi vẫn thấy hối tiếc, hối tiếc vì không thể bảo vệ nó sớm hơn, hối tiếc vì không thể để nó sống những ngày tốt đẹp, hối tiếc vì đến cuối cùng, nó vẫn chưa được ăn một miếng bánh đường nóng hổi."
Cô mở túi giữ nhiệt, lấy ra một miếng bánh đường. Lớp giấy dầu vẫn còn ấm, hương thơm hoa quế lan tỏa trong hành lang, nhưng không còn người mỉm cười nói "Chị, bánh đường ngon quá" nữa. Cô nhớ lại lời ông chủ Vương nói sáng nay "để A Hạo ăn nhiều một
