» Diễn đàn » Đọc truyện » Tiểu Thuyết
Không Còn Đường Quay Lại Nữa
 |  admin(Admin) Hôm qua, 20:16 |
chút cho bổ dưỡng", nước mắt lại rơi xuống:
"Ông chủ Vương, xin lỗi ông, A Hạo vẫn chưa ăn được bao nhiêu, nó còn bao nhiêu lời chưa nói với cháu, còn bao nhiêu việc chưa kịp làm."
Cô bọc bánh đường lại, đặt vào túi giữ nhiệt, rồi cầm lấy những mảnh vải hý phục áp vào ngực. Trên vải vẫn còn vương lại nước mắt của cô, mang theo một tia ấm áp, giống như bàn tay của mẹ năm xưa, nhẹ nhàng xoa lưng cô. Cô nhớ lại dáng vẻ mẹ làm hý phục, nhớ lại dáng vẻ Trần Quyên dạy cô gấp thuyền giấy, nhớ lại dáng vẻ Trần Hạo lần đầu mặc hý phục lên sân khấu, những ký ức ấm áp đó, lúc này lại trở thành những con dao sắc bén nhất, từng nhát từng nhát đâm vào tim cô.
Đến 10 giờ rưỡi, Lan Khê chậm rãi đứng dậy. Cô ôm những mảnh vải hý phục và nhật ký, xách túi giữ nhiệt, từng bước từng bước đi về phía cổng trại tạm giam. Ánh đèn trong hành lang rất mờ, kéo dài cái bóng của cô, đổ trên nền đất lạnh lẽo, trông đặc biệt cô đơn. Cô biết, từ hôm nay trở đi, cô không còn em trai nữa, không còn ai nói với cô "Chị, em bảo vệ chị", không còn ai đưa cho cô một miếng bánh đường hoa quế nóng hổi khi cô buồn nữa.
Khi bước ra khỏi cổng trại tạm giam, ánh nắng vừa vặn chiếu xuống. Ánh nắng cuối thu không quá chói chang, nhưng mang theo một tia ấm áp, chiếu lên người cô. Cô ngẩng đầu nhìn lên bầu trời, những đám mây rất trắng, giống như sợi len mẹ đan năm xưa. Cô nói khẽ với bầu trời:
"A Hạo, chị sẽ nhớ lời em, sống thật tốt, sẽ chôn em cùng với mẹ và chị, sẽ thường xuyên đi thăm mọi người, sẽ mang bánh đường hoa quế nóng hổi cho mọi người. Mọi người ở bên đó nhất định phải thật tốt, đợi chị, chúng ta nhất định sẽ có ngày đoàn tụ."
Cô bước đi về phía trạm xe buýt. Những mảnh vải hý phục và nhật ký trong lòng rất nặng, nhưng cũng rất ấm, như mang theo nhiệt độ của người thân, bầu bạn cùng cô từng bước đi về phía trước. Tuy con đường tương lai sẽ rất cô đơn, tuy nỗi đau trong lòng sẽ luôn hiện hữu, nhưng cô biết mình không được gục ngã, vì cô là chị của Trần Hạo, là hy vọng của mẹ và Trần Quyên, cô phải mang theo sự lo lắng của người thân mà sống thật tốt, hoàn thành những tâm nguyện còn dang dở của họ.
Trên trạm xe buýt, Lan Khê nhìn những chiếc xe qua lại, lòng bình thản lạ lùng. Cô biết, cuộc chia ly dài đằng đẵng này vẫn chưa kết thúc, cô còn phải đi chọn bia mộ cho Trần Hạo, còn phải đi dời mộ cho mẹ và Trần Quyên, còn phải đi nói với ông chủ Vương rằng Trần Hạo đã ăn bánh đường ông làm và khen rất ngon. Nhưng cô cũng biết, chỉ cần trong lòng còn mang theo người thân, chỉ cần còn nhớ những ký ức ấm áp đó, cô sẽ mãi mãi không cô đơn.
Chương 139: Di Thư Và Nỗi Vương Vấn Khâu Vào Lớp Áo
Khi cửa sắt phòng thăm nuôi đóng lại, gió hành lang vẫn mang theo hơi lạnh từ lớp kính chống đạn. Lan Khê ôm những mảnh vải và nhật ký, vừa đi đến cửa phòng tiếp tân thì bị một nhân viên mặc đồng phục xanh nhạt gọi lại:
"Cô Lan Khê, xin đợi một chút."
Cô quay người, thấy đối phương cầm một phong thư trắng, mép phong thư hơi sờn, như được xé ra từ một cuốn sổ tay rồi gấp lại. Chính giữa phong thư, hai chữ "Gửi chị" được viết bằng bút bi, nét chữ hơi cẩu thả nhưng ẩn chứa lực đạo quen thuộc - đó là chữ của Trần Hạo, giống hệt nét chữ cậu viết lời nhắn cho cô lúc nhỏ.
"Đây là anh Trần Hạo nhờ chúng tôi chuyển giúp vào sáng nay, nói nếu cô đến thăm thì đưa cái này cho cô."
Nhân viên đưa phong thư qua, giọng điệu mang theo một chút cẩn thận:
"Anh ấy nói... đây là lời cuối cùng gửi cho cô."
Năm chữ "lời cuối cùng" như búa tạ giáng thẳng vào tim Lan Khê, khiến cô đau nhói. Cô đưa tay ra, khi đầu ngón tay chạm vào phong thư, cô không nhịn được mà rùng mình - phong thư rất mỏng, nhưng lại như chứa đựng nỗi vương vấn nặng ngàn cân. Cô gật đầu với nhân viên, giọng nhẹ như gió:
"Cảm ơn."
Quay lại băng ghế dài ở hành lang ngồi xuống, Lan Khê đặt phong thư lên đùi, ngón tay liên tục m*n tr*n hai chữ "Gửi chị."
Ánh nắng xuyên qua cửa sổ cao của phòng tiếp tân, chiếu xiên lên phong thư, làm nét chữ có chút mờ ảo. Cô hít sâu một hơi, như thể vừa đưa ra một quyết định trọng đại, cô mới chậm rãi mở phong thư ra - bên trong là một tờ giấy xé từ sổ tay, mép giấy vẫn còn vết rách, bên trên viết đầy chữ bằng bút bi, có vài chỗ mực bị nhòe đi, như thể người viết đang run rẩy tay.
"Chị:
Thấy chữ như thấy mặt.
Lúc nãy ở phòng thăm nuôi, có nhiều lời em không dám nói với chị, sợ chị càng thêm buồn. Bây giờ viết ra, ngược lại có thể bình tĩnh hơn một chút.
Em sắp đi tìm mẹ rồi, chị đừng vì em mà khóc, cũng đừng vì em mà buồn. Mẹ ở bên đó chắc chắn đang đợi em, giống như lúc nhỏ vậy.
Chị phải sống thật tốt, đừng nhớ lại chuyện năm đó nữa - em biết năm đó chị nhảy sông được ngư dân cứu, lúc đó em đang ở nơi khác học hát kịch. Chị ơi, đừng làm chuyện dại dột nữa, mạng sống của chị không chỉ là của riêng chị, mà còn là của mẹ, và cũng là của em.
Cơ sở thẩm mỹ Lan Khê phải làm ăn phát đạt, phát triển lớn mạnh, để hàng xóm láng giềng đều biết con gái Trần gia chúng ta có bản lĩnh. Đó cũng là niềm tự hào của Trần gia chúng ta. Mẹ mà biết được chắc chắn sẽ cười nói:
'Quyên nhi nhà mình thật có tiền đồ'.
Cha mẹ chúng ta đều không còn nữa, chị phải hiếu thảo với cha mẹ nuôi của chị - chú Trịnh và dì Trịnh. Họ đã cứu chị, đối xử với chị như con gái ruột. Để tài trợ cho chị đi Hàn Quốc du học, họ đã bán đi vật báu duy nhất để duy trì sự sống là con thuyền đánh cá để gom tiền học phí cho chị. Lần đầu chị đưa em đi thăm họ, em đã cảm thấy hai ông bà đều là những người vô cùng lương thiện, chị nhất định phải hiếu thảo với họ, để họ an hưởng tuổi già, phụng dưỡng và lo liệu hậu sự cho họ.
Dưới gối của em có giấu một miếng đá văn phượng, là một nửa còn lại của miếng đá năm đó chị đưa cho em, em vẫn luôn mang theo bên mình. Chị hãy nhờ cảnh sát Trương giúp lấy lại, ghép thành một cặp với đá văn long của chị, cứ coi như em vẫn ở bên cạnh chị, vẫn có thể cùng chị đi dạo phố, cùng chị ăn bánh đường của ông chủ Vương.
Đừng thường xuyên thức khuya, mùa đông nhớ mặc dày một chút, đừng để bị lạnh. Ông chủ Vương tuổi đã cao, có thời gian chị hãy thường xuyên đến thăm ông ấy. Món mì bò ông ấy làm, đến tận bây giờ em vẫn còn nhớ hương vị đó.
Chị ơi, kiếp này có thể làm em trai của chị, em rất vui. Kiếp sau, chúng ta vẫn làm chị em, đến lúc đó em sẽ bảo vệ chị, không bao giờ để chị phải chịu uất ức nữa.
Em trai:
Trần Hạo
Ngày 17 tháng 10 năm 2024"
Tờ thư rất ngắn, chữ cũng không nhiều, nhưng Lan Khê lại nhìn rất lâu. Nước mắt như chuỗi hạt đứt dây rơi trên tờ thư, làm nhòe đi mấy chữ "kiếp sau vẫn làm chị em."
Cô áp tờ thư vào ngực, siết thật chặt, như muốn khảm nó vào trong xương tủy. Giọng cô nghẹn ngào, lặp đi lặp lại:
"A Hạo, chị sẽ sống thật tốt, chị sẽ đi tìm em, kiếp sau chúng ta vẫn làm chị em, nhất định vẫn làm chị em..."
Trong phòng tiếp tân rất yên tĩnh, chỉ có tiếng khóc kìm nén của cô và tiếng bước chân thỉnh thoảng của nhân viên. Ánh nắng chậm rãi di chuyển từ phong thư lên đầu gối cô, mang theo một tia ấm áp nhưng không thể sưởi ấm được cái lạnh trong lòng cô. Cô nhớ lại lúc nhảy sông năm đó, dòng nước lạnh lẽo bao trùm
"Ông chủ Vương, xin lỗi ông, A Hạo vẫn chưa ăn được bao nhiêu, nó còn bao nhiêu lời chưa nói với cháu, còn bao nhiêu việc chưa kịp làm."
Cô bọc bánh đường lại, đặt vào túi giữ nhiệt, rồi cầm lấy những mảnh vải hý phục áp vào ngực. Trên vải vẫn còn vương lại nước mắt của cô, mang theo một tia ấm áp, giống như bàn tay của mẹ năm xưa, nhẹ nhàng xoa lưng cô. Cô nhớ lại dáng vẻ mẹ làm hý phục, nhớ lại dáng vẻ Trần Quyên dạy cô gấp thuyền giấy, nhớ lại dáng vẻ Trần Hạo lần đầu mặc hý phục lên sân khấu, những ký ức ấm áp đó, lúc này lại trở thành những con dao sắc bén nhất, từng nhát từng nhát đâm vào tim cô.
Đến 10 giờ rưỡi, Lan Khê chậm rãi đứng dậy. Cô ôm những mảnh vải hý phục và nhật ký, xách túi giữ nhiệt, từng bước từng bước đi về phía cổng trại tạm giam. Ánh đèn trong hành lang rất mờ, kéo dài cái bóng của cô, đổ trên nền đất lạnh lẽo, trông đặc biệt cô đơn. Cô biết, từ hôm nay trở đi, cô không còn em trai nữa, không còn ai nói với cô "Chị, em bảo vệ chị", không còn ai đưa cho cô một miếng bánh đường hoa quế nóng hổi khi cô buồn nữa.
Khi bước ra khỏi cổng trại tạm giam, ánh nắng vừa vặn chiếu xuống. Ánh nắng cuối thu không quá chói chang, nhưng mang theo một tia ấm áp, chiếu lên người cô. Cô ngẩng đầu nhìn lên bầu trời, những đám mây rất trắng, giống như sợi len mẹ đan năm xưa. Cô nói khẽ với bầu trời:
"A Hạo, chị sẽ nhớ lời em, sống thật tốt, sẽ chôn em cùng với mẹ và chị, sẽ thường xuyên đi thăm mọi người, sẽ mang bánh đường hoa quế nóng hổi cho mọi người. Mọi người ở bên đó nhất định phải thật tốt, đợi chị, chúng ta nhất định sẽ có ngày đoàn tụ."
Cô bước đi về phía trạm xe buýt. Những mảnh vải hý phục và nhật ký trong lòng rất nặng, nhưng cũng rất ấm, như mang theo nhiệt độ của người thân, bầu bạn cùng cô từng bước đi về phía trước. Tuy con đường tương lai sẽ rất cô đơn, tuy nỗi đau trong lòng sẽ luôn hiện hữu, nhưng cô biết mình không được gục ngã, vì cô là chị của Trần Hạo, là hy vọng của mẹ và Trần Quyên, cô phải mang theo sự lo lắng của người thân mà sống thật tốt, hoàn thành những tâm nguyện còn dang dở của họ.
Trên trạm xe buýt, Lan Khê nhìn những chiếc xe qua lại, lòng bình thản lạ lùng. Cô biết, cuộc chia ly dài đằng đẵng này vẫn chưa kết thúc, cô còn phải đi chọn bia mộ cho Trần Hạo, còn phải đi dời mộ cho mẹ và Trần Quyên, còn phải đi nói với ông chủ Vương rằng Trần Hạo đã ăn bánh đường ông làm và khen rất ngon. Nhưng cô cũng biết, chỉ cần trong lòng còn mang theo người thân, chỉ cần còn nhớ những ký ức ấm áp đó, cô sẽ mãi mãi không cô đơn.
Chương 139: Di Thư Và Nỗi Vương Vấn Khâu Vào Lớp Áo
Khi cửa sắt phòng thăm nuôi đóng lại, gió hành lang vẫn mang theo hơi lạnh từ lớp kính chống đạn. Lan Khê ôm những mảnh vải và nhật ký, vừa đi đến cửa phòng tiếp tân thì bị một nhân viên mặc đồng phục xanh nhạt gọi lại:
"Cô Lan Khê, xin đợi một chút."
Cô quay người, thấy đối phương cầm một phong thư trắng, mép phong thư hơi sờn, như được xé ra từ một cuốn sổ tay rồi gấp lại. Chính giữa phong thư, hai chữ "Gửi chị" được viết bằng bút bi, nét chữ hơi cẩu thả nhưng ẩn chứa lực đạo quen thuộc - đó là chữ của Trần Hạo, giống hệt nét chữ cậu viết lời nhắn cho cô lúc nhỏ.
"Đây là anh Trần Hạo nhờ chúng tôi chuyển giúp vào sáng nay, nói nếu cô đến thăm thì đưa cái này cho cô."
Nhân viên đưa phong thư qua, giọng điệu mang theo một chút cẩn thận:
"Anh ấy nói... đây là lời cuối cùng gửi cho cô."
Năm chữ "lời cuối cùng" như búa tạ giáng thẳng vào tim Lan Khê, khiến cô đau nhói. Cô đưa tay ra, khi đầu ngón tay chạm vào phong thư, cô không nhịn được mà rùng mình - phong thư rất mỏng, nhưng lại như chứa đựng nỗi vương vấn nặng ngàn cân. Cô gật đầu với nhân viên, giọng nhẹ như gió:
"Cảm ơn."
Quay lại băng ghế dài ở hành lang ngồi xuống, Lan Khê đặt phong thư lên đùi, ngón tay liên tục m*n tr*n hai chữ "Gửi chị."
Ánh nắng xuyên qua cửa sổ cao của phòng tiếp tân, chiếu xiên lên phong thư, làm nét chữ có chút mờ ảo. Cô hít sâu một hơi, như thể vừa đưa ra một quyết định trọng đại, cô mới chậm rãi mở phong thư ra - bên trong là một tờ giấy xé từ sổ tay, mép giấy vẫn còn vết rách, bên trên viết đầy chữ bằng bút bi, có vài chỗ mực bị nhòe đi, như thể người viết đang run rẩy tay.
"Chị:
Thấy chữ như thấy mặt.
Lúc nãy ở phòng thăm nuôi, có nhiều lời em không dám nói với chị, sợ chị càng thêm buồn. Bây giờ viết ra, ngược lại có thể bình tĩnh hơn một chút.
Em sắp đi tìm mẹ rồi, chị đừng vì em mà khóc, cũng đừng vì em mà buồn. Mẹ ở bên đó chắc chắn đang đợi em, giống như lúc nhỏ vậy.
Chị phải sống thật tốt, đừng nhớ lại chuyện năm đó nữa - em biết năm đó chị nhảy sông được ngư dân cứu, lúc đó em đang ở nơi khác học hát kịch. Chị ơi, đừng làm chuyện dại dột nữa, mạng sống của chị không chỉ là của riêng chị, mà còn là của mẹ, và cũng là của em.
Cơ sở thẩm mỹ Lan Khê phải làm ăn phát đạt, phát triển lớn mạnh, để hàng xóm láng giềng đều biết con gái Trần gia chúng ta có bản lĩnh. Đó cũng là niềm tự hào của Trần gia chúng ta. Mẹ mà biết được chắc chắn sẽ cười nói:
'Quyên nhi nhà mình thật có tiền đồ'.
Cha mẹ chúng ta đều không còn nữa, chị phải hiếu thảo với cha mẹ nuôi của chị - chú Trịnh và dì Trịnh. Họ đã cứu chị, đối xử với chị như con gái ruột. Để tài trợ cho chị đi Hàn Quốc du học, họ đã bán đi vật báu duy nhất để duy trì sự sống là con thuyền đánh cá để gom tiền học phí cho chị. Lần đầu chị đưa em đi thăm họ, em đã cảm thấy hai ông bà đều là những người vô cùng lương thiện, chị nhất định phải hiếu thảo với họ, để họ an hưởng tuổi già, phụng dưỡng và lo liệu hậu sự cho họ.
Dưới gối của em có giấu một miếng đá văn phượng, là một nửa còn lại của miếng đá năm đó chị đưa cho em, em vẫn luôn mang theo bên mình. Chị hãy nhờ cảnh sát Trương giúp lấy lại, ghép thành một cặp với đá văn long của chị, cứ coi như em vẫn ở bên cạnh chị, vẫn có thể cùng chị đi dạo phố, cùng chị ăn bánh đường của ông chủ Vương.
Đừng thường xuyên thức khuya, mùa đông nhớ mặc dày một chút, đừng để bị lạnh. Ông chủ Vương tuổi đã cao, có thời gian chị hãy thường xuyên đến thăm ông ấy. Món mì bò ông ấy làm, đến tận bây giờ em vẫn còn nhớ hương vị đó.
Chị ơi, kiếp này có thể làm em trai của chị, em rất vui. Kiếp sau, chúng ta vẫn làm chị em, đến lúc đó em sẽ bảo vệ chị, không bao giờ để chị phải chịu uất ức nữa.
Em trai:
Trần Hạo
Ngày 17 tháng 10 năm 2024"
Tờ thư rất ngắn, chữ cũng không nhiều, nhưng Lan Khê lại nhìn rất lâu. Nước mắt như chuỗi hạt đứt dây rơi trên tờ thư, làm nhòe đi mấy chữ "kiếp sau vẫn làm chị em."
Cô áp tờ thư vào ngực, siết thật chặt, như muốn khảm nó vào trong xương tủy. Giọng cô nghẹn ngào, lặp đi lặp lại:
"A Hạo, chị sẽ sống thật tốt, chị sẽ đi tìm em, kiếp sau chúng ta vẫn làm chị em, nhất định vẫn làm chị em..."
Trong phòng tiếp tân rất yên tĩnh, chỉ có tiếng khóc kìm nén của cô và tiếng bước chân thỉnh thoảng của nhân viên. Ánh nắng chậm rãi di chuyển từ phong thư lên đầu gối cô, mang theo một tia ấm áp nhưng không thể sưởi ấm được cái lạnh trong lòng cô. Cô nhớ lại lúc nhảy sông năm đó, dòng nước lạnh lẽo bao trùm
