» Diễn đàn » Đọc truyện » Tiểu Thuyết
Không Còn Đường Quay Lại Nữa
 |  admin(Admin) Hôm qua, 20:16 |
nói:
"Ngon lắm, vẫn là con gái có tâm, nhớ mẹ thích ăn ngọt."
Bà nhìn Lan Khê, ánh mắt đầy vẻ yêu thương, "Con gái, dạo này gặp chuyện gì sao? Thấy con gầy đi nhiều quá, mắt cũng đỏ nữa."
Lan Khê đặt chén trà xuống, hít sâu một hơi nhìn vợ chồng chú Trịnh, giọng rất nhẹ:
"Cha, mẹ, cảm ơn hai người năm đó đã cứu con, cảm ơn hai người đã nuôi dưỡng con như con gái ruột, cảm ơn hai người bán thuyền tài trợ cho con đi du học, cảm ơn hai người giúp con mở tiệm thẩm mỹ. Con có được ngày hôm nay đều nhờ vào hai người, nếu không có hai người, con đã sớm không còn trên thế giới này nữa rồi."
Chú Trịnh ngẩn người một chút, sau đó vỗ vỗ tay cô:
"Đứa nhỏ ngốc này, nói những lời này làm gì? Tụi ta đã cứu con thì sẽ có trách nhiệm với con. Con là một cô gái tốt, xứng đáng để tụi ta đối xử tốt."
"Đúng vậy con gái," dì Vương cũng nói theo, "Bây giờ con đã khôi phục trí nhớ, tìm được em trai ruột của mình rồi, ngày lành vừa mới bắt đầu, phải sống cho thật tốt, đừng mãi nghĩ về những chuyện đã qua."
Lan Khê nhìn họ, nước mắt rơi xuống nhưng vẫn cười một cách không tự nhiên:
"Cha, mẹ, con biết hai người đối xử tốt với con, con sẽ sống thật tốt..."
"Đúng vậy con gái," dì Vương nắm tay cô, nước mắt rơi trên mu bàn tay cô, "Con nghĩ xem, tụi ta nuôi con lớn thế này không dễ dàng gì! Con bình an vô sự thì hai thân già này mới yên lòng."
Lan Khê nhìn họ, lòng đau nhói nhưng vẫn lắc đầu:
"Chú, dì, xin lỗi vì đã để hai người lo lắng."
Cô đứng dậy, cúi người thật sâu chào vợ chồng chú Trịnh:
"Chú, dì, cảm ơn hai người những năm qua đã chăm sóc, con sẽ mãi mãi ghi nhớ hai người. Hai người sau này phải tự chăm sóc bản thân cho tốt, đừng lo cho con nữa. Cha phải uống thuốc hạ huyết áp đúng giờ, đừng uống rượu nữa; chân của mẹ không tốt, trời mưa đừng ra bờ sông nữa, nhớ dán cao."
Vợ chồng chú Trịnh nhìn ánh mắt quyết tuyệt của cô, biết là không khuyên can được nữa, chỉ có thể rơi nước mắt gật đầu:
"Được, được, tụi ta đều nghe con. Con ở bên đó cũng phải tự chăm sóc mình cho tốt, đừng để chịu uất ức nữa."
Lan Khê mỉm cười, đưa tay ôm dì Vương một cái, lại ôm chú Trịnh một cái:
"Cha, mẹ, tạm biệt. Con sẽ nhớ hai người."
Khi rời khỏi nhà chú Trịnh đã là 4 giờ chiều. Hoàng hôn buông xuống, nhuộm nước sông thành màu vàng kim. Lan Khê đi dọc theo con đường nhỏ ven sông, ngoảnh lại nhìn về hướng nhà chú Trịnh một cái, thấy họ vẫn đứng ở cửa vẫy tay với cô. Cô cũng vẫy tay, cười nói:
"Tạm biệt, cha, mẹ."
Cô cứ đi dọc theo bờ sông, nước sông dưới ánh hoàng hôn tỏa ra ánh vàng, giống như một con đường dẫn đến một thế giới khác. Cô sờ vào bức di thư trong túi áo khoác, lại sờ vào miếng đá Long Phượng trong túi, lòng rất bình thản.
Ánh hoàng hôn chiếu lên người cô, kéo dài cái bóng của cô đổ trên mặt sông, khẽ đung đưa theo sóng nước, giống như đang thực hiện lời chào tạm biệt cuối cùng với thế giới này.
Chương 141: Cuộc Hẹn Ngày Hành Hình Và Con Đường Ven Sông
Căn nhà thuê lúc năm giờ sáng vẫn còn chìm trong màn đêm đặc quánh không thể tan ra. Tiếng chổi tre của bà quét rác dưới hành lang lướt qua sân xi măng, âm thanh "xoạt xoạt" như con dao cùn cứa vào không khí, nhưng bị cánh cửa sổ đóng chặt chặn lại, chỉ còn sót lại một tia dư âm mơ hồ.
Lan Khê quỳ trên sàn nhà trước tủ quần áo, đầu gối tì lên lớp gạch men lạnh lẽo, đầu ngón tay cạy lớp băng keo niêm phong trên chiếc thùng giấy cũ. Băng keo đã dán được ba năm, từ lâu đã hòa làm một với vỏ thùng, khi kéo ra liền mang theo những vụn giấy li ti, rơi trên chiếc quần ngủ màu xanh đậm của cô như rắc một nắm tro bụi.
Đồ đạc trong thùng còn ít hơn so với ký ức cô. Trên cùng là một hộp bút bằng sắt, in hình Thủy thủ Mặt trăng đã phai màu, đó là món quà sinh nhật năm cô học lớp ba. Khi đó Trần Hạo cứ đòi dùng cho bằng được, kết quả là đâm đầu bút chì vào khe nắp hộp, bây giờ vẫn còn thấy cái lỗ nhỏ đen ngòm đó. Ngón tay cô lướt qua cái lỗ nhỏ, bất chợt nhớ đến dáng vẻ ủ rũ Trần Hạo lúc đó khi nói "Chị, em sai rồi", giọng nói mềm mại như một chú mèo con mới đầy tháng.
Lật xuống dưới nữa là một quả bóng rổ đã mòn lớp da, trong những đường vân cao su màu đen vẫn còn kẹt lại chút vụn xi măng - đây là phần thưởng khi Trần Hạo đạt danh hiệu "Cầu thủ xuất sắc nhất" hồi cấp hai. Ngày hôm đó anh ôm quả bóng chạy về nhà, mồ hôi thấm đẫm chiếc áo sơ mi trắng, cổ áo còn dính vụn cỏ, vậy mà vẫn cứ đòi kéo cô xuống lầu chơi bóng, kết quả là làm vỡ chậu hoa nhà hàng xóm, hai người trốn trong cầu thang cười khúc khích, mãi đến khi mẹ gọi về ăn cơm mới dám ló mặt ra. Lan Khê ôm quả bóng rổ vào lòng, lớp cao su trên mặt bóng hơi cứng, cấn vào ngực đau nhói, cô cúi đầu ngửi ngửi, dường như vẫn còn ngửi thấy mùi mồ hôi trên người Trần Hạo năm nào, hòa lẫn với mùi nắng mùa hè.
Cuối cùng, đầu ngón tay cô dừng lại trên một chiếc đai lưng màu trắng sữa. Khóa đai lưng từ lâu đã rỉ sét, lớp da cũng giòn gãy, nhưng hai tấc vải ở góc lại vẫn còn phẳng phiu - bên trên dùng chỉ đỏ thêu chữ "Quyên", đường kim mũi chỉ vẹo vẹo vọ vọ, là món quà sinh nhật Trần Quyên tặng cô năm mười lăm tuổi. "Chị, sau này chị thắt cái này, cũng giống như em luôn ở bên cạnh chị vậy."
Trần Quyên lúc đó cười nói, đôi mắt cong thành hình trăng lưỡi liềm. Năm ngoái khi cảnh sát đến thu thập chứng cứ, chiếc đai lưng này bị liệt vào danh sách "vật dụng liên quan", cô đã siết chặt đoạn góc vải này không chịu buông, móng tay gần như khảm vào thớ vải, viên cảnh sát thấy hốc mắt cô đỏ hoe như sắp chảy máu, cuối cùng thở dài một tiếng, không cưỡng ép thu hồi nữa.
"Đai lưng chị, phải mang theo."
Lan Khê gấp miếng vải thành một hình vuông nhỏ, đầu ngón tay lặp đi lặp lại việc m*n tr*n chỗ thêu chữ, sợi chỉ đỏ hơi đâm vào tay, nhưng lại khiến lòng cô thấy vững chãi. Cô đứng dậy đi đến trước tủ quần áo, lấy ra chiếc áo khoác màu xanh đậm - mua ở chợ đêm mùa đông năm ngoái, lúc đó Trần Hạo sờ vào chất vải áo khoác và nói "Chị, vải này mềm, chị mặc chắc chắn sẽ trắng da", còn nhất quyết dùng tiền tiêu vặt mình dành dụm được để trả tiền, bảo là "Sau này em kiếm được tiền rồi sẽ mua cho chị cái tốt hơn."
Cô khoác chiếc áo lên người, cổ áo hơi chật, siết đến mức cổ cứng đờ, nhưng vẫn đối diện với gương lặp đi lặp lại việc thắt đai lưng:
sợi dây quấn hai vòng, khi thắt chặt lại, nơi thắt lưng hằn lên những vết đỏ mảnh, như bị thứ gì đó trói buộc, nhưng lại khiến cô cảm thấy "như vậy sẽ không quên".
"A Hạo, chị không quên."
Cô nói với chính mình trong gương, giọng nói hơi khàn, như phủ một lớp bụi. Lớp sơn cạnh gương đã bong tróc một mảng, lộ ra lớp đồng bên trong, giống như khung cửa căn nhà cũ ở quê - hồi nhỏ cô luôn thích vẽ vạch đo chiều cao lên khung cửa, Trần Hạo lần nào cũng kiễng chân so với cô, kết quả lần nào cũng thấp hơn một đoạn, vậy mà vẫn cứng miệng bảo "Lần sau em chắc chắn sẽ cao hơn chị."
"Chị mang theo đai lưng mình, mang theo di thư em, đến gặp em đây."
Cô giơ tay chạm vào túi trong áo khoác, nơi đó khâu bức di thư Trần Hạo - giấy được xé từ vở bài tập trong trại tạm giam, chữ viết vẹo vọ, còn thấm chút vệt nước, câu cuối cùng là "Chị, đừng đến thăm em, hãy đi ăn bánh
"Ngon lắm, vẫn là con gái có tâm, nhớ mẹ thích ăn ngọt."
Bà nhìn Lan Khê, ánh mắt đầy vẻ yêu thương, "Con gái, dạo này gặp chuyện gì sao? Thấy con gầy đi nhiều quá, mắt cũng đỏ nữa."
Lan Khê đặt chén trà xuống, hít sâu một hơi nhìn vợ chồng chú Trịnh, giọng rất nhẹ:
"Cha, mẹ, cảm ơn hai người năm đó đã cứu con, cảm ơn hai người đã nuôi dưỡng con như con gái ruột, cảm ơn hai người bán thuyền tài trợ cho con đi du học, cảm ơn hai người giúp con mở tiệm thẩm mỹ. Con có được ngày hôm nay đều nhờ vào hai người, nếu không có hai người, con đã sớm không còn trên thế giới này nữa rồi."
Chú Trịnh ngẩn người một chút, sau đó vỗ vỗ tay cô:
"Đứa nhỏ ngốc này, nói những lời này làm gì? Tụi ta đã cứu con thì sẽ có trách nhiệm với con. Con là một cô gái tốt, xứng đáng để tụi ta đối xử tốt."
"Đúng vậy con gái," dì Vương cũng nói theo, "Bây giờ con đã khôi phục trí nhớ, tìm được em trai ruột của mình rồi, ngày lành vừa mới bắt đầu, phải sống cho thật tốt, đừng mãi nghĩ về những chuyện đã qua."
Lan Khê nhìn họ, nước mắt rơi xuống nhưng vẫn cười một cách không tự nhiên:
"Cha, mẹ, con biết hai người đối xử tốt với con, con sẽ sống thật tốt..."
"Đúng vậy con gái," dì Vương nắm tay cô, nước mắt rơi trên mu bàn tay cô, "Con nghĩ xem, tụi ta nuôi con lớn thế này không dễ dàng gì! Con bình an vô sự thì hai thân già này mới yên lòng."
Lan Khê nhìn họ, lòng đau nhói nhưng vẫn lắc đầu:
"Chú, dì, xin lỗi vì đã để hai người lo lắng."
Cô đứng dậy, cúi người thật sâu chào vợ chồng chú Trịnh:
"Chú, dì, cảm ơn hai người những năm qua đã chăm sóc, con sẽ mãi mãi ghi nhớ hai người. Hai người sau này phải tự chăm sóc bản thân cho tốt, đừng lo cho con nữa. Cha phải uống thuốc hạ huyết áp đúng giờ, đừng uống rượu nữa; chân của mẹ không tốt, trời mưa đừng ra bờ sông nữa, nhớ dán cao."
Vợ chồng chú Trịnh nhìn ánh mắt quyết tuyệt của cô, biết là không khuyên can được nữa, chỉ có thể rơi nước mắt gật đầu:
"Được, được, tụi ta đều nghe con. Con ở bên đó cũng phải tự chăm sóc mình cho tốt, đừng để chịu uất ức nữa."
Lan Khê mỉm cười, đưa tay ôm dì Vương một cái, lại ôm chú Trịnh một cái:
"Cha, mẹ, tạm biệt. Con sẽ nhớ hai người."
Khi rời khỏi nhà chú Trịnh đã là 4 giờ chiều. Hoàng hôn buông xuống, nhuộm nước sông thành màu vàng kim. Lan Khê đi dọc theo con đường nhỏ ven sông, ngoảnh lại nhìn về hướng nhà chú Trịnh một cái, thấy họ vẫn đứng ở cửa vẫy tay với cô. Cô cũng vẫy tay, cười nói:
"Tạm biệt, cha, mẹ."
Cô cứ đi dọc theo bờ sông, nước sông dưới ánh hoàng hôn tỏa ra ánh vàng, giống như một con đường dẫn đến một thế giới khác. Cô sờ vào bức di thư trong túi áo khoác, lại sờ vào miếng đá Long Phượng trong túi, lòng rất bình thản.
Ánh hoàng hôn chiếu lên người cô, kéo dài cái bóng của cô đổ trên mặt sông, khẽ đung đưa theo sóng nước, giống như đang thực hiện lời chào tạm biệt cuối cùng với thế giới này.
Chương 141: Cuộc Hẹn Ngày Hành Hình Và Con Đường Ven Sông
Căn nhà thuê lúc năm giờ sáng vẫn còn chìm trong màn đêm đặc quánh không thể tan ra. Tiếng chổi tre của bà quét rác dưới hành lang lướt qua sân xi măng, âm thanh "xoạt xoạt" như con dao cùn cứa vào không khí, nhưng bị cánh cửa sổ đóng chặt chặn lại, chỉ còn sót lại một tia dư âm mơ hồ.
Lan Khê quỳ trên sàn nhà trước tủ quần áo, đầu gối tì lên lớp gạch men lạnh lẽo, đầu ngón tay cạy lớp băng keo niêm phong trên chiếc thùng giấy cũ. Băng keo đã dán được ba năm, từ lâu đã hòa làm một với vỏ thùng, khi kéo ra liền mang theo những vụn giấy li ti, rơi trên chiếc quần ngủ màu xanh đậm của cô như rắc một nắm tro bụi.
Đồ đạc trong thùng còn ít hơn so với ký ức cô. Trên cùng là một hộp bút bằng sắt, in hình Thủy thủ Mặt trăng đã phai màu, đó là món quà sinh nhật năm cô học lớp ba. Khi đó Trần Hạo cứ đòi dùng cho bằng được, kết quả là đâm đầu bút chì vào khe nắp hộp, bây giờ vẫn còn thấy cái lỗ nhỏ đen ngòm đó. Ngón tay cô lướt qua cái lỗ nhỏ, bất chợt nhớ đến dáng vẻ ủ rũ Trần Hạo lúc đó khi nói "Chị, em sai rồi", giọng nói mềm mại như một chú mèo con mới đầy tháng.
Lật xuống dưới nữa là một quả bóng rổ đã mòn lớp da, trong những đường vân cao su màu đen vẫn còn kẹt lại chút vụn xi măng - đây là phần thưởng khi Trần Hạo đạt danh hiệu "Cầu thủ xuất sắc nhất" hồi cấp hai. Ngày hôm đó anh ôm quả bóng chạy về nhà, mồ hôi thấm đẫm chiếc áo sơ mi trắng, cổ áo còn dính vụn cỏ, vậy mà vẫn cứ đòi kéo cô xuống lầu chơi bóng, kết quả là làm vỡ chậu hoa nhà hàng xóm, hai người trốn trong cầu thang cười khúc khích, mãi đến khi mẹ gọi về ăn cơm mới dám ló mặt ra. Lan Khê ôm quả bóng rổ vào lòng, lớp cao su trên mặt bóng hơi cứng, cấn vào ngực đau nhói, cô cúi đầu ngửi ngửi, dường như vẫn còn ngửi thấy mùi mồ hôi trên người Trần Hạo năm nào, hòa lẫn với mùi nắng mùa hè.
Cuối cùng, đầu ngón tay cô dừng lại trên một chiếc đai lưng màu trắng sữa. Khóa đai lưng từ lâu đã rỉ sét, lớp da cũng giòn gãy, nhưng hai tấc vải ở góc lại vẫn còn phẳng phiu - bên trên dùng chỉ đỏ thêu chữ "Quyên", đường kim mũi chỉ vẹo vẹo vọ vọ, là món quà sinh nhật Trần Quyên tặng cô năm mười lăm tuổi. "Chị, sau này chị thắt cái này, cũng giống như em luôn ở bên cạnh chị vậy."
Trần Quyên lúc đó cười nói, đôi mắt cong thành hình trăng lưỡi liềm. Năm ngoái khi cảnh sát đến thu thập chứng cứ, chiếc đai lưng này bị liệt vào danh sách "vật dụng liên quan", cô đã siết chặt đoạn góc vải này không chịu buông, móng tay gần như khảm vào thớ vải, viên cảnh sát thấy hốc mắt cô đỏ hoe như sắp chảy máu, cuối cùng thở dài một tiếng, không cưỡng ép thu hồi nữa.
"Đai lưng chị, phải mang theo."
Lan Khê gấp miếng vải thành một hình vuông nhỏ, đầu ngón tay lặp đi lặp lại việc m*n tr*n chỗ thêu chữ, sợi chỉ đỏ hơi đâm vào tay, nhưng lại khiến lòng cô thấy vững chãi. Cô đứng dậy đi đến trước tủ quần áo, lấy ra chiếc áo khoác màu xanh đậm - mua ở chợ đêm mùa đông năm ngoái, lúc đó Trần Hạo sờ vào chất vải áo khoác và nói "Chị, vải này mềm, chị mặc chắc chắn sẽ trắng da", còn nhất quyết dùng tiền tiêu vặt mình dành dụm được để trả tiền, bảo là "Sau này em kiếm được tiền rồi sẽ mua cho chị cái tốt hơn."
Cô khoác chiếc áo lên người, cổ áo hơi chật, siết đến mức cổ cứng đờ, nhưng vẫn đối diện với gương lặp đi lặp lại việc thắt đai lưng:
sợi dây quấn hai vòng, khi thắt chặt lại, nơi thắt lưng hằn lên những vết đỏ mảnh, như bị thứ gì đó trói buộc, nhưng lại khiến cô cảm thấy "như vậy sẽ không quên".
"A Hạo, chị không quên."
Cô nói với chính mình trong gương, giọng nói hơi khàn, như phủ một lớp bụi. Lớp sơn cạnh gương đã bong tróc một mảng, lộ ra lớp đồng bên trong, giống như khung cửa căn nhà cũ ở quê - hồi nhỏ cô luôn thích vẽ vạch đo chiều cao lên khung cửa, Trần Hạo lần nào cũng kiễng chân so với cô, kết quả lần nào cũng thấp hơn một đoạn, vậy mà vẫn cứng miệng bảo "Lần sau em chắc chắn sẽ cao hơn chị."
"Chị mang theo đai lưng mình, mang theo di thư em, đến gặp em đây."
Cô giơ tay chạm vào túi trong áo khoác, nơi đó khâu bức di thư Trần Hạo - giấy được xé từ vở bài tập trong trại tạm giam, chữ viết vẹo vọ, còn thấm chút vệt nước, câu cuối cùng là "Chị, đừng đến thăm em, hãy đi ăn bánh
