lạnh.

Ông biết, vợ ông thật lòng thương đứa bé này.

Ông cũng nhìn ra, ánh mắt Lý Tú Lan nhìn đứa bé này, ngoài sự xót xa, còn có tình mẫu tử bản năng sâu sắc. Lý Tú Lan thường xuyên lẩm bẩm, 'đứa bé này đã chịu bao nhiêu khổ cực'. Trên người cô bé này có quá nhiều bí ẩn, cô bé từ đâu đến? Vì sao lại trôi dạt trong suối? Và sự chết lặng trong mắt cô bé, không giống một đứa trẻ bảy tám tuổi nên có, như một tảng băng, ôm trong lòng không ấm lên được, còn khiến người ta thắt lòng.

"Không thể cứ mãi như vậy được."

Trịnh đại sơn tự nhủ trong lòng. Phải có một cái tên có thể trấn giữ được. Cái tên "Lan Lan" mềm mại, ấm áp, như bông liễu đầu xuân, nhưng không trấn giữ được hàn khí dưới đáy mắt cô bé, cũng không che giấu được sự u ám về thân thế không rõ ràng của cô bé. Ông luôn cảm thấy, cái tên này quá nhẹ, không gánh vác được tương lai của cô bé.

Ánh mắt ông lại rơi xuống dòng suối. Mặt trời lặn thấp hơn nữa, sát đỉnh núi phía Tây, màu cam đỏ trên mặt nước phai nhanh, chốc lát đã biến thành vàng nhạt, sau đó màu xanh ẩn dưới đáy cuồn cuộn trỗi dậy, từng chút một nhuộm thấm mặt nước. Lúc này dòng suối là một màu xanh trầm tĩnh, như một khối đá lapis lazuli được mài bóng. Nước chảy róc rách, gặp những viên sỏi dưới đáy, liền nổi lên những con sóng trắng nhỏ li ti, như rắc một nắm muối vụn, nhưng chưa chảy được bao xa, lại bình lặng trở lại, vẫn tiếp tục chảy về phía hạ lưu, không chút do dự. Trong suối có thể nhìn thấy vài con cá diếc, dài bằng ngón tay, lấp lánh bạc, bơi qua bơi lại giữa đám rong rêu, đuôi vẫy một cái là biến mất. Đám rong rêu đó giống như cỏ đuôi chó, xanh non mơn mởn, nhẹ nhàng lay động theo dòng nước. Nhưng dòng suối này cũng có chỗ sâu, ở khúc cua phía Bắc, mặt nước màu xanh mực, có thể nhìn thấy xoáy nước đang quay dưới đáy, như ẩn chứa bí mật gì đó, không nhìn thấy đáy.

Dòng suối này sạch sẽ, trong suốt, nhưng lại có một sự kiên cường. Nó chảy từ phía núi bên kia, không ai biết nguồn gốc ở đâu, trên đường cuốn trôi bùn cát, cuốn theo cành khô, nhưng nó vẫn trong, vẫn mang theo sắc xanh đó. Ngay cả khi gặp đá chắn đường, nó cũng không cứng rắn đối đầu, mà lượn một vòng rồi tiếp tục chảy, hướng về hạ lưu, hướng về con sông lớn, hướng về những nơi xa hơn, không bao giờ quay đầu lại.

Trịnh đại sơn cứ nhìn mãi, trong lòng bỗng chấn động, như bị thứ gì đó va vào. Ông nhớ lại ngày vớt cô bé này lên, cũng là một buổi hoàng hôn như thế này, ánh sáng vàng lấp lánh trôi trên mặt suối. Cô bé đã trôi theo dòng nước này đến. Dòng suối xanh biếc này, đã cuốn trôi cành khô lá úa, cuốn đi bùn cát sỏi đá, nhưng lại đặc biệt đưa cô bé này -- "bảo bối" tinh xảo nhưng đã vỡ nát này, đến trước cửa nhà Trịnh đại sơn ông. Đây không phải là duyên phận thì là gì?

Một ý nghĩ đột nhiên xộc vào lòng ông, như một tia sáng, chiếu rọi sự hỗn độn đã vẩn vơ bấy lâu. Ông đột ngột đứng dậy, ngồi xổm quá lâu, chân tê dại, loạng choạng một cái mới đứng vững, chiếc áo vải xanh trong tay rơi xuống đất cũng không kịp nhặt, quay người đi thẳng vào sân. Chân ông giẫm lên mặt đất đầy lá ngô đồng, "sột soạt" vang lên, như đang hối hả theo ông.

Lý Tú Lan đang nhặt rau ở cửa bếp, trong giỏ tre đựng rau xanh vừa hái từ vườn sau, lá vẫn còn dính bùn. Bà thấy Trịnh đại sơn vội vàng đi vào, trong tay còn nắm nửa điếu thuốc chưa hút xong, liền ngẩn người, rau trong tay cũng quên nhặt:

"Sao vậy? Như lửa đốt đít, có chuyện gì à?"

Trịnh đại sơn không trả lời, mắt quét một lượt trong sân, giọng hơi gấp:

"Con bé đâu rồi?"

"Đang ngồi trên lò sưởi trong nhà, vừa mới chải tóc cho nó xong."

Lý Tú Lan hất cằm về phía phòng trong, tay lau vào tạp dề, ánh mắt đầy nghi vấn -- lão già này hôm nay sao lại hoảng hốt thế?

Trịnh đại sơn mấy bước đã bước vào gian giữa, trong gian giữa bày một chiếc bàn vuông, góc bàn đặt một chiếc bát sứ thô bị sứt mẻ, trên tường treo tranh Tết dán từ năm ngoái. Ông vén tấm rèm cửa phòng trong lên, tấm rèm làm bằng vải xanh, các góc đã bạc màu.

Cô bé quả nhiên đang ngồi trên lò sưởi, vẫn tư thế cũ, lưng dựa vào tường, trong lòng ôm một con búp bê vải -- đó là của Tiểu Trụ ngày xưa, Lý Tú Lan tìm ra giặt sạch rồi đưa cho cô bé. Ánh sáng cuối cùng ngoài cửa sổ xiên xiên chiếu vào, phủ lên người cô bé một lớp viền màu xanh xám nhạt, như một bức tranh thủy mặc đơn giản. Cô bé nghe tiếng rèm cửa động, từ từ ngẩng đầu, đôi mắt quá lớn nhìn qua, vẫn trống rỗng, không có tiêu cự, như hai cái giếng không đáy.

Trịnh đại sơn ngồi xổm xuống trước mặt cô bé, cố gắng làm giọng mình dịu đi -- cả đời ông nói chuyện đều thô lỗ cộc cằn, đây là lần đầu tiên cẩn thận như vậy. Ông nhìn vào mắt cô bé, nhìn hồi lâu, mới gọi ra ngoài cửa:

"Tú Lan, bà vào đây."

Lý Tú Lan vừa lau tay vừa đi vào, đứng sau lưng Trịnh đại sơn, nhìn ông ngồi xổm trước lò sưởi, rồi lại nhìn cô bé trên lò sưởi, vẻ mặt khó hiểu:

"Có chuyện gì vậy?"

Trịnh đại sơn chỉ ra ngoài cửa sổ, nhìn theo tay ông, có thể thấy hướng của Lan Oánh Khê. Màn đêm đã buông xuống, dòng suối biến thành một dải màu xanh đậm, uốn lượn quanh làng, tiếng nước chảy róc rách theo khe cửa sổ bay vào, nghe rõ mồn một.

"Con bé đã trôi theo dòng nước này đến."

Giọng Trịnh đại sơn trầm thấp, mỗi chữ đều rõ ràng, "Như thể Lan Oánh Khê này, đặc biệt đưa bảo bối về nhà chúng ta."

Ông quay đầu lại, nhìn cô bé, trong ánh mắt có thêm vài điều -- có sự xót xa, có sự chấp nhận, còn có chút trang trọng như cam chịu số phận. Cả đời ông chưa từng tin vào số phận, nhưng hôm nay ông tin rồi, cô bé này chính là do dòng suối này đưa đến cho hai vợ chồng ông.

"Cái tên Lan Lan đó, tốt thì tốt, nhưng quá nhẹ, không trấn giữ được."

Ông dừng lại, như đang hạ quyết tâm lớn, yết hầu khẽ động, "Chúng ta không gọi Lan Lan nữa."

Lý Tú Lan đột ngột nín thở, chiếc tạp dề trong tay bị vò nhăn nhúm, mắt mở to -- bà không nghĩ đến việc đổi tên, cái tên "Lan Lan" đã gọi gần một tháng, bà đã quen rồi.

"Cứ gọi là 'Lan Khê'."

Trịnh đại sơn nói từng chữ một, giọng trầm hơn lúc nãy, "Cùng tên với dòng suối này. Tên lớn là Lan Khê, tên nhỏ vẫn là Lan Lan."

Ông ngẩng đầu nhìn Lý Tú Lan, ánh mắt rất sáng, mang theo chút kỳ vọng:

"Tôi muốn sau này con bé có thể giống như dòng suối này. Bất kể trước đây đã chịu khổ gì, sau này gặp khó khăn gì, đều có thể trong sạch, bình an mà tiếp tục đi."

Trong nhà đột nhiên tĩnh lặng cực độ, ngay cả chiếc ống bễ trong bếp chưa đóng chặt cũng không còn tiếng. Chỉ có tiếng nước suối ngoài cửa sổ, "ào ào, ào ào", như đang hưởng ứng lời ông, trở thành âm thanh duy nhất trong căn nhà này.

Lý Tú Lan ngây người nhìn Trịnh đại sơn, rồi lại từ từ chuyển ánh mắt sang cô bé trên lò sưởi. Lan Khê... Lan Khê... Bà lẩm nhẩm hai lần trong lòng, hai chữ này như có trọng lượng, rơi vào tận đáy lòng. Mắt bà bỗng nóng lên, nước mắt suýt rơi, vội vàng đưa tay lau. Cái tên này không mềm mại ấm áp như "Lan Lan", nó mang theo sự lạnh lẽo của suối, sự trong trẻo của suối, thậm chí còn mang theo bí ẩn và nỗi sầu không thể hóa giải khi cô bé đến. Nhưng nó quá phù hợp, quá mạnh mẽ -- như buộc chặt cô bé không gốc không rễ này vào dòng suối, buộc vào ngôi nhà này. Nó